Diários Pjesnik

Suportar

2011-09-27T07:16:00.000-07:00

Suportar.

A tudo suportar.

Suportar.

Sem nunca reclamar.

Suportar.

Olhares, críticas, ofensas.

Suportar.

E nunca esmorecer.

Suportar.

O calor da refrega.

A guerra.

O palavrão.

Suportar.

A ofensa dirigida.

O ódio sem medida.

A covardia.

O medo.

Suportar.

E continuar acreditando.

Suportar.

Os dias ruins.

Mas acreditar no sol.

Nas estrelas piscando.

O ar enchendo os pulmões.

Suportar.

Ter forças pra suportar.

Enfrentar ainda que com medo.

Suportar.

Porque vitórias também fazem parte.

Suportar.

E baixar os olhos e orar.

Mesmo que o cheiro seja insuportável.

Suportar o cheiro, também.

Isto é o Mundo.

Imenso.

Injusto.

Varrido por doenças.

Por guerras.

Por tiranias.

Suportar.

E ter esperança.

Além do brilho das estrelas.

Suportar e esperar.

Suportar e perseverar.

Suportar e preservar.

A sanidade.

A fé.

Porque além das estrelas que brilham

Há mundos,

E mundos,

E mundos.

Por isso não será

Tão difícil

Tão improvável

Suportar.

Os caminhos são circulos

2011-04-05T07:44:00.000-07:00

Retomei o meu caminho. Não porque tivesse deixado de andar, mas porque caminhara em outras direções. Mas todas elas, para surpresa minha, me conduziriam, tempos depois, ao mesmo ponto de partida. A mim mesmo. E ao parar para refletir a respeito eu me deparo com a verdade dos fatos. Não digo apenas A Verdade, mas a verdade dos fatos. O sentido exato, a medida certa, o que fica devidamente comprovado, medido e regulamentado. Aquilo que acaba sendo a nossa consciência a respeito de cada assunto. A Verdade, em si, é a consciência que temos de cada coisa. E quando me referi que retomava o meu caminho é porque eu sempre caminhei. Porém a Vida é e sempre será a reunião de pessoas e circunstâncias que dão sentido à nossa razão. O louco não se dá conta da Vida porque está numa faixa mental onde Vida e Não-Vida são a mesma e única coisa. Não peço nem quero que concorde comigo. Não estou aqui para buscar o aval de ninguém. O registro histórico deste momento é o que tem lógica para mim. O instante seguinte poderá ser exatamente o oposto de tudo isso a que me referi. Assim, compreendo que os caminhos que tomamos formam circulos que vão se expandindo, mas sem perder o prumo, a forma e o sentido geométrico do movimento. Não somos nem melhores nem somos piores do que fomos ontem. Somos apenas a consequência de pensamentos e atitudes, de reflexões e raciocínios que, a trabalhar de forma continua e minuciosa, não dão chance a que a mente possa ficar ociosa ou parada. Se melhoramos, ótimo! Se pioramos, que fazer? Certamente o ônus dessas duas ações acabam por se refletir na própria vivência. Os caminhos podem ser suaves como podem ser acidentados e irregulares. A Vida pode ser um heavy metal como um concerto bachiano. Aliás ouço Von Karajan, Concerto "A Primavera" de Vivaldi. Antes ouvira Apocalyptica com Nothing Else Matters. Ou Eric Clapton com Holy Mother. Ou apenas um profundo silêncio, ouvindo os zumbidos em meus ouvidos, como moscas presas a bater contra a vidraça.

Nem Kafka acreditaria

2011-03-25T08:00:00.000-07:00

A conversa de bastidores da mídia, do governo, do Congresso Nacional, é menos a quantidade injustificada de corruptos de frequentam o ambiente e mais os motivos que levaram o Judiciário de postergar a decisão da Lei Ficha Limpa para um momento seguinte mais oportuno. Eu não vou entrar no mérito jurídico, porque não sou advogado. Se tanto sou um porcaria de um cidadão perplexo testemunhando uma imensidade de notícias odiosas e impensáveis sobre tráfico de influência, de dinheiro em pacotes sendo entregues a congressistas, gente com passado pra lá de nebuloso se candidatando (e assumindo) seus postos nos vários setores do governo, a porrada do crime comendo solta pelas ruas, a vida valendo menos que um monte de cocô de cachorro, e tendo que ficar absolutamente mudo, quieto e estarrecido. Este cidadão aqui tá pra lá de Marrakesh mesmo! Se me colocam em camisa-de-força e me internam, será pouco. A loucura que tomou conta de nossas vidas cotidianas é muito mais surreal e real do que o mais genial dos ficcionistas poderia imaginar e conceber como obra literária. Hoje, se Kafka estivesse vivo, certamente ao morrer seu desejo de ver sua obra destruída seria amplamente acatada sem reservas. Nem teria sentido imaginarmo-nos virando inseto. Afinal, Brasilia está infestada deles. Grandes, gordos, insaciáveis. Nem Camus teria condições de continuar com o espanto de seu Mersault em O Estrangeiro.Vidas Secas, de Graciliano Ramos já pontuava, naquele tempo, a situação esdrúxula por que vivia o nordestino brasileiro. Terá mudado alguma coisa nessas últimas décadas? E olha que já viramos o século faz algum tempo. Os coronéis continuam deitando e rolando regras de conduta e procedimentos para manterem vivos e sob controle os seus feudos. As capitanias hereditárias continuam tais e quais eram nos tempos que a Coroa Portuguesa controlava este país. Mudamos? Mudou algo? Em que pé, afinal, estamos? A melancolia e certo pessimismo que me anuvia a mente faz sentido na medida que observo que nem mesmo eu verei uma vida pública e política saudável e voltada exclusivamente para o bem-estar do cidadão. Esse mesmo cidadão que paga imposto, que é, aliás, obrigado, oprimido, coagido a pagar impostos. De outra maneira como é que o governo poderia manter a sua máquina administrativa gastadora funcionando? Vez ou outra uma notícia de que alguns trens estariam sendo postos em funcionamento num projeto quase utópico de tornar o transporte ferroviário bom, decente e barato. Continuo a acreditar em Papai Noel. Sim, porque na medida que o anúncio vem - e toda a comitiva governamental atrás do porta-voz a falar - é diametralmente calculado o efeito que isso fará nas mentes dos cidadãos para a próximas eleição. Depois, tem a história das pesquisas que medem os níveis de aceitação e/ou rejeição do político. Quer queiram ou não a verdade é que eles dependem dessa maratona verborrágica e marqueteira para continuarem vivos no cenário nacional. Após o evento "Lula Aqui" onde os números de aceitação extrapolaram quaisquer presunções contrárias da oposição, ficou estabelecido o padrão lulista: faça tudo que for preciso fazer para manter-se no poder, mesmo que seja preciso mentir, maquiar, fingir, puxar tapetes, cordões de influências e o diabo a quatro. Em política, vale tudo. Há quem diga que tem muita gente que até vende a mãe. E o pior é que entregam a encomenda. Este cidadão, hoje, necessariamente, não confia nem em pesquisas nem em verborragias com falso brilho de inteligência. O termômetro deste cidadão está no preço do etanol, que está emparelhado com a gasolina, no alimento nas prateleiras dos supermercados, no custo dos serviços públicos cobrados e nebulosamente calculados sempre a favor da operadora. Enfim, este cidadão aqui custa a crer que tenha chegado à idade que chegou e ainda ouça ecos do seu pai falando sobre carestia, inflação, etc, etc. Bem maquiados os números, continuamos a bancar a ação perdulário do governo enquanto pagamos indiscriminadamente tudo que nos cobram, centavo por centavo. Melhoraram os cenários e as paisagens, mas o espírito medieval dos senhores de feudos continua vivo e atuante. Diria mesmo irretocável. Creio mesmo que Kafka ficaria tão assustado que não teria volúpia para escrever histórias fabulosas nem criar uma linha literária aclamada e elogiada pelos críticos e leitores. Certamente morreria anônimo, aposentado a ganhar uma merreca de salário, longe dos luxos e mordomias que grassam por ai, e assombrado tanto quanto o seu Joseph K. quando se deparou transformado, talvez, numa grande, gorda e repugnante barata.

Sempre é véspera de alguma coisa

2011-03-19T18:47:00.000-07:00

Hoje, amanhã, depois de amanhã, não sei, qualquer dias desses no futuro, esse dia será véspera de algo, de alguma coisa que acontecerá por força deste ou daquele motivo. Como o que vemos hoje nos jornais, tragédias, mortes, a desvalorização gradual e sistemática da vida, a força do poder humano, as formas humanas (e claramente decadentes) dos regimes políticos, enfim, o homem - e a humanidade, por extensão - está a um passo de cometer uma insensatez da qual não tenha tempo de se arrepender.

Hoje, um sábado frio, úmido, outonal, começa uma nova fase climática e visceral do homem, da sociedade, das cidades, do país, e do mundo de modo geral. Aqui está assim. Lá, no outro continente, sabe-se lá que tipo de fato estará ocorrendo. Postei um video de uma música que fez parte da minha história, do garoto, do jovem, do adolescente, que viu ou quase percebeu a desgraça que foi a sequência de guerras por que passamos e que o mundo, como conhecemos, foi palco.

Especificamente o Vietnã foi o que mais marcou. Depois dele vieram os regimes mão-de-ferro na América Latina - da qual não escapamos - e Eve Of Destruction é uma síntese da batida compassada de uma melodia lenta, monótona e crescente a declamar um poema onde vísceras e esperanças se expõem lado a lado, porque ao que vê mortos resta esperar que ele, e outros como ele, sobrevivam.

Foram dias vesperais de outros dias que viriam e trariam outras formas de dores, mortes e esperanças.

Sempre é véspera de alguma coisa. Sempre será. Hoje, amanhã.

Só não podemos permitir que essa doença viral procrie e prospere em nossas entranhas, como um ser alienígena devorador. Não deixemos que o ódio nos consuma. Não deixemos que a perda de interesse pela vida nos conduza à morte anunciada e previsível. Não que ela seja uma abstração, ela é real, vívida, presente, e filosoficamente falando é uma continuidade modificada disto tudo que vivemos. Mas enquanto vivos nas atuais circunstâncias, há-que valorizar a vida, não permitir a impunidade ao que a arranca de nós, não permitir que ele (ou eles) se sinta distante e protegido na sua imunidade doentia.

Que hoje seja véspera de um amanhã esplendoroso, que os outros não sejam considerados diferentes, mas sejam apenas os outros, porque nós, aos seus olhos, também seremos outros. A cor, a etnia, a crença, seja qual for o pretexto que se crie para estabelecer discrepâncias e segregações, antes nos façamos conscientes para irmos diante do espelho e olhemos os nossos rostos, e pensemos bem o que vamos fazer. Pode ser que o que venhamos a fazer não tenha como ser corrigido depois, no minuto seguinte.

Terá sido, também, véspera de algo que pesaria amarga e dolorosamente em nossas consciências.

Barry McGuire - Eve of Destruction

2011-03-19T18:46:00.000-07:00

The Moody Blues - Talking Out Of Turn

2011-03-19T18:40:00.000-07:00

Reflexos versão 1

2011-03-11T06:48:00.000-08:00

Hoje o Japão é hoje notícia trágica no noticiário do mundo todo. A tragédia que se abateu tem nome e se chama tsunami. Um tsunami acompanhado de terremoto. E olhando as imagens pela TV pode-se perceber a extensão da violência com que a natureza age. Não a violência movida por ódio, mas pela força natural. Uma força tão visceral que os carros, barcos e caminhões, além das casas, eram como brinquedos jogados numa banheira. O mar estendendo-se parecia um corpo vivo que ia aumentando progressivamente de tamanho, como que de braços abertos tentando abraçar tudo que estivesse à sua frente.

A pequenez humana era perceptível pelos veiculos que ainda trafegam nas vias marginais, à beira do trágico curso d'água, o que demonstra quão frágeis somos quando algo parecido com isso cai sobre nós. O único sentimento que pode nortear alguém nessas horas é tentar desesperadamente salvar-se. Tudo o mais é apenas resto, sobra, algo que se pode, no futuro, repor no lugar. Não a vida. Ela não substitui outra vida extinta.

Mas o que de fato incomoda e induz à reflexão é essa transitoriedade. Nada realmente dura o tempo suficiente para nos obrigar a sermos tão arrogantes, tão inflexíveis, tão estupidamente tolos de imaginar que, salvo engano meu, fazemos coisas que possam durar, se tanto, como as pirâmides. Estas, que por sinal, já sofrem um processo virulento de erosão provocado por nós mesmos. Então, por que ficar aqui brigando nessa disputa infeliz de saber quem é que vai pegar a última pedra de gelo da última bebida do dia?

Fechar essa conta, ter a estatística macabra dos mortos, levantar os números dos prejuízos decorrentes é apenas uma das muitas coisas que o governo e o povo japonês terão que fazer. A única coisa que eles não poderão fazer de forma competente é, como disse, repor as vidas que foram tomadas.

Hoje, pela manhã, um nó górdio surgiu na minha garganta. E ele continua no mesmo lugar, tão assustado e apreensivo quanto eu.

Como diria o poeta latino: sine verbis. Estou sem palavras.

Reflexões são reflexos?

2011-03-10T08:51:00.000-08:00

Somos seres filosóficos, ainda que muitos neguem. Pensamos, logo, temos uma noção clara de que existimos. Se Descartes não houvesse chegado a essa conclusão, talvez alguém, depois dele, chegasse a essa mesma conclusão. Em linhas gerais, o que desejo escrever - buscando motivação, estímulo, ideias e remexendo a minha cabeça - não é bem sobre esse ser filosófico, por mais estranha que isso possa parecer, mas dos reflexos que as nossas reflexões - e digo nossas no sentido universal do conceito - podem produzir a cada momento de estanque, quando invariavelmente paramos para "pensar".

Reflexões são flashes que espoucam na cabeça e trazem consciência de certos conceitos com os quais vivemos, convivemos e muitas vezes não compreendemos.

Elas podem muito bem trazer para nós um bem-estar intenso e prazeroso, mas também podem, em certas ocasiões, nos invadir o íntimo e literalmente estragar o nosso dia. Para os que têm certa facilidade em pisar o terreno do pessimismo, diria que certas reflexões são verdadeiros tsunamis na vida de certas pessoas.

De certa maneira não é totalmente errado dizer que certas ocasiões devemos viver na flauta, alheios e alienados, para podermos viver bem. E essas pessoas, que atraem tragédias e vivem com a nuvenzinha preta sobre a cabeça, são verdadeiros imãs com alto teor de magnetismo. Não que elas não devam refletir. Mas elas precisam tomar cuidado quando fazem isso. Talvez por isso é que os nativos desta terra ensolarada, de muitas praias, que o estereótipo do turismo faz recortar-se por coqueiros, muita gente bonita tomando banho de sol, com pouca roupa, que parece viver a vida por impulso e andando no arame, a impressão é que filosofia, para elas, antes de ser algo bom e produtivo é, na verdade, um troço chato, antigo e antiquado. Ou seja, pensar e meditar sobre as coisas que nos influenciam e atuam em nós e em nossas vidas é uma coisa inadequada e inoportuna. Melhor que ficar filosofando é ir ao estádio assistir a um jogo, brigar com a torcida adversária, xingar a diretoria, os jogadores e os juízes, e no meio do caminho para casa quebrar alguns telefones públicos, depredar algumas latas de lixo, chutar cachorros magros, e vandalizar-se um pouquinho para manter o perfil de um pessoal antenado na atualidade.

Acho que, de algum modo, fiz uma reflexão. E o reflexo dela vem depois, quando percebo que todas essas imagens que modelaram o texto tornaram-se vivas e presentes, e posso até sentir o cheiro enjoativo de sangue e suor, as luzes dos carros da polícia, os cacetetes cantam alto no lombo dos incautos e menos espertos, aquele alvoroço todo pondo todo mundo ao redor em polvorosa, e então me dou conta que a nossa vida cotidiana é bem isso que escrevi: ou as brigas são dentro do estádio ou são fora. Além do motivo futebol (que ativa o sentimento de ódio e disputa com a torcida oposta) há outros motivos. A frustração de não poder mudar o que está aí, na vida pública por exemplo. Não poder enfiar certos políticos na cadeia, porque há leis que protegem, há imunidades que impermeabilizam, há espírito de corpo que defende os iguais porque, defendo um todos se defendem de modo geral.

Há a corrupção flagrante, galopante, constante e operante, que parece não ter começo e nem esboço de que tenha fim. Os desvios de verbas. As ideais mirabolantes de Copa do Mundo e Olimpíada para sugar o dinheiro público por meio de dispositivos legais que blindam os infratores e, assim sendo, oficializam o processo do "quando mais melhor". Dinheiro, até onde eu saiba, nunca é demais, principalmente em se tratando de políticos de carreira.

Esses reflexos dessas reflexões acabam por me incomodar sobremaneira. Confesso que me afetam a ponto de me irritar. Fica muito bravo, para não dizer outra coisa. Bravo e fulo! Por mais tacanha e obsoleta que seja a expressão, "ficar fulo" me lança para um mundo circense onde a pantomima que satiriza personifica muito bem esse estado de impotência que sofremos, em particular os que pensam demais... ou apenas pensam um pouco e o suficiente para ficarem "fulos da vida".

Portanto os reflexos das reflexões, dependendo do tipo de reflexão que se faça, acabam por incomodar mais do que a própria ideia ou conceito sobre o qual nos debruçamos. Nem tanto o ato criminoso nos incomoda, mas o fato de perceber que ele existe, é real, todos sabem que existe, a lei define bem claramente o que pode e deve ser feito àquele que infringe, e que tudo fica apenas no "um dia, quem sabe, isso tome um rumo", como se apenas esperança resolvesse o problema. Esse reflexo cáustico e doloroso, esse sim, inflige, um sentimento de profundo desconforto e intranquilidade. Por mais sério e contido que você possa ser, há certos momentos que a paciência parece reduzir-se a um tênue fio de linha presa a dois pesos de aço. O que desrespeita impõe-nos uma dor íntima muito grande, tão intensa, que depois de algum tempo nos damos conta de que tudo nada mais foi que reflexo de um instante de suprema lucidez.

Não sem razão, certa ocasião, ouvi (ou li, não me lembro ao certo) a frase que ficou marcada em minha memória: "Excesso de lucidez cega". Talvez tenha sido uma frase de uma novela. Não importa. Mas eu tenho que dar a mão à palmatória: que cega, cega! E como doi!

As ruas são o reflexo da nossa loucura

2011-02-23T11:06:00.000-08:00

O que causa mais impressão é que aqueles que deveriam dar o exemplo é que são os primeiros a serem apontados pela má conduta. Eu me refiro aos policiais e os que têm a função de fiscalizar. O trânsito, mormente caótica, fica ainda mais quando nos deparamos com atitudes destrambelhadas de viaturas utilizadas pelo policiamento e pelos servidores da Cia de Tráfego, a agirem como se tudo pudessem fazer, não nos cabendo sequer o direito de resmungar. Ajuda muito a piorar a situação algumas empresas que insistem em utilizar a calçada – que teoricamente é, ou seria, do pedestre – para esticar os seus serviços de valets , restando-nos a grande possibilidade de, andando junto ao meio-fio, sermos atropelados pelos tresloucados motoristas desta enorme Panela de Pressão.

O olhar crítico acaba sendo uma coisa óbvia. Ignorar é negar a sua cidadania e seus direitos. Por outro lado saber os direitos e as obrigações não tem resolvido muito a nossa vida. Nós sabemos, mas e eles? Andando a milhão como se não tivessem freios e as ruas fossem pistas de provas, os motoristas abusam da nossa paciência e da nossa sanidade. Eles acham que temos que encarar tudo da melhor forma possível. Para eles, e para os que teriam que observar e aplicar multas e severas penalidades aos abusados, é como se nada esteja acontecendo. A cada dia a cidade se torna mais selvagem, mais desumana, mais distante do equilíbrio e da racionalidade. Guardando as devidas proporções, até porque ainda não chegamos lá, a cidade lembra às vezes aqueles cenários fantásticos da ficção científica, onde o que resta de humanidade tem que conviver com o embrutecimento do resto da população, que pirou.

Há um filme bastante interessante, que parece não ter tido uma trajetória de sucesso, mas que tem um conteúdo crítico bastante inteligente, chamado EPIDEMIA, que coloca de forma contundente essa ‘transformação’ por que passa a população de uma pequena cidade do interior dos Estados Unidos.

Ampliemos essa pequena cidade provinciana, e coloquemos isso a acontecer numa megalópole como São Paulo, e certamente, num tempo médio razoável, veríamos certas ‘coisas’ acontecerem de forma tão surpreendente que aos poucos a mídia escrita e eletrônica perceberiam que ‘algo, de fato, está acontecendo, e não parece ser nada bom’. Teriam que noticiar. Os jornais, os programas matutinos e vespertinos abririam espaço para comentários e observações, até que a própria mídia fosse inapelavelmente atacada e a repercussão cessaria, até que a notícia (e a conseqüente realidade) morresse ou fosse ignorada porque todos, salvo algumas raríssimas exceções, conseguiriam perceber que o resto da humanidade tinha começado a ser destruída.

Por que insisto em falar a respeito de realidade e ficção? Porque ambas se mesclam. O que era outro dia ficção é hoje a mais cândida realidade. E mesmo agora, enquanto redijo esse pedaço de texto, e reflito no que escrevo, muita coisa que era um sonho, uma maluquice de uma mente cheia de idéias, tornou-se factível e faz parte do cotidiano dos cidadãos. Quando naquele dia o homem conseguir teletransportar-se de um ponto a outro, como era feito em Star Trek, a série, então, com certeza, teremos chegado ao ponto culminante de que a maluquice só é maluquice até que se torne plausível e, quem sabe, popular até demais. Já não será privilégio nem de Kirk e Spock. Nem precisaremos, talvez, ter orelhas pontudas ou inteligências exacerbadas de verdadeiros gênios, para gozar as benesses desses avanços. E ainda assim, naquele momento histórico único, alguém achará que o tempo de teletransporte está muito lento!

Mas eu dizia que o que me causa impressão são os exemplos que não vêm daqueles que exigem de nós essa conduta impoluta e absurdamente correta. Reparando nas coisas que acontecem pelas ruas da cidade dá para entender que alguma enzima esteja atuando nos cérebros e provocando essas alterações tanto de humor como de comportamento. O sujeito fica selvagem, terrivelmente violento e perde a compostura na linguagem e nos gestos. Tudo porque não quer ceder nada, mas quer que cedam a ele. Porque alguém disse que o Eu é muito importante, e tem que ser satisfeito a todo custo, as pessoas deixaram de lado a sua boa educação, o gesto delicado e consciente, a gentileza para assumirem o lado negro e sombrio de suas personalidades. Um olhar apenas basta para que interpretem como uma provocação. E se além do olhar o outro resolver falar alguma coisa, essa alguma coisa virá como ofensa explícita e a batalha campal entre ambos estará proclamada para já.

Ontem assisti o filme Tropa de Elite 2, e confesso que nunca me senti tão bem vendo o Coronel Roberto Nascimento socar com vontade o Secretário da Segurança Pública do Rio de Janeiro. Tudo porque ele sabia que esses tais políticos estavam por trás do atentado que sofrera sua família, e que vitimara seu filho Rafael.

A realidade é diferente? Aquilo era apenas ficção? Sim, a apresentação inicial do filme fala-nos isso. Mas eu recomendaria que vissem aquilo como a mais pura e honesta realidade. É isso mesmo que acontece neste país. Com nomes trocados, sim, mas são as mesmas personagens, o mesmo país, a mesma cidade, os mesmo vícios, os mesmos bandidos, a mesma violência, a mesma impunidade, a mesma cegueira que afronta o bom senso e nos insta a pensar até quando tudo isso (ou aquilo) continuará a acontecer.

Um dos melhores filmes brasileiros que vi. Há violência, a menção ao tráfico, à corrupção, sim, há. Mas é essa a nossa cruel realidade. É isso que acontece todos os dias e que migra para os jornais, as rádios e as televisões. Quem assistir não se assuste, nem se escandalize. Seria hipocrisia fingir rubores e alguma indignação. Indignados deveríamos ficar todas as vezes que os políticos, corporativamente, usando de seus atributos, vantagens e privilégios, lesam e enganam o povo e se locupletam de todos os modos e maneiras, seja qual for a alegação que usem para justificar suas tramóias.

A loucura das ruas é apenas o reflexo da deseducação por que vem passando a sociedade brasileira, seja a nível de escolas ruins e cursos capengas, como da perda irremediável da educação do lar, porque nem lares normais temos tido. Depois da ascensão da mancebia como alternativa opcional (e facultativa) para ver se a relação a dois vai dar certo, o casamento tradicional vira, lenta mas inexoravelmente, ato obsoleto a tornar-se tacanho no médio e longo prazos.

Só esqueceram de avisar que, nesse teste de união a dois com possibilidades de cancelamento e novos relacionamentos aleatórios, sobram os filhos – frutos infelizes dessas uniões imprestáveis.

As folhas que caem das árvores

2011-02-04T12:04:00.000-08:00

Acabo de deixar um recado na caixa de mensagem de uma pessoa, e acho que o efeito dessa mensagem não será de todo bem compreendido. Mas são os efeitos das relações mal delineadas que temos na vida. Muitas vezes achamos que temos a situação sob controle, e descobrimos que elas é que nos tinham nas mãos. O fato é que as relações acontecem, e muitas são absolutamente virtuais, longe de se saber quais as reações dos olhos, da boca, das mãos, nem se a sudorese será espontânea ou haverá uma. O que mais intriga é que o mundo virtual produz efeitos reais. A ação que atua sobre nosso comportamento é tão ou mais intenso do que se fosse um contato físico de carinho ou de violência. As marcas, de alguma forma, aparecem. A virtualidade não poupa os que se deixam levar por essas trilhas. Mas isso devemos à nossa condição de seres pensantes com direito a sentimentos e emoções.

As salas ficam apinhadas. Os e-mails triplicam à quinta potência, nomes e rostos vão se avolumando nos monitores, milhares de frases e pensamentos são gravados sobre a virtualidade da tela, que conduz tudo com a rapidez do pensamento. No momento atual eu redijo, e momentos posteriores já estão do outro lado do planeta, como um passe de mágica, como se isso ainda fosse a antiga ficção de ver Flash Gordon ou Jornada nas Estrelas e ficar boquiaberto, dando lastro à imaginação.

Eu dizia, porém, que deixei uma mensagem numa caixa de entradas de uma pessoa. Ela a lerá e considerará muita coisa. Poderá irar-se, irritar-se, acabrunhar-se, ignorar, deletar ou simplesmente interpretar como algo factível, mas absolutamente desnecessário. Não para mim. Para ela. Certas suavidades nas relações sociais são fundamentais, mas as pessoas têm abolido o seu uso por julgarem que irão ter mau juízo delas. Uma pessoa educada pode ser um fracote. Uma pessoa voluntariosa, atrevida, é considerada uma liderança, uma força latente. Porém, a boa educação manda que façamos ao outro o que queremos que façam conosco. O motivo da minha irritação - que chegou a ser um desabafo - então tem sentido e se justifica.

Não poria aqui os motivos, nem o conteúdo. Não considero que seja importante. O que conta mesmo é o fato da saida à francesa e como aconteceu. Não tão à francesa, mas bastante impertinente, para não dizer vulgar. Tanta descontração chega às raias do mau gosto e do excesso de confiança que resvala na impertinência.

Se as folhas fossem ficar preocupadas com a nudez das árvores, folha alguma cairia. Mas não somos folhas, e já não somos trepadores de árvores como nossos ancestrais primevos. Certos protocolos se fazem presentes, mesmo quando o interlocutor nos ofende com delicadeza refinada.

Não fui ofendido. A ofensa acontece quando recebemos um gesto que desaprovamos, e não temos como tomar satisfação ou tentar saber se foi ou não deliberado. Um pisão no pé pode gerar um pedido de desculpas. Nos dias presentes as pessoas apenas olham para o chão e fingem que pisaram no chão, não no seu pé. Ou aquele cotovelo bem torneado a lhe dar cutucões na cabeça, no rosto, na ponta do nariz. O gesto se repete. Dessa vez sem a preocupação de olhar a direção do cotovelo. O gesto mais inteligente é recolhê-lo, fingindo não ter percebido nada.

Assim é como eu me sinto quando me deixam a falar sozinho, ou quando saem e sequer dignam-se a lhe dar um "até logo", "a gente se vê", "até amanhã". Parece mesmo que as pessoas não se conhecem. Elas se frequentam, falam-se por razões imperiosas ou por determinação profissional, mas não se dão ao trabalho de serem gentis, mesmo porque elas perderam o gosto (e o prazer eu também diria) pelos bons modos. Hoje vale tudo, até ser educado quando é obrigatório.

Nos amplos gramados arborizados, quando a época chega e o vento tem a força de dedos ágeis, as folhas são arrancadas dos ramos com a facilidade de um artista a manusear seu pincel ou seu bisturi. O chão fica coberto de folhas, que irão apodrecer, secar e incorporar-se ao chão e à grama virando uma coisa só. E é mais ou menos assim que as pessoas começam a se sentir quando a ação social entre elas produz esses intervalos estranhos, verdadeiros buracos invisíveis a incomodar a relação.

As folhas são folhas, não pensam. Seu destino final será o chão e diluirem-se nele. Nós não somos folhas. Ainda somos gente. Mas algumas pessoas vão perdendo o gosto requintado pelo gesto e pela palavra que têm o poder de trazer aos lábios um sorriso, um brilho diferente nos olhos e aquele desejo incontrolável de dizer um "muito obrigado" que sai lá de dentro do peito.

Ah, e nada muda...

2011-01-26T05:30:00.000-08:00

Ouço a notícia e fico pensando a respeito. Menor de catorze anos, preso dezesseis vezes, tripudia autoridade policial e é protegido pelo Estatuto doo Menor e do Adolescente.

Eu disse "protegido". O menor é reincidente, começou sua "carreira criminosa" aos onze anos, e continua, digamos, a exercitar o seu talento transgressor sob as barbas da Lei. A Lei que diz que, por ser menor, não pode ser tocado. Uma espécie de dalit nativo, a espécie mais abjeta e nojenta que se pode conceber uma sociedade que se proclama civilizada e justa. Há a lei, sim. A lei que diz que ele é merecedor de tratamento especial. Mas o que diz essa lei com respeito às pessoas que sofrem constrangimento e perdas pelas mãos desse "protegido"?

O legislador é hipócrita. Reveste-se da majestade dos justos, daqueles que podem fazer justiça. Mas não passa de um borra-botas, que mente e finge uma moralidade que não tem. O dalit tropical é uma legião, que muda de cara e de nome. Floresce ao pé das desigualdades e da miséria, das oportunidades que não vêm sob os olhos complacentes das autoridades que, ambiciosas de uma próxima eleição auspiciosa, esfregam as mãos e fazem de conta que não estão vendo nada. Não, tudo vai bem! Tudo está em ordem! Mas que maravilha!

O Estatuto vai ser modificado? O Judiciário vai fazer alguma coisa para mudar essa situação? O homem público - aquele mesmo que ganha quase três digitos vezes mil por mês para "ser nosso representante" - vai se coçar para tomar alguma atitude que modifique essa excrescência, essa mácula, essa bizarrice social? Quando, pois, vão dar ao cidadão que trabalha, que paga imposto, que vota, que tenta ser digno e decente... quando é que esse cidadão imbecilizado pelas atrocidades e perplexo pelos olhos de mercador dos políticos vai ter a sua situação de bom cidadão respeitada?

Talvez no dia em que não haja mais cidadãos decentes em sociedade. Talvez quando tudo vire uma espécie de filme de ficção, de clima noir, daquelas cidades sombrias dominadas pelo mal e pelo crime... talvez quando não houver mais condescendência, e tudo seja feito pelo 'olho por olho, dente por dente', então ai eles, os tais homens públicos, se cocem mesmo. Até lá as máscaras já terão caido. E veremos, finalmente, os verdadeiros rostos que elas escondiam.

Estaremos preparados para enfrentar essa visão dantesca e medonha?

Enquanto isso eles continuam a discutir de quanto será o salário-mínimo, ou o quanto os aposentados mal pagos terão direito a receber, porque o deles já está garantido por lei, aposentadorias vutalícias e milionárias. Ah, sim... sim.... porque há isonomia.... está lá, na Constituição. Mas de fato, nada disso é verdadeiramente feito. Está apenas no papel.

Depois, o silêncio

2011-01-11T12:45:00.000-08:00

Esse será meu último texto neste blog. Depois disso, o silêncio. Deixarei de escrevê-lo. Por algum tempo foi algo bom. Mas hoje, necessariamente, não é nada interessante. Por que digo isso? Porque minha concepção de olhar a vida mudou. Já não me vejo tentando decifrar as ondulações das filosofias, o modo de pensar dos homens, entender as estruturas políticas, perguntar por quê tanta injustiça, por que isto, por que aquilo, porque não tenho respostas.

A felicidade está em nós. Mas o mundo é infeliz porque vive atrás do próprio rabo. Nada satisfaz. Nada agrada. Depois de algum tempo, o enfado. A busca por outras sensações recomeça. Uma sede que nunca tem fim. E isso tudo para quê?

Meus últimos momentos são de abandono. Deixar tudo para trás. Não olhar para trás sob risco de virar uma estátua de sal, como a mulher de Ló.

O universo interior precisa ser entendido, o espírito precisa ser alimentado, mas não por tanta porcaria que o homem cria para depois esquecer em algum fundo de gaveta.

Não quero mais ser o escritor que acha que era. Não quero ser o filósofo que achava que poderia ser. Não me interessa saber porque os livros de Paulo Coelho fazem sucesso, nem porque Sidney Sheldon era tão bem sucedido, ou porque há prazer nos homens em ficar vendo pornografia em vídeo ou em livros.

Ai do lado de fora tanta coisa acontecendo, tanta gente se esvaindo, e nós nos tornando cada vez mais capengas e obsessivos.

A paz que buscava eu encontrei, ainda que com adversidades.

Nem riquezas, nem o topo do pódio, nem as luzes dos holofotes, nem a bajulação dos admiradores de ocasião.

Não quero mais perder meu tempo falando de coisas que não me atingem, e que discuto como se fossem itens de um supermercado.

Uma só boca, duas orelhas... o recado foi dado na concepção.

Adeus a todos. Sem mágoas. Sem ressentimentos. Nem saudades.

Os lados da moeda

2010-12-13T12:17:00.000-08:00

Estamos agora diante de uma situação amplamente divulgada, pouco compreendida e quase sempre assustadora. Então, de repente, somos finitos.

A humanidade falastrona pensa que pode. Nessa massa de seres humanos há os que acreditam, e aqueles que não creem. Crer e não crer são faces da mesma moeda. Porque há dores, também há linimento a essas dores. Não só fim e absolutamente nada. Ha algo mais. Mas a finitude é algo que assombra o homem. Ele anda no arame, equilibra-se na sua arrogância, esmaga e dilacera em nome do seu poder (?), mas não consegue ludibriar o fim quando se aproxima. Decerto ele tem o vislumbre dessa brisa tênue quando ela vem, silenciosamente, no seu bailado rítmico bem compassado. O seu assombro acontece justamente na hora em que todas as portas já não têm mais como abrirem-se. Nem as vozes dos profetas podem resolver o seu impasse cartesiano de apenas compreender como real aquilo que se mede, se pesa, se fraciona. A solidão do seu grito não será menor que a solidão do universo a rodopiar asteróides, planetas, satélites e mundos inimagináveis.

Se antes eu já dissera que a verdade é aquilo que escolhemos acreditar, certamente ao olhar para o céu estrelado de uma noite quente de verão - quando a poluição assim o permitir - entenderemos que além do que nossos olhos míopes podem enxergar existe um infindável oceano de possibilidades, e todas elas tremeluzindo a milhões de anos-luz. O que brilha há muito terá desaparecido. Mas quem dirá que não é verdade que a vemos brilhar lá no alto? Mentiriam nossos olhos míopes? Ou seria fantasia de nossa mente a produzir fantasias?

Infinito e finitude: conceitos que gotejam durante toda a vida em nossas vidinhas comuns. Diante da força do temporal encolhemo-nos. Ela é devastadoramente bela, e perigosa. Mas é finita. O dia e a noite têm suas convergências e vivem de antípodas verdades. A ilusão é somente o fato de que em certo momento a luz escasseia e, por outro lado, abunda em toda plenitude. Contudo, são duas faces reais de um mesmo aglomerado de matéria a rodopiar no seu próprio eixo e sob a ação de forças de atração poderosíssimas.

Há uma ciência nisso tudo, e uma poesia intrínseca. A lógica do começar e terminar é tão evidente, mas ainda há quem menospreze o fato e se recuse a acreditar. O que começa, acaba? O que acaba poderia ter um recomeço?

São questões absolutamente discutíveis. Estão ai, escancaradas e prontas para serem compreendidas. Somos, em certa medida, como que contemporâneos de Galileu, quando este, doido de pedra, disse a todos que não éramos o centro do universo, e que girávamos ao redor do sol. Ah, quão louca se fez a vida deste poeta travestido de cientista! Se não recua, perece. E a Igreja Romana, pretensiosa e arrogante, à semelhança dos fariseus, séculos depois, ela mesma teve que recuar e escusar-se publicamente. Outros tempos, outros homens, outros olhos, um mundo menos obscuro e muito mais submetido às lentes dos analistas. Tudo se discute. Tudo se comenta. Mas quando chegamos àquele ponto crucial, quando o homem é questionado sobre "e o que vem, afinal, depois?", ele se dobra sobre si mesmo feito um caracol e retroage cinco séculos antes, como se tudo que o homem conquistou houvesse sido soterrado numa avalanche de obscurantismo contido.

Veja que tudo isso que se falou é confuso, difícil, quase um porre. E tudo seria apreciável se levássemos na simplicidade das formas com que forma criadas. Mas pusemos nossa inteligência e inventamos a confusão institucionalizada, aquela mesma que existe para confundir, não para esclarecer. Afogados em conceitos e definições, as leis passam a ser questionadas. As mesmas leis que não conseguimos reproduzir em laboratórios, mas que insistimos em confrontar como se fossemos capazes de inventar uma fórmula que perenizasse a vida abdicando a morte. Mas aí também veremos que há os dois lados da moeda. A vida e a morte, de repente, não seriam a mesma coisa vistas de formas diferentes?

Uma bola tem dois lados. Interno e externo. A vida e a morte são xipófagas. Uma explica a outra. Os lados evidentes da moeda. Ou ela não seria moeda, se não houvsse um dos lados.

Escrevendo.....

2010-12-09T04:32:00.000-08:00

Continuando o papo de escrever, e depois de ter lido o blog de Debora Val - O Purgatório - onde ela redige as mesmas dúvidas e dificuldades que tratara na primeira parte desse texto, fica aquela pergunta: se é tão dificil, se é um parto tão doloroso, se escrever é quase a mesma coisa que escalar o Himalaia sem tubo de oxigênio, então por que é que nós teimamos e insistimos em escrever?

Na prática a resposta é tão absurda quanto a pergunta. Se algo me incomoda, eu evito. Se algo me enoja, eu passo ao largo. Se algo me aperta, eu me safo. Se algo quer me trazer algum desconforto, que pareça se prolongar, eu procuro me livrar dele. Então, essa coisa de ser "escritor" não é também um grande exercício de masoquismo?

Mas existe uma coisa que muitos não atentaram ao detalhe. Essa coisa de "preciso escrever" decorre do fato de que é algo que, dentro de nós, precisamos expelir. Como quando estamos indispostos. Como quando fomos imprevidentes e nos excedemos na mesa, na bebida, naquela farra não planejada. Vem o after. Sempre quando ele vem é que a porca torce o rabo. O efeito da ressaca é cruel. Mal-estar, indisposição, enjoo. Mas até chegarmos a esse estágio de lucidez, enfiamos as mãos pelos pés ou vice-versa e ignoramos o bom senso e a lógica.

Talvez seja isso o ato fecundo e absorvente de escrever. Traz dores, inquietações, desasossego, mas também produz um efeito inebriante de coisa feita. Eu sei bem o que é alinhar palavra por palavra, umas atrás das outras. Parecem formar um trenzinho infindável a apitar o seu apito irritante de "estou chegando". Chegar nesse ponto da estação da vida, contudo, é barra. Ou como diriam algumas pessoas: é punk.

A sensação de dever cumprido compensa toda loucura de véspera. Ler o que se escreveu e visualizar cada rosto, cada situação, cada diálogo ou até talvez aquele momento que ficou, como já me referi, congelado pela palavra, nada disso tem preço. Cada gota de suor, cada palavra estudada e lapidada, cada termo ou forma de expressão garimpada com esforço inusitado, tudo isso vale a pena depois que você enxerga o fato e ele está ali, presente, sólido feito um rochedo, um fato histórico, uma lembrança, uma ideia, um flash que não poderá ser alterado. O papel do escritor ou de quem escreve não é de validar o absoluto, mas de dar o seu testemunho e dizer que esteve presente, que vivenciou, que participou de alguma maneira, que deu sua parcela de colaboração.

Essa conversa fica comprida e parece não terminar nunca. Na verdade é como enxugar gelo: um trabalho cansativo que parece não sair do lugar. Só que a gente sai do lugar, da mesma forma que o gelo vai paulatinamente perdendo consistência, peso e volume. De um bloco tornar-se-á uma pedra. Uma pedra que parece inofensiva, mas foi uma pequena pedra que derrubou Golias.

Melhor não subestimar as pedras....

São Paulo tem prefeito?

2010-12-08T12:37:00.000-08:00

Sou um cidadão comum. Eles gostam de dizer munícipe quando se referem a nós. E falo como cidadão comum. Daqueles que andam de ônibus, tem dores de barriga, usam o SUS e pagam religiosamente os impostos, porque são impostos goela abaixo, sem choro nem vela.

Como cidadão comum também tenho opinião. Ocasionalmente palpito aqui e ali. Sou comum, mas não sou alienado. E ao observar um pouco a cidade que me cerca, ou quando paro e ouço as notícias que vêm pelo rádio, percebo certa lógica crítica nessas notícias. Ouço que os investimentos de subprefeituras foram cortados de umas e aumentados de outras. Você me perguntaria que lógica há nisso. A lógica simplista é que as verbas cortadas foram das subprefeituras dos bairros periféricos. Por outro lado, aumentou-se o investimento naqueles bairros, digamos, mais categorizados, onde eles, não por acaso, moram. Explica-se, portanto, os incontáveis buracos no asfalto arrebentado de onde moro, a iluminação tremeluzente de certas ruas, o estado deplorável de lixo acumulado nas calçadas, sem contar, é claro, a sujeira das ruas.

Grande parte dessa situação é culpa do próprio munícipe, é bom que se diga. O cidadão comum é comum também nos maus hábitos. Jogar lixo pela janela do carro, no meio-fio da calçada são procedimentos que denotam má educação. Cria-se a pessoa dando-se maus exemplos e depois não se pode exigir que essa criança, já adulta, tenha esses frissons de civilidade. Por osmose ela acaba agindo de forma reflexa àquele modo banal e deselegante que via dentro de sua casa.

Agora, cortes nas verbas dos bairros periféricos é bem o sintoma característico dos que gostam de maquiar a sua política. No caso de São Paulo o prefeito Kassab, que há muito está fora da mídia, deixou de ser centro das atenções bem depois que ele vetou o projeto que alterava os horários de jogos noturnos. Por questões políticas ou pressões econômicas (não se sabe ao certo qual o real motivo) ele vetou o projeto e a coisa não andou. Ou seja, continuamos a ter jogos que começam às dez da noite e acabam no começo da madrugada – quase ao apagar das luzes do metrô e dos últimos negreiros urbanos. O povo que se lixe! – diria o exemplar político à semelhança de certos políticos do reinado avassalador do Sr. Inácio Lula.

Explica-se as péssimas condições das ruas. Explica-se a ausência de fiscalização de transito somado ao absurdo em que se tornou o transito da cidade. Explica-se o desprezo pela educação formal desses maus condutores, porque a ênfase é arrecadar muito por meio das milhares de multas que são geradas pela indisciplina e a má educação. Quanto mais indisciplinado, melhor. Isso é bom para os cofres públicos, é bom para o governo municipal, mas é péssimo para o futuro da cidade.

Depois que a figura eflúvia do prefeito passou à condição de manifestação espectral, ficamos com a triste impressão que nunca o prefeito de Sampa será igual, vamos citar apenas um exemplo clássico, ao prefeito de Nova Iorque. Lá o prefeito é o chefe da polícia. Lá o prefeito determina e faz cumprir regras e leis. Aqui, se tanto, o prefeito hoje briga para tirar o presidente do partido a que ele pertence, por razões exclusivamente pessoais. O prefeito hoje existe para tentar sobreviver tendo algum futuro político. Não acredito, entretanto, que ele venha a se eleger a alguma coisa algum dia por essa mesma população. Diria mesmo que o prefeito foi um grande fiasco como administrador, um falastrão que vivia dando entrevistas em rádios de São Paulo, mas que depois da tibieza com que encarou o embate com conglomerados poderosos a defender o futebol às vinte e duas horas, o Sr. Prefeito deu um chá de sumiço e sumiu mesmo. De notícia só temos essa: obrigatoriedade da inspeção veicular sob risco de ter o licenciamento bloqueado mais uma multa de mais de quinhentos reais, ruas abandonadas, subprefeituras loteadas e sofrendo toda sorte de manipulação, e por trás dessa triste ópera trágica feita de ironias e inverdades, um patético homem que iludiu muita gente, inclusive eu mesmo, quando se propôs a se eleger para fazer da sua gestão um exemplo de boa administração.

Será que a Lei Seca ainda vigora? E aquela lei que pretendiam promulgar proibindo veículos a andarem com som de suas caixas poderosíssimas no último volume? Não só não aconteceu nada como agora o munícipe é obrigado a fazer inspeção veicular, pagar mais de cinquenta reais de taxa, sob a ameaça (sempre a ameaça) de não licenciar o veiculo e ainda ser multado.

Então eu pergunto: São Paulo tem prefeito?

Talvez o munícipe de outras plagas saiba mais daqui do que nós mesmos.

Infelizmente fica valendo aquele ditado que diz: “Em casa de ferreiro, o espeto é de pau”. Serviu feito uma luva.

Escrevendo......

2010-10-22T13:18:00.000-07:00

Pretendi escrever. Mas acho que ficou na pretensão. Escrever é uma coisa dolorosa. Parece simples, elementar, juntar palavras, formas frases, meter um parágrafo aqui e ali, fingir que existe um enredo, e a gente se achando deus.

Escrever é como parir. A mulher até entenderia isso - particularmente as que foram ou são mães. Mas, um homem parindo? Chegaria a ser esdrúxula e esquisita não fosse absolutamente deliciosa a ideia de um homem parindo um filho. Assim é escrever. Por no papel - neste papel virtual que aceita tudo - ou naquela caderneta de anotações de ideias inesperadas e surpreendentes, as coisas que precisa "por pra fora". A gente põe muita coisa pra fora; mas o que vai pela cabeça, ai a coisa pega. Transformar pensamentos e enredos através de um prisma mágico que faz com que ganhem a consistência de palavras inteligíveis é algo muito, muito forte, algo como alquimia ou a descoberta da pedra filosofal ou do elixir da juventude eterna. Aquele momento ficará congelado. Os tempos serão outros, os lugares mudam de lugar, as pessoas vêm e vão, mas aquelas situações escritas não mudarão jamais.

Por isso é que digo que pretensamente quero escrever, e de repente eu percebo que não é lá tão animador ir juntando palavra por palavra e fazendo a gestação de um mundo imaginário que vai se mostrando capaz de ter vida própria. A mesma responsabilidade de ter escrito algo bom tem, por sua vez, a contrapartida de que, em dado momento, o arrependimento sobrevém àquelas coisas que não deveriam ter sido escritas. Nem tudo que se escreve é merecedor de valor. E o pior crítico, sem dúvida, é o autor de seu próprio texto.

Nem há por que se preocupar em ser algo que faça um retumbante sucesso, que esteja nas mãos de todos, que todos leem e gostam, que faz o furor da crítica, que chega a balançar os alicerces da moral e dos bons costumes. Nada disso. Nem todos terão a mesma sorte. O mesmo destino. Nem todos têm o privilégio de ser agraciado com premios. Muitos - e são vários os nomes a citar - ficaram com a fama, o respeito, mas não o reconhecimento. Isso os tornaria menos valorosos?

Eu acho que sou alguma coisa do tipo "escritor", mas não me vanglorio nem me enaltecço por isso. Teria algum motivo?

Acho que vou continuar depois esse papo.....

Despedida

2010-10-11T13:22:00.000-07:00

Esse dia tinha que acontecer um dia. Sem trocadilhos. Sem piadinhas infames. Apenas dor no coração. E esse dia chegou ontem. Uma incontida inquietação, um profundo desconforto, um mal-estar a incomodar feito dor de cabeça ou qualquer coisa nesse sentido. A pressão do mundo nos ombros, a dura hora de tomar decisões. Não tem coisa pior. Principalmente quando elas não atendem aquilo que vai pelo seu coração. Mas assim é a vida. Assim sempre foi a existência humana. O homem e seu eterno dilema diante da Vida, a ignorância pelo que há-de vir, o medo do enfrentamento, a tentativa nem sempre bem sucedida de fingir um heroismo inexistente, o suor, as mãos trêmulas, uma raiva imensa socando a cabeça feito um boxer indo a nocaute. Esse dia teria que chegar, tão inevitável quanto a morte, as más notícias, o cansaço depois de muito trabalhar, o arroto que se dá após comer feito um boi, o voo dos filhos que deixam o ninho, o olhar a perder-se no horizonte assintindo a mais um fim de dia... Esse dia chegaria como o raio que antecede a borrasca, o grito da torcida depois daquele gol de placa, o apupo dessa mesma torcida acariciando os nervos do árbitro e a memória de sua 'santa' mãezinha. Um dia duro, difícil, inevitável. Essa palavra, por si só, parece algo que traz uma grande carga de coisas ruins. Negativas. A inevitabilidade de tantas coisas. Há pessoas que se desviam do curso natural da Vida apenas porque receiam enfrentar certas situações. Detestam os improvisos. Fogem feito o diabo diante da cruz das coisas chamadas inevitáveis. Mas a própria Vida é uma sucessão de atos inevitáveis. E esse dia faz parte do teatro repleto de atos contínuos de atitudes previsíveis e imprevisíveis. De modo geral, conviver com as perdas não é uma coisa agradável. Doi muito. Incomoda. Aguilhoa feito espinhos. Como cravos a pregar na cruz o Homem Santo. Esse dia pintou-se de final de domingo. Noite fria. Noite úmida. Noite tipicamente paulistana, uma noite de quase inverno na primavera.

Cortei as ruas de uma cidade repleta de carros de farois altos a zumbir feito um enxame de abelhas enlouquecidas. Um domingo molhado, de pistas escorregadias. Janelas fechadas, parabrisas respingados, o som da despedida ronronando atrás de mim como lamentos e pressentimentos, a minha cabeça não querendo assimilar nada daquilo.

O antigo bairro israelita agora dá vez aos bolivianos e coreanos. Mas àquela hora um silêncio de bairro adormecido, mesmo que fosse apenas pouco mais de nove horas da noite. Mas que se esperar de um domingo de antevéspera de feriado religioso? A calçada irregular de paralelepípedos esconde a história de quantos por ali passaram. A viela é estreita, o chão irregular de pedras mal assentadas. As paredes altas e cinzentas não têm o charme de um filme noir, nem de romances clandestinos. Leva-me mais a imaginar que é um local de cena de crime.

Abri a porta da caixa de transporte de animais. Cada um deles foi saindo. Ressabiados. Temerosos. Uma aventura terrível, sem volta. O último, ainda mais relutante, foi tirado a fórceps. O caminho estava livre. A viela totalmente exposta a recebê-los. Não eram convidados. Eram apenas extraterrestres caindo à noite num lugar estranho, escuro, mas que prometia uma convivência em comunidade - longe da prisão, da opressão, da reclusão imposta.

Não tive coragem para conferir onde tinham ido. Eles apenas foram. Sumiram na noite. Esconderam-se no manto das sombras. Talvez eles tenham melhor sorte, agora.

Esse dia tinha que chegar. Não há como disfarçar a emoção. A covardia. A dor no coração e na alma. Mas foi apenas uma despedida silenciosa. Pensei: boa sorte, menino e meninas. Acho que nunca mais verei vocês. Mas acho que será melhor. Agora, pelo menos, vocês terão a chance de viver como a natureza os fez.

Nesse dia eles ganharam a liberdade sonhada. Dizem que os gatos são animais noturnos. Agora, mais do que nunca, eles têm a grande oportunidade de vivenciar essa realidade. O que mais doi é que, com certeza, nunca mais eu os verei. Não tem coisa pior que despedidas.

Ad Aeternum

2010-10-07T15:19:00.000-07:00

Algumas vezes temos olhos para olhar. A boca, para falar. O céu nos cobre e as nuvens mudam de formato. Nem tudo, porém, percebemos. Não controlamos nada. A vida instala-se e deixa-nos na hora que quer e quando quer. Os nossos dias são tão ligeiros como o rosto do vento. Nunca veremos o mesmo pássaro duas vezes no mesmo lugar. E os Viadutos do Chá da vida sabem bem do que falo.

A mão tem dedos, e todos diferentes. As famílias têm filhos, parecidos e tão distantes. O cinema mostra o último desastre cinematográfico, feito de milhões de dólares. O rosto do galã é apenas uma máscara. A sua vida é um borralho. E as drogas trafegam pelas avenidas como damas noturnas distintas e respeitáveis, aliciantes e nervosas.

Ontem foi carnaval. Amanhã eu digo que fui. Hoje eu sabia que era amanhã. Agora já não é mais. Olho e não leio o Tao. O píncaro da igreja é um galo. Além da montanha azul reside o espaço negro da chuva de agosto. Enchemos nossas mentes de informações. Sonhamos com diagramas indecifráveis, como hieróglifos. O tormento do insone é não conseguir conciliar a vida e o silêncio da morte que deita ao lado.

Afagam-se, casais trêmulos. Nada, porém, é exatamente como é. Já não é mais. O rosto no espelho era. Agora tornou-se outro. Enfim, a vida é uma imensidão de rugas. A miopia apenas acelera o processo degenerativo. A mente vibra. O corpo, dormente, apenas respira.

Os livros amontoam-se nas bibliotecas desertas. Os prefeitos e vereadores andam na faixa exclusiva, o fiscal do CET olha passivo e finge que não vê. A placa denuncia. Além do Palácio há uma monte de favelas agrupadas. Os corpos esquálidos não são de Biafra. Vieram do Norte. Lá, bem lá, onde não há água. O homem continua dizendo que progredimos. Enriquecemos. Ficamos mais acessíveis.

O boi morreu de sede. Vidas Secas e Graciliano se cruzam no mistério da verdade que os homens esqueceram. Fabiano e a Baleia são figuras enigmáticas. O Brasil viaja nas ondas curtas e médias dos rádios entupidos de vozes ariscas, abobalhadas e de convesas inúteis. A notícia? Ela se renova todos os dias. As velhas remoçam. Fazem plástica. Voltam à juventude. São sempre notícias.

Aqui, dezenove horas. A Voz do Brasil silencia. É hora de deitar a cabeça, conciliar o sono, esquecer o Serasa, o banco, as financeiras. Amanhã, que será logo mais, tudo voltará a ser real.

O Balanço

2010-10-05T14:10:00.000-07:00

Fazer balanço não significa amarrar uma corda num grosso galho, uma tábua sem arestas como assento, e transformar uma ideia numa brincadeira. Fazer balanço quer dizer - vou parar para repensar tudo que já fiz.

Aliás isso é o que o ser humano costuma às vezes fazer. Nem sempre. Mais erra do que acerta. Mas ele tem consciência. O que mostra quão próximo está do animal, e quão distante está de ser igual a ele. Exceto pela dor, alegria, fome, frio, percepção do perigo, necessidade de estar junto de seus iguais, homem e bichos não têm muita coisa em comum.

Contudo, o eremita prefere a solidão à multidão. O animal ao lado sentado ou deitado, respeitando o silêncio do homem. Se este se ergue, ele ergue a cabeça e fica de prontidão. Se o homem fala com ele, ele retruca ao seu modo. De modo geral conversam. Cada um na sua lingua. E magicamente se entendem. O divórcio entre homem e bicho é muito raro. Diria quase impossível. As separações dolorosas, entretanto, são comuns. A morte costuma cortar esses elos de amizade. De fraternidade.

Então, por quê fazer balanço? Acho que é a idade. Ou aquele momento da vida que a gente para e fica como que numa encruzilhada. Tem gente perto. Tem trabalho. Tem familia. Tem amigos. O céu, o chão, tudo parece muito igual, como sempre foi. Mas não é bem isso que a gente entende. O balanço é uma forma de por as coisas nos seus lugares. Muita coisa fica desarrumada. Como numa casa onde muitos moram e poucos se preocupam em manter a ordem. A vida urbana primeiro entorpece, depois vai roendo. Quando nos damos conta já estamos pela metade. A vida passou, as coisas foram acontecendo, certas situações não podem mais ser mudadas. Se tanto, podem ser compreendidas. Ou esquecidas. A memória valha algumas vezes. Rostos somem. Nomes. Lugares. Cheiros. Aspectos de perigo ou de prazer incontido. Aquele momento tão esperado. O Papai Noel que não veio e frustrou. O presente que não foi bem o que eu queria. A reprovação. O diploma duramente conquistado. O emprego que decepcionou. A carreira que ficou pelo caminho. Amigos que se foram sem dizer adeus. A primeira namorada que nunca mais viu. Aquelas velhas casas que hoje dão lugar a prédios assépticos, de concreto, cheios de vidros e absolutamente impessoais. Não vemos mais árvores. Nem jardins. Cachorros nas ruas são muitos, mas não aquele pequeno fox paulistinha, nem o pastor alemão do vizinho. O delegado empertigado, andar duro feito um pau rolando pela calçada, mas simpático o bastante para cumprimentar uma criança.

Fazer balanço. Mas a gente fica pensando todo o tempo. Vamos ao passado, ficamos lá um bom tempo. Voltamos ao presente, o barulho atormenta e cansa. O cheiro de fumaça sufoca. A poluição é um fato que nunca se viu antes. Ai então tentamos ir para o futuro. Mas ele é tão intangível, improvável, construções feitas de fumaça, lugares sem definições de cores e traços. O céu não tem uma cor definida. As pessoas são dificeis de serem imaginadas mais velhas. A única coisa a acenar por ali é a figura esquiva da morte. Mas ela é sutil, bastante educada para não se mostrar de corpo inteiro. A percepção momentânea faz com que a chamemos para tomar assento na conversa, mas logo a dispensamos. Ela não fala. Ela é paciente, espera. O futuro é chato. Criança não gosta de pensar no futuro. Ela vive o momento atual, já, este instante. Não guarda reservas para gastar amanhã. Amanhã ela transforma seu entusiasmo inocente em novas energias para novos folguedos e novas travessuras. Por isso é que criança gosta de balanço, não de fazer balanço.

Chega, porém, o momeno intrinseco da realidade. Abre-se os olhos pela manhã. Olhos empapuçados, enevoados, a cabeça parecendo descolada do pescoço. A sensação de que o sonho há pouco vivenciado ainda está ao lado tentando manter sua presença efêmera e esfumaçada. O jato de água do banho faz com que toda a névoa da noite se dissipe e o dia, mesmo nublado e sem os raios acolhedores do sol a nos aquecer o rosto, indica que é mais um dia. Um novo dia.

Ele também fará parte da história desse balanço. E adultos que somos não iremos desfrutar da alegria mágica da criança que ainda somos, nem nos atreveremos a nos sentar num assento solitário em algum parque público, e dar bons impulsos e nos entregar à exuberância de sentir o rosto fustigado pelo vento a lambê-lo e a beijá-lo, os cabelos esvoaçando, querendo chegar às alturas do infinito. O balanço que nos alegraria tanto cede vez ao outro, aquele que quase sempre trará velhas feridas e cicatrizes à luz do dia, ou da noite, e em vez de ficarmos felizes com os pensamentos, talvez choremos de saudades, ou nos irritemos com certas coisas que gostariamos de não ter feito.

O balanço que nos balançava será outro - será agora aquele nos balançará perturbadoramente por dentro.

No dia seguinte

2010-07-26T08:33:00.000-07:00

No dia seguinte, tudo voltara ao que era. As casas refletiam o seu brilho acanhado, de paredes encardidas, aquela sujeira de velhice, de maus tratos, e os jardins ainda regorgitavam o aguaceiro da tarde anterior.

Ibrahim foi à padaria. A mãe lhe recomendara que trouxesse o pão e o litro de leite. "E cuidado pra não quebrar outro litro!" ela recomendou, não sem ser bem ouvida no seu linguajar arrastado. Ele acatou a ordem, dando dois pontapés em uma bola imaginária, e saiu às pressas pelo portão de madeira, que se abriu e se fechou ruidosamente. Ela a olhá-lo meneou a cabeça, como que sem entender, mas não negou dar um sorriso de satisfação. Afinal, aquele era o seu filho.

Stan, ao contrário, ainda acordava. Era um garoto que adorava dormir. E tinha uma rotina interessante, sendo ele um garoto introspectivo e ligeiramente míope. Ergueu-se, a mãe ralhava que se atrasaria para a escola. Antes mesmo de lavar o rosto ele foi à escrivaninha, abriu a gaveta, tirou um caderno de capa dura azul-marinho, pegou a caneta tinteiro do pai, que usava na escola, e rabiscou algumas linhas. Leu o que escrevera, concordou com a cabeça, e tornou a guardar o caderno.

À porta, encontraram-se os dois. Ibrahim estava feliz. Vivia feliz. Parecia sempre ter visto o passarinho verde, como falava Dona Iva ao vê-lo. O marido dela, um alfaiate que tinha uma perna de pau, sempre lhe pedia que fosse ao armazém comprar cigarros. Era um homenzinho atarracado, cabeça redonda e achatada, lábios grossos e lentes igualmente grossas nos óculos de armação de tartaruga. A voz era rouquenha. Dona Iva, ao contrário, era magra e mais alta do que ele. Tinha um nariz grande e era simpática.

- Viu passarinho verde novamente, Ibrahim? - ela perguntou, quando passou por ela.
- Não senhora - respondeu.
- Tanta felicidade assim até dá inveja - ela falou, sorrindo para ele.
Ele retribuiu o sorriso, deu dois ou três socos no ar, e a mala às costas mal conseguia equilibrar-se. Se fosse gente, a mala seria o peão a domar o potro bravo. Mas aquela "braveza", na verdade, era a energia excessiva do garoto de cabelos crespos e castanhos. Os traços lembravam um marroquino, um judeuzinho. Mas Ibrahim era filho legítimo de uma boa cepa espanhola. O pai até explicava que, no passado, talvez, quem sabe, houvesse mouros metidos no meio. E ria. Assim como Dona Iva, vivia a bradar uma falsa braveza e ria-se quando o assunto era o seu hijo.

- Sonhou de novo? - perguntou ao Stan, que o seguia às duras penas.
- Por que quer saber? - Stan perguntou, olhando-o. Mas continuavam a andar.
- Você sempre sonha - ele respondeu. - E cada vez é uma história maluca que você conta.
- Maluca uma ova! - ele replicou.
- Tá bem - ele contemporizou, rindo. - Apenas diferentes, né?
Stan nada disse. Não valia a pena responder. Ele não ouviria mesmo.

Na escola era sempre aquela bagunça. Um tal de chutar as bolsas dos amigos, o servente correr atrás dele pelas diabruras, e as incontáveis vezes que ia visitar Dona Idalina, na diretoria. Mas era sempre com a mesma volupia e renitência que ele passava boa parte dos seus dias procurando arreliar os colegas, ainda que por Stan ele mantivesse sempre um cuidadoso afeto para não magoá-lo, mesmo quando havia chances reais de aprontar alguma confusão com ele. Estava no seu temperamento. A hiperatividade era uma característica sua. Como dizia sua mãe: "esse moleque acordou com tudo" e assim era.

O Marcos-Baleia, o gordo da turma, era sempre a sua vítima preferida. Gostava do Baleia, só a Dona Rute, mãe dele, é que queria ver o capeta, mas não queria ver o Ibrahim por perto. Detestava-o porque depreciava demais o aspecto físico do filho. Mas ninguém tinha culpa de o Baleia ser gordo, ele comentava. E nunca se sentiria com remorsos pelas troças que fazia.

Stan seguia-a como um cão fiel e sequioso pela próxima invencionice do amigo. Mas também ruminava as imagens que tivera e que escrevera no seu diário. O ar meio distraído conferia-lhe, às vezes, aquele aspecto anuviado de quem nem se dá conta que está vivo. Mas Stan era um garoto inteligente, infinitamente menos agitado que Ibrahim, mas bastante sensato para conter, em várias ocasiões, as maluquices do espanholzinho.

- A gente se encontra depois da lição? - e Ibrahim já premeditava alguma coisa.
- Acho que sim - Stan respondeu. - Vou ver se minha mãe precisa de alguma coisa de mim.
- Depois você me fala?
- Falo. Mas está pensando alguma coisa?
- Pensando em dar uma escapada até a rua de baixo.
- Jogo contra? - Stan perguntou, interessado.
- Aham - ele resmungou, já cogitando algo. - A bola é deles. Vamos chamar o Deco, o Gordo pode ficar na defesa, tem o André sobrinho da Dona Jacqueline, também o Renê, irmão dele.
- Mas ele é fraco de bola1
- Mas sabe dar umas canelas... Depois o pessoal da Mariz não é lá tão bom assim. A gente até pode ganhar...
Riram. Uma anedota que só eles compreendiam.
Na porta, a mãe de Ibrahim já dava dois bons berros para que ouvisse.
- Hora do almoço - vaticinou. - A gente se vê mais tarde.
Deu um tapa no ombro de Stan, e correu. A mãe deu-lhe um abraço, envolveu seus ombros e entraram. Stan ficou ali a olhá-los. Até chegava a pensar besteira, nem parecia mãe e filho. Parecia mais coisa de irmãos.
Olhou para a própria casa. Silêncio. A mãe nunca lhe dera uma abraço, e muito menos no portão. Olhou para o céu. Azul. Luminoso. Sentiu o ar perfumado vindo dos jardins da casa do Nurimar, a menina bonita que tinha umas marcas de feridas nas pernas.
O seu coração bateu um pouco mais forte. Entrou.
Era hora do almoço.

Tarde de chuva

2010-07-22T13:28:00.001-07:00

As crianças ficavam sentadas no alto do muro, as pernas jogadas para fora em direção à rua, e cada pessoa ou veiculo que passava seus olhos acompanhavam com a mesma atenção e curiosidade. Às vezes olhavam-se e riam, como se a piada, que só elas ouviam, fosse tão divertida para arrancar delas sonoras gargalhadas.

Podia-se dizer que estavam alheias a tudo e a todos. Para elas o mundo que passava à frente tinha nenhuma importância, exceto para aquele momento de diversão. Assim que veículos e pessoas desapareciam na distância, elas voltavam seus olhares para a próxima atração que viesse, nesse brincar insaciável por novidades.

O muro era uma velha construção da década de 1920, um bairro que fora povoado por imigrantes eslavos, do Leste, colados ao bairro dos espanhóis e italianos. A divisão de ruas era apenas um limite transponível que elas usavam e abusavam, sem a menor cerimônia. Eventualmente faziam incursões, como um bando de vândalos ensandecidos, no quintal da francesa Jacqueline, cujo marido vivia entrevado numa cadeira de rodas e enrolado num cobertor. Ele ficava no jardim de inverno, olhando a rua, os pedestres, os vizinhos a lhe acenar, aos cumprimentos educados das velhas senhoras a voltar da missa matinal, sempre com aquele olhar cansado e paciente.

Os garotos podiam muito bem entender, mas não era época de entendimentos. Aquilo era apenas um fato corriqueiro, que eles sabiam existir mas cuja explicação de “por que existir” não lhes afetava o senso nem tirava o seu sono. Dos folguedos, pequenos atos criminosos de roubos fúteis, aquilo era farra, era riso, era a magia da infância das ruas. A cidade ainda era um conjunto lógico de pessoas a viver com regras e mínimas gentilezas e educação. Jamais haveriam de imaginar que, anos depois, a rua se tornaria apenas um corredor de escritórios, consultórios e alguns espigões gigantescos, e as velhas casas de pé-direito baixo algo que ficaria apenas na lembrança deles.

Mas ali, no muro, eles chupavam laranjas, estavam descalços e a algazarra era um passatempo ingênuo de crianças em um mundo menos marcado pela violência e pelos vícios criminalizados. Se tanto chegavam a conhecer níveis extravagantes de vícios, isso se devia às referências dos pais a apontar disfarçadamente quem eram os maconheiros do bairro. Crack, cocaína, heroína eram ainda neologismos, que o tempo colaboraria em tornar palavras correntes e usuais.

Um vento abafado com cheiro de terra molhada batia em seus rostos. Os cabelos ruivos do garoto contrastavam com os crespos castanhos-escuros do outro. Stanislau era filho e neto de polacos. Ibrahim, ainda que tivesse nome árabe, era filho e neto de espanhóis. Com o passar dos anos iriam entender certas peculiaridades da Península Ibérica e a rudeza de vida do Leste Europeu sob a mão de ferro do comunismo.

Foi Stan quem cogitou que choveria. Ibrahim olhou para o lado e as nuvens já se carregavam de tons cinzentos e um negror que prometia. Alguns riscos sutis de luminosidade, e um estridular que vinha de longe, indicavam que era chuva, e da brava.

Irina Del Manto, a mãe de Ibrahim, saiu ao portão e acenou para o garoto.

- Sua mãe tá chamando – Stan disse. Ele chupava um bagaço esboroado de uma laranja que prometera ser suculenta.

- É, ela não gosta que eu fique na rua quando vai chover. Ela tem medo.

- Medo, medo do quê?

- Não sei – ele respondeu. - Algum medo igual ao dela. Ela tem medo de chuva, de trovão, de relâmpago.

- Nunca ouvi dizer que alguém tivesse medo de chuva. Chuva não mata.

Ibrahim pensou, olhou para ela, olhou o amigo, acenou para ela e voltou a falar com ele:

- Pode ser. Mas ela tem medo. Deve ser alguma coisa quando veio para o Brasil.

- Os velhos sempre dizem coisas gozadas e esquisitas. Meu avô vive dizendo umas coisas que aconteceram que eu nunca entendi. Eu finjo que estou entendendo só para não desagradá-lo, mas na verdade não entendo nada.

- É, eles têm um monte de esquisitices. Mas vou ter que entrar. /

Pulou para o chão num salto, olhou para o amigo e prometeu que voltaria no dia seguinte. O ruivinho meneou a cabeça confirmando.

As gotas eram grossas e ao toque com a pele pareciam bolinhas de gude. Explodindo atenuavam o impacto inicial. O céu se fechara subitamente. Stan desceu tão rápido quanto o amigo, viu quando entrava pelo portão acompanhado da mãe, que sempre tinha um lenço florido na cabeça, e não esperou que sua mãe viesse aos gritos chamá-lo daquele jeito nervoso, em polonês, que era o idioma que conversavam dentro de casa.

Não demorou muito para o mundo desabar com ventania, o aguaceiro intenso e os estrondos dos trovões acompanhados de perto pelas faíscas alucinadas que saiam de dentro das escuridões das nuvens.

Era um fim de tarde comum, exceto pela chuvarada e pelo cheiro intenso e provocante de terra. A vegetação vibrava ao toque devastador dos ventos a lavar tudo, sem ignorar os mais recônditos lugares. Naquele momento solene ninguém contestaria a supremacia da natureza, e a solução era esperar a chuva passar para poder assistir a Sessão Zig-Zag, se a energia elétrica não acabasse antes.

O Céu e o Inferno

2010-06-24T05:03:00.000-07:00

A mentira não é apenas faltar com a verdade, mas também ir além dela.

Porque estamos vivos, temos o direito de permitir que os outros vivam. Mesmo aqueles que nos ofendem, nos magoam, nos fazem sofrer. Mesmo aqueles que renegam o valor da vida tirando-a dos outros, como se a isso fossem autorizados. Mesmo aqueles que, respeitando as regras e as leis, no seu silẽncio permitem que outros façam o serviço sujo e maldoso de eliminar, destruir, tirar do caminho os seus oponentes ideológicos ou meramente os que interferem em seus mais rasteiros interesses.

A lingua é obra divina, porque é pequena como o leme de um navio. E assim como o instrumento náutico, que dirige a grandeza de uma fragata, também assim é com o homem: ela faz com que vá ao Paraiso, mas também o lança irremediavelmente no Inferno. Disse se agrada Deus, quando o tem para Si. Assim também se agrada o Diabo, porque toma para ele o que não lhe pertence. Mas como bom "fazedor de mentiras", ele se compraz com a nossa estultícia. Se agrada e estimula. Patrono dos mentirosos contumazes, dos mentirosos ideológicos, dos mentirosos por hábito, o Diabo é o senhor daqueles que gostam de desfazer o que está feito apenas pelo prazer de refazer equivocadamente todas as coisas que deveriam continuar do jeito que sempre foram. No caso presente, dos dias atuais, seriam os motivos que têm levado os homens a se autodestruirem, seja nas guerras, seja apenas pelo fato de crueldade e perversidade.

Os olhos têm a capacidade de discernir o que lhe passa à frente. Podem perscrutar os movimentos graciosos da menina nova que passa, a esbanjar sua graça e sua beleza, mas também serve para perceber a imundície dos cantos escuros sob as pontes e viadutos, o olhar que confiar o olfato quando se nota aquele fio de água supostamente limpa, que na verdade nada mais é que esgoto a céu aberto. Os olhos são as janelas da alma. Já definiram e redefiniram várias e várias vezes os olhos. Mas eles continuam a ser apenas a abertura que, com a ajuda da luz e do mínimo de inteligência possível dentro de um cérebro, pode ter consciência das coisas que giram ao redor de um corpo definido no tempo e no espaço. Eles são o motivo da grandeza ou da miséria. Eles veem a beleza, mas também podem cobiçar essa beleza e, por vingança ou resssentimento, destrui-la. Certas obras mostram isso claramente. Uma das mais famosas, e que mais marcaram a minha juventude, foi a obra de Victor Hugo, transposta para um belo filme em preto e branco, de 1939. O Corcunda de Notre Dame, na sua beleza plástica, transportaria a minha imaginação para os remotos anos dos século XVI, e ilusoriamente poderia antever a época em que a catedral de Notre Dame ainda estava sendo construída. E o desejo cobiçoso e luxuriante de Frollo e a beleza selvagem da cigana Esmeralda. E tudo realçado pela beleza irretocável de uma Maureen O'Hara bela, ruiva, de olhos verdes e no frescor dos seus dezenove anos. Os olhos de Frollo conspirariam contra ele, e seu cérebro atormentado iria colocá-lo sempre na encruzilhada do "eu que é que posso e devo fazer?". Entre o amor (carnal, visceral, luxurioso) e Deus (paz, harmonia, castidade), o pobre Frollo seria condenado por suas próprias vontades e desejos, porque os seus olhos um dia pousariam sobre o corpo de uma donzela esvoaçante e sensual, de origem cigana, e que tinha a liberdade gestual de sentir prazer na dança, nos volteios do corpo, nos movimentos graciosos de sua anatomia privilegiada, mas nem por isso ofensiva. O pobre Frollo perder-se-ia na vida apenas porque nunca entendeu que o que sentia era também uma variável dentro da obra da Criação. Por ora diria que Esmeralda foi sua perdição, mas porque Frollo tinha a carapaça mentirosa dos puritanos que, no escuro secreto de suas mais íntimas intenções e pensamentos, exaltariam a luxúria com estupros, fantasias eróticas e, talvez, por uma questão fisiológica, dar-se-iam o direito de concluir o prazer solitário com suas desesperadas mãos.

Mentira, prazer, olhos, mente, pensamentos, cérebro, Criação, Deus, Diabo... conceitos altamente confusos que inundam a vida do homem e fazem com que ele se torne uma forma ambulante e inconclusa de enciclopédia onde convivem verdades e mentiras, gestos nobres e atitudes ordinárias e vis, sentimentos angelicais e febres cozidas pelo fogo da paixão destruidora. O Céu e o Inferno vivendo no mesmo condomínio, e sob a atenção do mesmo síndico.

Questionamento

2010-06-01T19:00:00.000-07:00

Quero apenas saber:
- Afinal, que é Deus para mim?
Na juventude desesperado eu clamei,
E em altos brados disse, como um ser frustrado e infeliz:
- Quero morrer!
Quem me ouvia era aquela que me deixou
E de quem não me despedi por falta de tempo.
O tempo que hoje escorre por entre meus dedos.
O mesmo tempo que me permite questionar os porquês.
Por que devo ficar pensando nisso, agora?
Mas afinal, o que é Deus para mim?
Ele me deixa solto, livre, apto para fazer tudo que eu queira.
Ele não diz que não devo.
Ele não me impede.
Ele não manda anjos ou exércitos cercear-me como fariam os tiranos.
Ele apenas me acompanha e tem paciência.
Toda paciência da Sua eternidade.
Minhas aflições ele acompanha.
Talvez fale-me ao ouvidos, que ouço do jeito que sei ouvir:
- durante meus sonhos.
Ele me fala. Talvez fale, não sei. Não posso garantir. Não tenho certeza.
Acho que pode fazer isso. Ou não.
Por que deveria fazer isso comigo? E os outros bilhões de seres?
Seria igual para eles também?
Já não tenho interesse em saber de onde vim, por que aqui estou,
Nem para onde irei.
Irei para o começo.
Aqui é apenas a continuidade.
Ontem foi hoje do passado que não me modifica mais.
Passado é passado e pronto!
Minha mãe ouviu-me, e onde estive, ainda deve ouvir-me.
As mães sempre ouvem. Não importa onde estejam.
Talvez ainda nos vejamos.
E meu pai também.
A mesma presença indefinida de uma noite passada,
Quando nos visitamos. Não sei o lugar. Não sei a hora. Nem o dia.
Apenas um lugar atemporal, sem rostos, sem detalhes, sem desperdício de vernáculo.
Morrer é como dormir.
Adormecidos ficamos prostrados e a morte é uma forma solene de silêncio.
Dar um passo além e ultrapassar o limite.
Que limite é esse? Não sei dizer ao certo onde começa.
Existe.
Está ali, aqui, acolá. Mais além. Além do além do além.
De repente como um espirro. Ou uma piscada de olhos.
Ou um suspiro de alivio.
Ou um passo após o outro.
Fulminantemente rápido, preciso, pontual.
Nenhum gesto teatralizado, nenhum sentimentalismo piegas,
Nenhuma representação fingida dos atores que mentem vivendo vidas alheias.
Morrer e morte são palavras.
O fato, em si, é apenas... acabou.
Como uma nova mensagem.
Ou uma nova história.
Um outro livro.
Ou aquelas figuras apagadas daquelas fotos esquecidas nas gavetas.
"Quem é este aqui?" alguém pergunta olhando a foto esmaecida.
"Seu bisavô" é a resposta.
Mas, que valor ou significado terá para quem ouve a resposta?
Absolutamente, nenhum.
Não se valoriza quem não conhecemos.

Pretendia soltar os bichos...

2010-06-01T18:50:00.000-07:00

Apenas pretendi. Mas não o fiz.
Deixei que a calma retornasse.
Não, não foi fácil.
Centenas de sugestões ruins rodearam minha mente.
Esbravejei.
Chutei.
Mordi.
Enfureci.
Quase, e por pouco, perco a razão.
A razão de ser um bicho racional.
Bicho racional que gosta dos bichos.
Não os que atormentavam. Os outros bichos.
Finalmente, a calma.
Ufa!
Quase fiz merda!
Serenou-me os animos a lufada de bom senso.
Veio em ondas calmas,
Quase imperceptíveis.
Mas com força.
A força do bom senso e da calmaria.
Uma truculência persuasiva e calmante.
Uma forma de brochar, sem perder o tesão.
A vida é um grande tesão.
O amor é uma semente que gera flores e frutos,
E precisa ser regada e cuidada com carinho redobrado.
Coisa que o ódio, feito trator, destroi em segundos.
Sem remorsos.
Sem sentimento de culpa.
Sem nada.
Apenas a satisfação (mórbida, é verdade) por destruição.
Eu me senti um acrobata no arame, a se desequilibrar.
Pendendo de um lado a outro, feito um joão-bobo.
Mas as asas bateram ao lado e detiveram a queda.
Deixei a fúria de lado.
Deixei a raiva.
A insânia dos momentos perturbados.
Sai da asfixia e respirei fundo, com se voltasse de um longo mergulho aflitivo.
Pretendia soltar os bichos...
Soltei, mas eles evaporaram. Sem deixar resquícios ou cheiros.
Apenas ouço o eco longinquo do vozerio que me acompanhava em coro.
Queriam minha cabeça.
Queriam ver-me pelas costas.
Queriam apunhalar-me.
Apenas me acompanha a vontade de tossir.
Como se todas as mágoas estivessem sendo expelidas a cada tossida.
Peço perdão.
Perdão.

2010-05-04T16:19:00.000-07:00

As pessoas fazem tanta falta para nós como os dedos à mão. E ao olha ao redor nos damos conta de que o mundo não é feita para nós, ainda que vivamos nele. Nós é que 'fazemos' o mundo quando idealizamos. As ideias são apenas conceitos, sugestões, imagens que desejamos serem reais ainda que estejam no mundo meramente mental. E o mundo, assim como as ideias, é a extensão desse outro mundo que vive ligado umbilicalmente conosco.

Podem dizer o que for, a verdade é uma só: feliz é quem está bem consigo mesmo. A minha felicidade não é, exatamente, a sua, porque o que me faz feliz pode não ser o que faz você feliz. Portanto, a felicidade é algo que vem do subjetivo de cada um de nós. Não há uma felicidade padrão. Há, sim, a felicidade. E ela, como conceito, é um detalhe que se amolda à pessoa, tanto quanto a calça e a camisa, ou o sapato, quando se vai à loja para comprar um desses itens. A felicidade é um item. Um item, aliás, importante e pessoal. Ela é adaptável a cada um conforme a sua necessidade. Por isso é que nem todos são felizes pelos mesmos motivos; são felizes os que estão, absolutamente, em paz e em harmonia com eles próprios.

Instituições humanas são invenções que vieram a reboque com o homem, desde o início da Criação, em priscas eras, quando só se sabia que era preciso lutar para conseguir comida e se proteger contra o predador natural. O casamento, o noivado, a coroação, a formatura, o velório, as festas de quinze anos, tudo isso veio com a civilidade. E com ela veio também a tênue ideia de que tudo é passível de ser consumido e destruido. E se criou a guerra, baseada no conceito único de que há ganância, há ambição, há inveja, há ciúme, há ódio, há razões - ao menos no conceito puramente humano - para se destruir o outro. São, como disse, instituições humanas. Se Deus tem algo a ver com isso, não posso responder. Mal posso responder pelas minha cagadas...

Pedrinhas pelo caminho indicam fragmentações de terreno. Podem ser metáforas de dificuldades a serem superadas. Ou, apenas, o fato de que alguém deixou de fazer a lição de casa e não limpou o terreno. Contudo continuarão a ser pedrinhas, erosão após erosão. Assim como os homens são pedrinhas no Universo. Apenas umas pedrinhas que pensam.

Um conceito estúpido porém verdadeiro: amanhã, hoje será ontem. Imbecil, não? Mas verdadeiro. Ou seja, certas imbecilidades, por mais idiotas que possam parecer, são verdades - ou fatos comprovadamente reais e concretizáveis. Sim, amanhã, hoje será ontem.

Cansei de filosofar. Acho que vou apenas poetizar. Ou apenas respirar. Ou apenas pensar. Ou apenas ficar de olho. Assim é o sujeito à beira da praia vendo as meninas passar, nos seus biquinis sumários e sua alegria infantil. E o olhar do sujeito é apenas contemplativo. Se há cobiça, ele a sublima sentindo o calor do sol e a certeza de que ele, assim como elas, são parte dessa paisagem monumental que nos foi dada graciosamente. E que a volúpia humana vai, dia após dia, tentando destruir. Enfim, vou parar de filosofar. E deixar de sofrer por antecipação.

Aos meus amigos, um abraço e um sorriso. Aos meus inimigos, uma pergunta: digam, afinal, onde estão. Porque o pior inimigo é o que se diz amigo. E o verdadeiro amigo é aquele que é seu inimigo e se declara como tal, sem esconder nada.

.. E o Kaos chegou

2010-04-27T17:37:00.000-07:00

Era uma vez um homem. Um homem num tempo onde homens eram homens, não máquinas. Naquele tempo eles sofriam as fraquezas peculiares das espécies que têm fatores influenciáveis a atingi-los. E quando eram atingidos, podiam sublimar e deixar a vida correr, ou viravam-se para o espelho da verdade e concebiam jeitos e maneiras de vingarem o ultraje sofrido.

Naqueles tempos os homens procriavam. No começo eram numerosos. As proles atingiam quantidades absurdamente grandes. O tempo, porém, começou a imprimir-lhes certas lições. E com o tempo vieram os ' novos homens' que idealizaram formas e maneiras para coibir essa fraqueza. Afinal, o mundo não era o melhor lugar para se morar. E não tinha sentido parir tantos filhos para depois lançá-los nas garras do mundo voraz.

Era o tempo que precedia o advento do mal. O mal, como conceito e como atitude. O mal diferente dos teólogos e dos crentes. Era o mal velado, subestimando as inteligências. O mal travestido de prazer e alegria fútil. O mal transformado em 'abaixo a censura, vamos desfrutar a vida!', e ninguém conseguia tolerar que tanto prazer e deslumbramento viessem a produzir o que se produziu. O que se produziu, bem, o tempo disse depois.

Por agora, fiquemos apenas nas amenidades tolas dessas criaturas cheias de orgulho e arrogância. Os olhos, que os poetas diziam ser as janelas da alma, foram vazados. A cegueira moral pairou como um manto invisível sobre todos. Ainda que não percebessem sentia-se que algo acontecera; era tão sufocante, tão asfixiante, tão denso que não era possível evitar sua presença. Mas, como sempre acontece, as decadências sucedem ao apogeu e o que as pessoas não percebem é exatamente que uma termina quando a outra começa.

Homens antigos, mentalidades enterradas em ideias absurdamente liberais, onde filhos e pais eram detratores simultâneos, onde respeito e obediência deram lugar ao conceito mágico de que 'eu não dependo de você, nem nunca vou depender'. Os teóricos e estudiosos, enfiados em suas estatísticas e na falaciosa ideia de que a tecnologia tudo poderia resolver, até os problemas mais complexos, não atentaram ao detalhe de que não só o tratamento ia de mal a pior como o habitat natural cedia vez a um galopante mundo árido e estéril. A esterilidade começava de dentro para fora. A natureza tentava e respondia; a natureza humana, essa, infelizmente, estava ou fora engolida por suas próprias doenças e vícios.

O mundo cedera vez às teorias (cada vez maiores e mais intensas) das conspirações. O sonhado mundo com ordem comum, onde todos falassem e todos fizessem era o mesmo mundo que o Big Brother de Orwel existira. Nem mesmo Huxley poderia entender que o seu 'soma' era, na verdade, o crack, a cocaína, o ectasy que se vendiam nas esquinas, nas portas das escolas, e nos vestíbulos das ante-salas. O cheiro era intenso, mas não percebiam. Mas o mundo apodrecera em vida. Como Dorian Gray aprisionado num quadro macabramente vivo, a sofrer toda a corrupção moral do seu modelo vivo.

Já não se pensava mais em filhos. O prazer conjugal também era um falácia. Casamento, uma palavra morta nos dicionários cada vez mais obsoletos. A terminologia chã era o menos audível e o mais gutural possivel. Então, o homem retrocedia na escala evolutiva e voltava à condição de besta-fera, com o falo duro apontando para a frente feito um aríete, em busca da presa, do novo prato, da vítima incapaz de saciar a sua insaciável fome. Enfim, o homem sublime, o tipo criado à imagem do Criador, deixava-se vencer pelas suas vilanias e aceitava, com declarada conformação, a ficar nos primeiros degraus da escala evolutiva. Muita cerveja, muito fumo, muito sexo, muita ociosidade, e ele morreria copulando ou apenas afogado em overdoses.

Os congressos ficaram entregues à erosão dos edifícios abandonados. Por que legislar e criar leis ou resepeitar regras num mundo onde ninguém se importava com coisa alguma? Então, o que antes fora motivo de orgulho e satisfação passava à condição de verdadeiros mausoléus sujos, decadentes, devorados por uma vegetação cada vez mais abundante e em contínuo crescimento. A natureza adquirira o gosto pela continuidade de movimentos, enquanto a espécie humana, aquela que falava, ria e fazia sátiras de suas próprias mazelas, esquecera a sua vida cultural, ignorara as tecnologias, passara de ser culto a de analfabetos confessos, e os livros, se não serviam para acender as inumeráveis fogueiras espalhadas pelos cantos da Terra, serviam de recurso para que se limpassem após defecar. Na verdade a educação e a cultura tinham cedido vez à mão boba e a merda.

Era o início do Kaos. Do mundo escuro e entrevado. O homem voltava a ser das cavernas porque embotara o espírito de fora para dentro. E nesse recuar instintivo e defensivo ele não percebeu que criara uma reação canibalística. E começou, como o câncer, a devorar o que tinha de melhor. E a cada refeição deixava um rastro de coisas mortas e inúteis.

Ele não percebera que, ao idealizar o seu retroagir, criara a fórmula automática da sua própria destruição como ser vivo.

..... Essa narrativa terá continuidade. Que os meus dedos estejam no lugar quando isso acontecer.

Repensando ideias

2010-04-22T05:03:00.000-07:00

Se pararmos um pouco para pensar, sem o impulso ou a pressa que quase sempre atrapalham o bom raciocínio, veremos que somos, em potencial, criadores e artistas, mesmo que sem pretensão de sê-lo. Nós somos, em essência, artistas. Kafka escreveu uma linda história sobre o artista da fome. Hemingway, num pequeno livro, contou a aventura e a luta de um velho pescador e o mar. Camus levou alguns anos para escrever um pequeno livro que falava de um sujeito que era um "estrangeiro" no meio de seus pares. Todas elas frutos de momentos pensados ou de anos a alimentar uma análise simples, mas objetiva, de tudo que cerca o ser humano do nascimento à morte.
Posso dizer, sem assombro, que a minha e a sua vida são, na medida da consciência que temos dela, um roteiro a ser explorado. Horas há que paramos e concebemos, num lapso de tempo curtissimo, a sinopse de uma história, que se não anotada, se perde entre as inumeráveis ideias que temos no cotidiano, afogadas e consumidas pelas angústias e preocupações que rondam e engolem a nossa criatividade.
Eu acredito que seja um escritor. Acredito porque nunca publiquei regularmente nada. Mas as ideias vêm com a mesma fluidez e desaparecem na mesma proporção, desde que me dei conta de que tinha certa facilidade em trabalhar as palavras. Uma virtude angustiante, admito. Nem sempre o que pensamos naqueles instantes de meditação e desapego do trivial consegue sobreviver às interrupções e à realidade.
Por serem fluidicas e luminiscentes como as efemérides, as ideias precisam ser, a rigor, anotadas sempre que nos assaltam. Eu sei que teria que fazer isso, mas quase sempre elas me assaltam quando estou longe de papel e caneta. A memória guarda por algum tempo, mas a mediocridade da rotina e da mesmice faz com que elas sucumbam no limbo do esquecimento. Eventualmente podem ressuscitar. Uma hipótese provável, mas não de todo conclusiva. Fica-se na probabilidade, apenas.
Uma boa história surge de uma questão elementar bem simples: ela não é longa, não tem muitos detalhes técnicos - dai ser diferente do grande romance recheado de informações e histórias paralelas -, e ao começar já prenuncia um final muito rápido. Um bom exemplo de histórias rápidas e sem enchimento de linguiça são os contos de Hemingway. De repente um conto pode ser escrito num segundo e não ter mais que uma página e meia. Nem por isso deixará de ser um conto, uma história, um flash. Dependendo do que se pretenda falar, um flash é bem a definição do conto fulminante e curto.
Por isso é que digo que todos nós podemos ser, e implicitamente somo, artistas. À nossa maneira, sem as pretensões editoriais, sem a busca desenfreada por sucesso, sem o compromisso de chegar ao topo, à fama, até porque o papel do artista é fundamentalmente exteriorizar o que o incomoda no íntimo. Na verdade todo artista, ao criar, está vomitando algo que precisa pôr para fora. Ou se asfixia.
Perdoem-me o linguajar, mas não há modo melhor de expressar o que acontece no momento exato da criação, essa forma exclusiva que se tem para gestar alguma coisa que terá que ser expelida num tempo maior ou menor. Um filho que se traz ao mundo exterior. Um pedaço de nós que deixamos de ter, uma exclusividade que passa a ser de todos, de forma incondicional.

Erich Maria Remarque e o Gato Amarelo

2010-04-15T13:22:00.000-07:00

Capitulo Oito.
O livro nos fala da verdadeira imagem de um mundo pintado de atos heróicos e romantismo exacerbado.
Afinal, ir à guerra era, quando muito, ação digna dos verdadeiros guerreiros do Valhala.
Nada mais estúpido e mentiroso.
E no capítulo oito nós enxergamos com bastante clareza o verdadeiro sentimento do autor diante da constatação dos fatos: a guerra é um ato imbecil orquestrada por imbecis que se escondem atrás de seus gabinetes.
Os olhos do autor percorrem os homens à sua frente, que correm feito ratos de duas pernas atrás de comida nos lixos imundos dos campos de retenção.
Ele próprio já presenciara o terror e a insanidade nas trincheiras. Já vira companheiros morrerem. E gente tão nova que não chegou a completar vinte anos, e foram ceifados pelo fogo devastador do inimigo.
Mas o que me prendeu mais a atenção foi a descrição objetiva de Remarque a descrever como esses prisioneiros perigosissimos agiam a buscar na imundicie do lixo aquilo que lhes serviria de comida. E a imaginação me faz viajar àquela região da mente onde "Eu Imagino" como seja sentir fome, sede, frio, medo e desamparo, sabendo que - talvez - nunca mais volte a rever as pessoas que mais se ama.
O coração encolhe e sangra. Um nó na garganta é só um detalhe. A fome de atenção e carinho são bem mais virulentos e cruéis do que a própria consciência de que não se comeu nada há dias.
A fome é tão instigante e presente que não dá para se recusar migalhas, que se tornam banquete, ainda que em outros tempos se tenha desperdiçado o que nesse momento presente é apenas um sonho com retoques de pesadelo.
Recordar o que foi; arrepender-se de coisas feitas que poderiam ser evitadas; ter a capacidade de rememorar um passado que, mesmo intocável, atormenta e machuca; a fome dos prisioneiros que Erich Maria Remarque descreve não é mais ou menos competente do que muitos cidadãos dos dias atuais passam à margem da grande metrópole, dos shoppings iluminados e impecavelmente limpos e cheios de encantamento, das belas e monumentais pontes multicoloridas que se tornam cartão postal, mas que escondem, à sombra de suas colunas majestosas, as formas sub-humanas que andrajosamente caminham à procura de algo para saciar a fome.
E tem o gato amarelo. Grande, bonito, de olhos verdes e focinho com manchas amarelas, o rabo felpudo, o miado como se quisesse falar algo incompreensível aos nossos ouvidos. A aproximação foi difícil, porque era arisco e tinha medo. Mas um chamamento singelo, que ele entendeu à sua maneira, fez com que se aproximasse e se permitisse ser acarinhado. Em retribuição, aconchegou-se no braço, abraçou as pernas, estendeu as patas dianteiras apoiando-se nas patas traseiras, enrodilhou a cabeça no côncavo da mão - a pedir carinho e afeto - e recebeu uma tigela de ração, que vem se estendendo por esses dias todos.
Os homens do livro e o gato amarelo têm algo em comum: a fome. A fome que faz com que se sujeitem a quase tudo. Mas a fome que vai além da mera ração que alimena o corpo é a pior de todas. Aquela que corrói o íntimo, que resseca as entranhas, que faz a vida tornar-se um imenso deserto escaldante e árido. Cada dia é uma aventura, uma epopéia, a necessidade imperiosa de resistir e continuar vivendo com dignidade.
Aqueles homens "têm rostos que nops fazem refletir: são rostos bonachões de bons camponeses, testas largas, narizes largos, lábios grossos, mãos grandes e cabelos crespos. É gente para arar a terra e ceifar e colher maçãs. Têm um ar ainda mais inofensivo que os nossos camponeses da Frígia" é como descreve E.M.Remarque a falar dos prisioneiros russos famintos.
Assim como o "Meninão", o gato amarelo, que ronda a minha casa e pede migalhas de alimento e intensos e sinceros momentos de afeto e carinho, que nunca recebeu pelo visto, assim é o ser humano: faminto de comida e de afetividde. Coisa que a guerra, com toda propriedade, destrói com competência.

A pensar ruidosamente

2010-04-08T06:04:00.000-07:00

Não há outra coisa mais inevitável na vida de um ser humano que o ato de pensar. Mesmo quando dorme, o homem pensa. Os sonhos são pensamentos e emoções reprimidas, que encontram meios de se escoar. Há aqueles que dormem, mas têm medo, porque sofrem pesadelos. Ao contrário destes, há os que dormem como justos; dormem em quaisquer circunstâncias; no onibus, de pé, retorcidos como galhos depois de um temporal com vendavais inclementes; apoiando a cabeça sobre os braços sobre o tampo da mesa; sentados à cadeira, no consultório; na poltrono do dentista em plena operação de tratamento... E roncam! Roncam a plenos pulmões. Roncam e parecem estar a se estrebuchar.

Nada contra o ronco. Infelizmente é um mal que grassa firme e forte entre boa parcela da população. Se é problema dos dias de hoje, duvido. Certamente o ronco acompanha o homem há muito tempo. É que apenas agora, nos dias atuais, passou a ser visto como algo mais que pitoresco e anedótico: passou à condição de agente de um distúrbio que anuncia um problema ainda maior à frente.

Mas não é de ronco que quero falar. Mas do ato do pensamento. Se há coisa que não conseguimos evitar (mesmo dormindo, daí eu já enveredar pelos caminhos dos sonos barulhentos) é o de pensar.

Tenhamos ou não problemas; estejamos envolvidos com preocupações terrivelmente incômodas ou apenas sob o efeito extasiante de um bem-estar indivisível e inenarrável (aquelas típicas situações em que ficamos a sorrir como se fossemos aqueles tais bobos-alegres), o pensamento é uma espécie de sombra indistinguível que nos segue. A forma clássica de se dizer que temos consciência é que não podemos nos separar de nosso pensamento. Pensamos, logo existimos - assim vaticinou Descartes. E não é para menos! O pensamento move-nos para todas as possíveis direções. Nos insta às alturas do prazer como nos carrega sob o peso malévolo das negatividades. Pode nos conduzir à composição de um poema cheio de derramado amor apaixonado, como construir um plano sórdido e macabro que destruiria, de forma disciplinar, toda uma comunidade. O que produz isso de forma tão veemente? O ato de pensar.

Há pensamentos que têm a propriedade inquestionável de serem ruidosos. Ainda que ouvidos humanos não lhes possam captar, são ruidosos e ensandecidos. Têm o efeito do veneno que mata lentamente, têm a possibilidade de ensurdecer tal o volume que produzem. Lá fora, o silêncio. Contudo aqui, neste momento, partindo deste ou daquele, ou de um grupo, eles são como os fantasmas que assombravam Scrooge. Vêm e cobram; vêm e revelam; vêm e dão-nos a viva consciência do que fizemos, ou estamos a fazer ou que pretendamos fazer mais à frente.

Pensamentos de amor. Pensamentos de ódio. Pensamentos ambiciosos ou apenas tímidos e recatados. Pensamentos de riqueza e poder. Pensamentos de idealizações mirabolantes e apenas por megalomania; pensamentos brejeiros de piadas recordadas; pensamentos de ideias que não se concretizaram sob a forma de inventos geniais... Tudo, enfim, são pensamentos.

E pensar também cansa. E como! Há quem reclame que está exausto. Se lhe perguntamos por quê, dir-nos-ia sem medir palavras: "Pensei muito! Isso me exauriu". E de fato há condições orgânicas em que apenas ficar pensando produz uma exaustão mental enorme. Lembremo-nos, se isso for um motivo de exemplo justificável, quando éramos jovens e nossos hormônios ferviam com tamanha magnitude em nossas veias, que os nossos pensamentos eram capazes de proezas inconfessáveis. Às escondidas constatávamos, não de forma científica, mas empírica, quão poderosos eram aqueles pensamentos concentrados e eivados de luxúria e tensão juvenil. Uau! - dirão os mais velhos, saudosos dos "velhos tempos". Sim, uau! Que quanto uau éramos capazes de produzir. Os devaneios noturnos, os olhares cúmplices, as agitações nervosas daquela massa em formação e a evoluir de jovens à idade madura, os pensamentos eram companheiros instigadores e provocadores, sempre a trazer novas opções para nos envolver nas maiores confusões. E tudo sob a égide de que era preciso queimar tanta energia. Ora, ora. Os hormônios eram energia? A gasolina com que pretendiamos apagar os nossos incêndios orgânicos? Só me resta rir dessa patifaria. Era pura safadeza a nos revelar nuances que o tempo mostraria quais os sérios, quais os absurdamente improváveis, quais os meramente fortuitos e efêmeros.

E pensar que pensar consumia-nos. E eram, e continuam a ser, ruidosamente presentes.

Antes, quando jovens, poderíamos até imaginar que eles, os pensamentos, nos dessem um tempo. Mas, ledo engano, eles nunca se separaram de nós um segundo que fosse. Nós é que ignorávamos a sua presença; porém hoje, quando o declínio do próprio ciclo vital se faz sentir muito presente, quase perturbador, deixamo-nos conduzir pelos seus liames e trajetos. Até chegamos a nos deliciar com suas travessuras, sua lucidez, seus encantamentos, suas inesgotáveis maneiras de nos fazer recordar de tudo que nos aconteceu nos dias de ontem. Foram dias atuais, presentes, foram dias que também gozaram do privilégio de serem o futuro; mas as memórias também são ciclos, e isso nos conforta e consola. Não estamos sozinhos. São eles os parceiros, companheiros de viagem, a nos levar e a dividir conosco suas alegrias e suas virtudes intrínsecas. Já não podemos dizer que sejam tão ruidosos, embora ajam e soem alguns decibéis acima do tolerável. Contudo, nós também já começamos a demonstrar que já não temos a audição portentosa de um Clark Kent...

O espaço imenso do coração bom

2010-03-28T08:10:00.000-07:00

Ele é apenas um músculo que trabalha sem cessar, e de forma incansável, para que nós - os poetas, os loucos, os generosos, os bons, os maus, todo ser que respira e aspira - possamos viver. Mas convencionou-se estabelecê-lo como o símbolo do sentimento, do amor, das coisas da alma. A cabeça é a ideia, o pensamento, a razão; ele, por sua vez, o guardião que abraça as causas perdidas e fecha os olhos para não ver as ofensas nem levá-las a sério.

Pois há quem feche os olhos e enfrente, de peito aberto, toda forma de adversidade. Mesmo as ações menos prováveis, imbuídas talvez de uma força sobrenatural que vem sabe-se lá de onde, elas apenas põem a razão para avaliar, mas é o coração quem irá decidir o que e como fazer.

Retirou da beirada de uma estrada erma um animal semimorto. Esquálido, com fraturas, os olhos baços, devorado pela sarna, o Bob estava condenado - se julgarmos pela razão fria da lógica materialista catastrofista - à morte. Quem, em sã consciência, passaria por aquela estradinha para saber que aquele monte de pelo, ossos e carnes, num processo de sofrimento e dor só cabíveis de explicação por ele mesmo (caso pudesse falar), quem, eu repito, em sã consciência passaria por aquela estradinha, tomaria suas dores, poria suas carnes desminliguidas no banco de trás, e o levaria para um hospital veterinário?

Em um mundo repleto de sons e imagens, de gente correndo e buscando espaços, onde a beleza se traduz por figuras anoréxicas a andar como se estivessem conduzidas por gonzos e cordões invisíveis, de olhares frios e distantes, como se olhassem através de nós e além de nós - numa outra dimensão dos anoréxicos felizes -; numa sociedade que vê, ouve e sabe que ainda se morre de fome por esse mundo de Deus, em que homens tomam o poder e fazem valer sua força forçando as multidões a uma vida sub-humana... Ainda há pessoas que pensam como pensava Agnes Bojaxhiu, aliás, Teresa de Calcutá, que tomava as dores dos seus semelhantes e sobre eles se debruçava. Não foi dela a frase: "O senhor não daria banho a um leproso nem por um milhão de dólares? Eu também não. Só por amor se pode dar banho a um leproso"?

Li em uma biografia curta, li na internet, e sei que ela era mulher capaz de gestos assim. Tanto que o Nobel que lhe concederam reverteu-se em recursos para a sua causa humanitária. Agnes Bojaxhiu via homens como seres viventes e criaturas de Deus. Porém, direis, o Bob é apenas um cão sarnento sem dono. Quem semelhança há entre ele e as pessoas que ela cuidava?

Direi apenas: - é criaturinha de Deus. Pois que o Bob foi cuidado, sim. Gastou-se com ele o que não se previa, mas, far-se-ia novamente tudo de novo se lhe fosse dada a chance de repetir o feito. Amputaram-lhe uma das pernas. Mas mesmo com três o jovem e irriquieto Bob hoje é um carne salvo e recuperado. Nada a ver com aquele monte de nada que a sarna devoraria até a morte. Que as fraturas provocariam infecções de dores terriveis e levariam-no, fatalmente, à morte sofrida. Não a morte do passarinho. Não a morte da sombra quando a luz, ao chegar, espanta e afugenta. Seria a morte do soldado na trincheira, no campo de batalha, exposto a toda sorte de revés, distante dos seus entes e tendo o céu como cobertor. Nada mais que isso.

Felizmente ele encontrou alguém, uma Agnes Bojaxhiu que, com um coração tão imenso, porque é um coração bom, deu-lhe a chance de sobreviver, pela graça de Deus e pela boa vontade de um coração samaritano bom.

A essa nobre alma, a essa Agnes Bojaxhiu de Ibiúna, eu reverencio e homenageio com essas palavras. Nada se pode falar tanto, em laudas e mais laudas, que um muito obrigado, mulher de coração grande não ocupe todos os espaços esvaziados pelo egoísmo humano.

Repito o que aquela Agnes Bojaxhiu disse em resposta a certa pergunta feita.: - "O que eu faço, é uma gota no meio de um oceano. Mas sem ela, o oceano será menor."

A ficção mexendo com a vida real

2010-03-11T12:48:00.000-08:00

Leio na internet que o Ministério Público entra com ação para coibir o comportamento da personagem Klara Castanho, na novela "Viver a Vida", da Globo, sob a alegação de que as maldades perpetradas pela personagem podem atuar sobre a atriz-mirim e provocar nela danos psicológicos graves.

A questão do Ministério Público se manifestar talvez se prenda ao fato bastante comum nos dias de hoje, na televisão. Tudo é possível ser visto. Parece existir um ar altamente permissivo que afugenta o bom senso e a ética nas peças ficcionais, porque de alguma maneira a busca (e a consequente permanência do programa no ar) está diretamente ligado aos índices de audiência. E audiência significa faturamento. Significa dinheiro em caixa. Significa, em outras palavras, rentabilidade.

A garota é muito esperta, ativa, inteligente, e isso desde os tempos em que era garotinha cheia de ideias e solenes assertivas em comerciais da tv. Dai saltar para a Globo fez com que se tornasse a filha da personagem Dora, da Giovana Antonelli, e saisse daquele estado puro de criança perspicaz para o de uma criança sombria e cheia de articulações maldosas.

Não sei exatamente o que o autor da novela pretendia fazer. Estaria ele querendo discutir as potencialidades criminosas da infância? Ou seria supor que a infância guarda, no seu mundo mágico e desconhecido, uma dose inexplicável de crueldade? Seriam as crianças tão cruéis assim?

De repente a menina passa da candura para a premeditação. Engendra e articula e fica à espreita da sua presa. No caso, Tais Araujo, ou mais exatamente, Helena, sua vítima potencial, porque foi
flagrada aos beijos com o atlético e relutante Bruno, ou Thiago Lacerda. O que, na verdade, o autor pretendia fazer com a garotinha? Torná-la uma serial killer? Uma chantagista inveterada? Uma torturadora de adultos pecadores?

Da ficção o assunto saltou para fora da telinha e entrou no âmbito real da vida cotidiana, dos desníveis, das injustiças, dos pecados sublimados pelas trevas da ignorância geral, e sentindo que o texto pudesse prejudicá-la direta ou indiretamente a niveis psicológicos, julgou ele que era hora de dar um "pare geral" e rever conceitos.

Não há uma comissão legitimamente ética para analisar e observar com acuidade e retidão o que deslancha à vela solta na nossa televisão. Quanto mais bizarrice, melhor. Mais audiência, mais dinheiro em caixa, mais gente sentindo-se a última bolacha do pacote. De repente perdeu-se o senso de ridículo. Nem tudo se pode ou se deve discutir na televisão. É pura demagogia dizer que não há mais espaço para censura. Ora, por falta de controle e por excesso de libertinagem que a nossa vida real, daqui de fora, está a draga em que se encontra! Ninguém respeita ninguém: nem pessoas, nem leis, nem regras.

Não digo que tenhamos que ser puritanos, mas uma boa dose de bom senso e clarividência ajudaria a evitar essa absoluta permissividade que rola pela tv, como se nós é que fôssemos personagens da ficção do mundo exterior. Por acreditar que a censura conteria o direito à liberdade de expressão é que se comete toda forma de grosseria e ofensa a valores e tradições.

A ficção, verdadeiramente, mexeu com a vida real das pessoas, e de tal maneira, que não é nada improvável elas se perceberem agindo como se fossem personagens. E enquanto a audiência em alta, mas com baixa categoria, for o sustentáculo desse sistema corrompido pelo sucesso -a-qualquer-custo, grandes olas serão dados à "liberdade de expressão", ainda que essa liberdade, na verdade, não passe da mais deslavada pouca vergonha jamais vista.

E errado são os puritanos, os conservadores, os sensatos. Até porque eles têm o perfume inequívoco da ficção dos livros...

Velhos camaradas

2010-02-25T12:38:00.000-08:00

Não faz muito tempo eu podia ver pessoas e ouvi-las, eram possíveis de serem tocadas, mas não atinava com o fato de que elas, assim como eu, passariam um dia para o outro lado da história, e seriam o ontem, o passado, o que já foi. Velhos camaradas de turma, sob as mesmas pressões e anseios, vislumbrando até de forma tacanha e tímida o horizonte muito além da própria imaginação, e mesmo assim éramos um bando de sujeitos inocentes e tristemente iludidos com a perspectiva de um amanhã esplendoroso e perfeito. Ah! Nós queriamos consertar o mundo e torná-lo menos ruim. Nós julgávamos que éramos capazes de transformar com ideias tudo o que, com ideias, havia sido construido pelos antepassados. Éramos tão ingênuos, tão castos, tão imaturos!

Os anos vieram como as chuvas de verão que vêm e que vão. Todos os anos, sempre à mesma época, elas chegam e se desmancham sobre tudo e sobre todos. Assim foram os anos que se sucederam àquela época de inocência e idealismo. As barbas ostentadas não tinham relação alguma com a rebeldia imbecil dos dias de hoje. Antes havia pelo muito campos de trabalhos forçados e seres humanos sendo tratados como escravos. Eram tempos onde se morria por ideais. Havia a União Soviética, havia os poetas dissidentes, havia os intelectuais que, na clandestinidade, produziam suas peças de desabafo e revolta, e as exportavam gratuitamente para o "mundo exterior" - aqui, onde imaginávamos viver a democracia dos militares represssores.

Quantas páginas escritas desapareceram no curso dessas tantas décadas! Quantas brochuras cheias de textos, ideais, reflexões, desabafos, confissões íntimas, revoltas foram tragadas pelo lixo do descaso por nossa própria anterioridade. Era como se nunca fôssemos ficar velhos, encarquilhados, com dores as mais estranhas e invisíveis - dores, às vezes, mais suaves e amenas do que aquelas que teriamos na alma, com as perdas e com as decepções.

Mas os velhos camaradas eram inquestionavelmente os velhos camaradas! Congelados na memória, imunes à erosão e à contaminação, eles sempre viveram a clara realidade dos sonhos que nunca morrem.

Enfim, eis que chegamos no auge de uma vida. Aquela fase óbvia e inevitável quando o vôo atinge o seu ponto culminante e que só resta descender por necessidade. Já não dá para subir além desse vôo solitário e corajoso. Chegamos, pois, a termo de uma fase, um novo ciclo se inicia. O mundo que vimos não é mais o mundo que vivemos. Coisas aconteceram. Coisas em demasia. As gerações que nos sucedem são produções independentes de muito desamor, de prazer travestido de irresponsabilidade, e se são o que são, e se se rebelam com as coisas e não têm o mesmo jeito de valorizar as coisas que merecem ser valorizadas, não fazem porque sejam ruins: eles são, sumaria e cruelmente, frutos dessa ruindade.

Os velhos camaradas eram filhos dos pais. Tinham família e história. Tinham os domingos regado a macarronada, sobremesa e muito primo para discutir futebol. Tinham as tias zelosas, as avós entronizadas na viuvez dos velhos avôs desaparecidos, e as familias falavam uma lingua de gritos, risos e aquela animação que motivava repetirem a dose no domingo seguinte. Nós, que éramos os camaradas, sequer cogitávamos que fôssemos chegar àquilo que eles, os velhos, eram. Porque nós não envelheceríamos. Aliás, nem pensávamos nisso. Havia toda uma vida, um sentido, uma razão imperiosa que nos compelia a continuar caminhando, e a vida era, e é, sempre foi, uma caminhada exaustiva, mas gratificante.

Hoje nós somos os velhos camaradas. Falamos do passado como se ele fosse o primor e modelo bem acabado da perfeição sobre a terra; mas nós sabemos que também, naqueles tempos, tinhamos os nossos problemas, e que as coisas não eram bem do jeito que nossas mentes teimam em idealizar. Porém, tinhamos caráter, valores, sabiamos dosar bem o por favor com o muito obrigado. Os velhos tinham preferência, eram ouvidos, ainda que muitos discordassem. Por serem mais velhos, eles próprios traziam o seu passado para o presente e insistiam em dizer que no meu tempo as coisas eram bem diferentes. Porque sempre houve, e haverá, um outro tempo.

Porque somos os velhos camaradas de hoje, passamos à condição de história. E mesmo que tenhamos plena consciência do nosso dia atual, da nossa contemporaneidade, ainda assim trazemos, como que puxado por fios mágicos, o novelo da nossa história de lá de trás, naqueles tempos onde não existiam, ao menos para nós, os velhos camaradas. Porque todos eram ou jovens ou velhos: não existia zona de transição.

Os únicos que não podem compartilhar conosco as aventuras de uma existência regada a juventude e atrevimento, são aqueles que, por capricho da vida, tiveram que se ausentar para uma viagem sem volta. Eles mesmos, ainda que ausentes, são a página incompleta da história, quando os fatos são interrompidos e não permitem que se conclua o que havia sido começado.

Que seja, portanto, uma homenagem sempre e eterna, aos sempre velhos camaradas.

Uma visita e algumas reflexões

2010-02-13T15:35:00.000-08:00

Não é fácil chegar quase aos sessenta. Por razões que só a nós, quase-sessentões, dizem respeito, chegamos àquele ponto crucial da vida em que as reflexões, por insistência e por motivos óbvios, passam a compartilhar o nosso espaço e os nossos momentos que anteriormente eram ocupados apenas pelos nossos pensamentos. Aliás as reflexões são uma espécie de pensamentos que passaram do ponto, ou que amadureceram. Não só os homens ficam velhos; os pensamentos, as ideias também envelhecem, não no sentido de ficarem desatualizadas, mas elas acompanham a nós como uma silenciosa solidariedade. Sem querer elas seguem o mesmo curso, paralelamente, respeitando nossos espaços e nos instantes de solidão.

Por que digo tudo isso? Talvez porque eu veja nos amigos aquilo em que me tornei. Nós éramos pessoas diferentes; éramos jovens e esbanjávamos saúde, vitalidade, certa irresponsabilidade permitida (porque éramos também parte de uma geração que agia irresponsavelmente atrás de uma causa justa); tinhamos o mundo à nossa frente e sabiamos (ou não) que ele poderia ser explorado à exaustão. Viviamos as ilusões e as fantasias da nossa época. Nós estávamos há trinta e poucos anos dessa explosão globalizadora de aglutinar o mundo dentro de uma telinha de computador e nos sites de relacionamentos. Nós escreviamos cartas, faziamos poesia e música, e muitos - ou a grande maioria - andava de cabelos longos como forma de rebeldia, não havia modismo nisso, era pura rebeldia, uma maneira pacífica de dizer ao mundo (adulto) que nós também tinhamas coisas a dizer e a fazer.

O tempo (inexorável) passou; e nessa passagem deixou marcas profundas e muitos de nós. Os espelhos refletem sem quaisquer artifícios que "aqueles" moços ficaram lá no passado, são parte da História, congelados e imutavelmente incapazes de sofrer qualquer tipo de assédio do Tempo.

Tudo isso porque eu me vi no amigo que visitei. Ele me apresentava às pessoas à sua volta com o "colegão", e eu me via em cada gesto dele. Ali, limitado a uma cama de hospital, sendo obrigado a ficar preso às determinações de uma autoridade médica, e por motivos mais do que justos, estávamos, por assim dizer, cada qual de um lado do muro. Ele, lutando contra um tratamento longo e desgastante; eu, a visitá-lo como alguém que ainda não foi afligido por algum tipo de mal que o curso dos anos traz.

Bem humorados nós estávamos. Era (e é) preciso levar a coisa com bom humor. No fundo a ideia é apenas superar os problemas nessa grande equação matemática onde vida, experiência, vitórias e decepções se igualam a uma variável a ser calculada, tomando-se por base uma informação básica em que ela não é maior nem igual a absolutamente nada. Sempre haverá um resultado que torne essa equação factível e verdadeira.

O Zé está bem. Um pouco combalido e onze quilos mais magro. Dos três mosqueteiros que éramos, posso dizer que sou Porthos - alguns quilos mais pesado, tentando chegar na velhice profunda com um corpo menos denso e mais flexível.

A Irani, sua esposa, estava lá, e uma prima que chegou depois. Ficamos ali numa tertúlia agradável, trocando figurinhas, o Zé sem jamais perder o gosto refinado de contar histórias, e eu ali a prestar atenção e a pensar que aquilo, excetuando a situação dolorosa da doença, sempre foi assim: nós três numa rodinha a contar episódios, porque a nossa vida era apenas um rascunho do que viria algumas décadas depois.

O Zé está bem. Vai ficar bem. A gente ficou um bom par de anos sem se ver. Mas é como se nunca tivemos deixado de nos visitar nesses últimos trinta e poucos anos.

Voltei animado. Uma sábado de verão ensolarado, quente, acreditando que logo mais ele estará em sua casa convalescendo e pronto para retomar sua vida.

Nós somos fieis?

2010-01-23T09:16:00.001-08:00

Sempre me deparo com essa frase - Deus é fiel - e isso me remete a uma observaçao pessoal bem característica de mim mesmo, porque vejo nisso a declaraçao de que a pessoa que anotou essa frase no seu carro, no seu fichário, no vidro de uma residencia, é necessariamente um crente, ou melhor dizendo, um cristão. Mas a questão que levanto não é exatamente o fato da existencia da frase, mas a razão pela qual a pessoa a escreveu. Penso que talvez ela nem tenha percebido quão distraída ela é, ou se parou para perceber o que ela realmente quer dizer.

Sou cristão. Creio em Deus. Acredito que Jesus veio para trazer as Novas, e a sua lição moral está definitivamente incrustada na alma do ser humano. E como cristão eu paro para pensar a respeito da frase. Na Bíblia está consagrada a afirmação de que Deus é fiel, assim como é bom, como é justo, e que é eterno. Nós, os cristãos que acreditamos na Sua Palavra, temos a obrigação imperiosa de não só ler, mas também entender, refletir, meditar cada palavra, cada silaba, cada vocábulo, sem a preocupação de por em dúvida quem escreveu, quando escreveu ou se aquilo que está escrito foi adulterado por este ou aquele motivo.

A ideia fundamental do cristão é acreditar e meditar com a razão, com o juizo, com a inteligencia que Ele nos dotou. E quando eu leio a frase DEUS É FIEL eu me questiono de uma forma clara e simples: - e nós? Nós somos fieis?

O verdadeiro cristão é fiel? Age com fidelidade? Ou apenas se esconde atrás de verdades inscritas em livros sagrados e usa dessa prerrogativa para fazer o seu papel social de ir à igreja e negociar com Deus uma situação de vida melhor e mais confortável? Pois parece que é exatamente isso que os cristãos andam fazendo: procurando a felicidade negociável atrás de táticas neurolinguisticas com Deus. Como se Deus fosse um negocista, um banqueiro, alguém que fosse obrigado a fazer aquilo que nós queremos - mas que não é exatamente o melhor para nós.

Considero pertinente o questionamento. Deus é fiel, porque é Deus, contudo Deus é justo. E Ele faz justiça. E na sua justiça fica implicito que não tem como esquecer as nossas faltas, porque Ele é o dono da terra e nós somos os seus servidores que saem a semear e voltam mais tarde para colher. E dependendo da qualidade do que semeamos, isso também colheremos.

Deus é fiel. E justo. E bom. E na sua bondade ele faz justiça, ainda que muitos questionem e resmunguem. E no resmungar fica a inquietação e a desaprovação do filho rebelde. Do filho obstinado.

Voltarei a falar disso. Mas é fato claro, evidente e insofismável: Deus é fiel. Resta aos cristãos, particularmente, perguntarem a si mesmos se eles têm sido fieis para com Deus.

A Chuva

2010-01-08T12:26:00.000-08:00

Ah, a chuva. Essa chuva com vários rostos que cai no verão é a mesma filha que se faz rebelde e devasta tanto homens como natureza.

A chuva cai, contínua, plena, incansável, cheia de boas intenções. Nada a impede. Mesmo o telhado a certa altura não consegue suportar tanta pressão e cede, cede inexoravelmente, porque a chuva, como a enchente, não vê obstáculos. Ela vem, abre seus caminhos, atende tudo e todos sem parcimônia; e quando há impedimento, ela simplesmente desvia o curso e avança, não se assuste nem se amofina com o tamanho da dificuldade.

Esses meses de janeiros e fevereiros e marços cheios de tanta umidade, tanto calor, tanto sol, tanta gente se agitando, a gozar dias quentes, noites abafadas de ar condicionado ligado e janelas abertas. De cidades envolvidas no concreto do asfalto e no assalto dos sentimentos mais confusos e misturados. A cidade é o retrato de todos; as sombras não são iguais àquelas sombras do passado, dos terrores, dos vampiros, dos zumbis. Hoje as sombras escondem outras formas mortas-vivas a vagar por suas avenidas, metidas em perfumes odorosos, rostos construidos, olhares opacos e sem brilho, em meio à fumaça dos canos de escapamento, da pressa incontrolada, do tempo curto, das notícias trágicas, de homens e mulheres nervosos e afoitos, vítimas das suas ansiedades e desejos.

A mesma chuva de ontem é a que cai hoje, com a diferença de que as ruas e as cidades são exatamente nada parecidas. O horizonte é uma faixa cinza-claro, a névoa é apenas a garoa intermitente que lava a cidade por longos períodos, que faz disso uma rotina previsível, mesmo quando os técnicos em metereologia traduzem suas cartas climatológicas com expressões nada poéticas e enxutas de conotações sentimentais. Não, não há mais aquele poeta que faz poesia mesmo a dizer que o tempo está nublado e pode haver pancadas ocasionais no final do período. Quase sempre é uma voz de alguém competente, mas que não traz no sangue a singeleza de falar as mesmas coisas que sempre foram ditas de uma maneira suave, apaixonante, quase um sussurro no ouvido.

A chuva encontrará, sempre, e cada vez mais, essa cidade enlouquecida, agitada, correndo atrás de seus interesses e não observando quando é noite ou dia. Uma cidade que parece não se cansar. Uma cidade que não entende porque o cãozinho dorme na soleira de uma porta, ou porque os pombos voam e se reproduzem e estão sempre a procurar o que quer que seja para comer. Uma cidade que não tem respeito por ninguém, com buracos, fendas, umidades sebosas no seu verde lodoso, uma cidade que foi berço de sonhadores e idealistas, e que hoje se vê à mercê da tecnocracia dos pragmáticos, dos pregadores catastrofistas, dos viciados e traficantes, do sexo profuso e fácil, das crianças esquecidas e sem futuro, geradas espontaneamente para viverem segundos irreais e com seus narizes enfiados em sacos de cola. Uma cidade poluida de gente amontoada nos trens, nos onibus, nas lotações; uma gente que perdeu a delicadeza de pedir licença, de se desculpar, de sorrir. Gente que, tratada como gado, age como tal. Gente comum, sem nome, quase sem rosto, que dá o que recebe, que perdeu o senso crítico de perceber que elas estão se tornando grosseiras e vulgares.

Somente a chuva parece não ter mudado. Todo ano, à época certa - e em condições extemporânea - ela vem e ameniza; outras vezes afogada, destrói; outras apenas rega e reverdece o que já parecia morto. Ela pode significar vida ou morte. Mas ela só será morte porque a figura humana interveio no meio ambiente e fez onde não devia fazer aquilo que deveria fazer onde era possível e permitido ser feito. Enfim, a chuva vem e comprova que a ganância não é apenas uma virtude atual, desta Era Tecnológica, de homens feitos de circuitos integrados e mentes com bilhões de gigas de memória. Ela é a mesma desde quando Noé enfrentou os seus quarenta dias e quarenta noites de completa solidão em meio ao vazio em que aquela terra se viu mergulhada.

A mesma chuva vem e vai. Os homens, ao contrário dela, vão e muitas vezes não voltam. E quando voltam, eles voltam mudados. Ou mortos por dentro. Ou apenas reduzidos à condição de meros espectadores, sem delicadeza, sem sentimento, sem poesia, sem olhos para enxergar um horizonte cor de laranja de um sol que se encobre para os seus olhos apenas. Um sol que nunca cessa de brilhar.

2009-12-29T09:03:00.000-08:00

Há pouco o Natal acabou. Tão rápido e tão carente de entusiamo. Um dia especial que virou rotina, onde se come aquelas iguarias que só são feitas nessa época; que se bebe aquelas bebidas próprias para a ocasião; que se vê aqueles parentes que só se encontram eventualmente, e essa eventualidade do Natal é uma delas.

O Natal das luzinhas coloridas e das árvores decoradas na sua mais casta simplicidade: onde os galhos eram pontilhados de pedacos pequenos de algodão, e as bolas eram de todos os tamanhos e cores. As luzinhas com pisca-pisca a brilhar no escuro da sala, colocada no canto, projetava suas sombras multicores para todos os lados.

Reunida a familia, composta de mãe e dois filhos pequenos, porque o pai trabalhava à noite - logo era uma ausência prevista -, ficavam ali a aguardar um visitante ilustre que nunca chegou. Mais um pouco, o sono chegava. Iam todos para a cama concluir a festa do Natal no silêncio de sua solidão. Nem vizinhos, nem parentes, nem ninguém. Apenas eles e nada mais.

A virada do ano era uma outra festa cheia de absolutamente nenhuma alegria, exceto a chuva de papéis prateados lançados do alto no Viaduto do Chá, e a Corrida de São Silvestre que tinha o charme de ser à noite - e não durante o dia, como determinou as novas formas de conduta da mídia televisiva. Era à noite e tinha o glamour de uma festa de final de ano. As pessoas iam às ruas e torciam. Os ganhadores eram quase sempre os velhos conhecidos de outras competições. Criava-se, pois, um laço, um vínculo de afetividade. Era como se eles fossem brasileiros - ainda que viessem ao Brasil uma vez ao ano só para competir no dia 31 de dezembro.

Há pouco foi Natal; logo será reveillon. As pessoas brindaram o novo ano como se fosse ser realmente um novo ano. Apenas um lapso, uma ilusão, uma busca consciente da inconsciência dos que creem sem questionar. Nada muda. Exceto os dias no calendário e as formas equivocadas e maldosas dos escândalos e das más notícias. Continua sendo o ano com um novo rosto. O conteúdo, infelizmente, este é transferido deste para aquele. O velho ano deixa a herança maldita dos problemas que apenas mudam de gaveta, que ficam para o próximo exercício, que podem ser postergadas. Alguém resolverá, se tanto, ou apenas tentará explicar porque não o fez. Logo será novamente Natal e Ano Novo, e novas promessas e mentiras serão aspergidas como água benta sobre as cabeças de cenhos baixados, olhos postos no chão, um peso enorme sobre os ombros e a certeza nua e crua de que tudo não passou de uma fábula, um sonho que mudou de lado, e que continua a ser etéreo e imaterial como os sonhos daquelas crianças que, a olhar a árvore de Natal colocada no canto da sala escura, imaginavam que poderia existir um velhinho de roupas vermelhas e barbas brancas a trazer presentinhos e surprêsas para todas as pessoas.

O Natal nem é isso. É algo bem mais simples e muito mais importante que só receber presentes e um afano na cabeça. Ninguém perguntará se você foi bom ou mau, se fez a lição, se não roubou, se não mentiu, se respeitou este ou aquele. Ninguém perguntará de sua conduta, nem do que você pensou. O bom velhinho será apenas uma figura de shopping e de cartão postal. No Natal as pessoas encherão suas maravilhosas caras com toda sorte de bebida e se empanturrarão de comida até quase explodir. Deitar-se-ão na cama e literalmente desmaiarão. Sem sonhos, sem pensamentos, apenas o ronco agudo e sonoro dos estômagos forrados e dos cérebros imersos em muitos copos de bebidas. O Natal do Menino Jesus e da manjedoura não mais que uma esquisitice que, casualmente, faz ainda parte do cenário festivo do comércio ávido por vendas e receitas.

Novo Ano, novos sonhos, novas esperanças, novas maneiras de driblar a dureza da vida e a desfaçatez dos poderosos. Será o dia das muitas gotas caindo sobre a eterna chapa quente das vaidades. A criança de ontem já não existe mais, ainda que sufocada dentro de corpos tão elásticos e elegantes quanto egoistas e vaidosos.

A continuar do jeito que vai, logo mais o Natal será apenas uma boa desculpa para que as pessoas tentem se lembrar, ainda que sem sucesso, qual foi, um dia, o motivo principal dessa festividade. Mas nunca deixarão de saber, com resposta pronta para ser proferida, que nesses dias a comida será farta e a bebida abundante. E se embriagarão dessa alegria alcóolica e efêmera, como alcóolica e efêmera tem sido todos os demais dias dessas vidas tristes e sem muita esperança.

Feliz Mesma Coisa Todo Ano!

Entre mundos

2009-10-31T04:58:00.000-07:00

Eu sou parte deste mundo - o único que temos e que é possível viver. E por mais desesperador que seja iver nele, o nosso desespero será, sempre, fruto da nossa capacidade de enxergá-lo, de senti-lo, de participarmos dele; será a nossa visão mais (ou menos) pessmista, mais (ou menos) corajosa e otimista que dará as cores e os sabores do nosso habitat único. É este mundo, e não outros que circulam na imensidão do espaço e da nossa completa ignorância, que nos acolhe. Ainda que mostrem e gritem e descrevam, com cálculos primorosos, o que seria possível existir além da nossa fronteira intelectual - sobre o tamanha insuportavelmente assustador d universo -, será sempre a nossa cultura religiosa, aliada à nossa ignorância, mais a acomodação simplista de enxergar o céu e o inferno como os únicos finais possíveis, que dará os contornos do aceitável daquilo que é, na visão de certos dogmas, ou, tudo não passaria de uma inquestionável loucura.

Há dois mundos possíveis de compreender porquanto sejam tangíveis, compreensíveis e um deles chamamos de estágio. O primeiro é este mundo - que nos recebe ao nascer, nos acolhe, no qual evoluimos como seres humanos ou apenas nos desatinos tipico dos seres brutais; que nos alimenta e que nos cobre com sua espessa camada de terra quando o nosso sistema vital entra em falência. O outro é exatamente a Morte, dai chamar este mundo de estágio, para minimizar a linguagem daqeles que têm ouvidos mais sensíveis ou para apaziguar a inteligência e o caráter dos que querem chegar até Deus, mas não querem morrer. É o grande anacronismo, um contra-senso, mas também um fato real: viver a vida dos cinco sentidos, a plenitude dos prazeres e das riquezas emuladoras desses quase infindáveis prazeres (e também de incontáveis vícios) e temer - oh, sim, temer - aquilo que virá depois que houver a falência vital e for necessário, sem qualquer escolha ou apelação, abandonar tudo que se juntou de bens, de virtudes, de vícios, e encarar o outro lado tão nu, tão despojado, tão sozinho como quando saiu do ventre corporal de uma mulher, que se convencionou chamar de mãe.

Perscrutar sobre se há ou não vida em outros mundos é um exercício inconcluso, para muitos contraproducente, que serve para alimentar a imaginação dos escritores, dos cientistas e dos moralistas, mas apenas é um exercício sem um final oficialmente aceito.

É presunção imaginar o nosso pequeno grão de areia cósmica coo único grão com vida inteligente? Eu digo que é, contudo não vou resolver as intermináveis divergências doutrinárias das igrejas, não poria fim à fome nem à injustiça, não extirparia o espírito totalitário e ditatorial do ser humano, nem acabaria com as dicotomias conflituosas de religiões, nem com a ganância, a prepotência do racismo, a insanidade do crime contra a vida alheia, nem com o crime contra a nossa própria vida se entendermos que os vícios, o suicídio lento dos maus procedimentos diários, os apetites desenfreados dos modismo contemporâneos, tudo isso é uma sutil e devastadora forma de auto-aniquilamento.

Não acabaria e, diante do argumento hipócrita e cínico dos insubmissos, me revoltaria quando dissessem que "se vamos morrer mesmo, temos mais é que aproveitar a vida", que só confirmaria a avançada evolução da devassidão que domina este mundo, mesmo que todos vejam, mas aceitem; todos condenem, mas condescendam; todos reprovem, mas fechem os olhos e virem os rostos para o outro lado. Até porque é mais fácil fingir que não se vê, que não se ouve, que não se saiba. Legítimo porque é contemplado com o mérito da dúvida; é lícito porque estar absorto e distraído concede-lhe o direito ao perdão, mas absolutamente imoral sob o ponto de vista de consciência.

Certa ocasião, há algum tempo, e não saberia precisar a data, en passant pelo canal Multishow, me deparei com um bate-papo entre apresentadoras, e na ocasião elas discutiam a conduta de certos políticos e sua forma elástica de encarar a moralidade institucional que justificasse as suas próprias condutas no poder público. A certo momento uma das apresentadoras, a atriz Betty Lago saiu-se com uma pérola de observação que, àqueles tais ouvidos sensíveis, soaria como uma frase de mau gosto, mas que refletia o mais puro e sincero desabafo, quando disse que eles poderiam fazer o que bem quisessem, mas que "um dia, com certeza, acabariam morrendo de câncer", o que provocou risos de todas as presentes, mas que me fez pensar seriamente no seu conteúdo.

Não o câncer doença, que todos temem mas que é um fato inequívoco. Mas o câncer doença acaba sendo uma metáfora real e tangível quando entendermos que, se a justiça humana não consegue alcançá-los para puni-los pelos seus excessos e desvirtuamentos, a doença, como um aliado silencioso dentro do próprio personagem, serviria de fiel da balança para pô-los no lugar que mereceriam estar.

Inevitavelmente a doença é um efeito própria dos desvios e excessos, e ele habita nossas entranhas e se manifesta quando o terreno se torna propício. A verdade é que também há um outro mundo bastante subjetivo, além deste - material -, da Morte - fase terminal -, mas também aquele que acompanha entre um e outro: o mundo da consciência. Onde residem os planos, as idéias, onde se faz o balanço do certo e do errado, do crime e do castigo, aquele mundo onde nem o dinheiro, nem as bebedeiras, nem as drogas eliminarão a "insustentával leveza do ser".

Seguir em frente... até quando?

2009-09-30T13:44:00.000-07:00

Porque a vida do quotidiano absorve-nos completamente, deixamos, muitas vezes, ou quase sempre, de pensar essencialidades que dariam um novo rumo às nossas vidas. A grande desculpa, a palavra-chave, a senha de acesso a toda essa mistureba que é a vida moderna se resume em estou sem tempo, como se isso fosse a desculpa padrão que nos permite ter uma boa noite de sono, a consciência limpa, poder olhar para aqueles que amamos sem sentimentos de culpa ou remorsos inquietantes. A mínima noção de religiosidade também é uma boa solução para aqueles que vivem se desculpando de tudo que fazem, como se a desculpa fosse uma fórmula mágica que os isentasse de toda e qualquer responsabilidade.
Esse negócio de estou sem tempo já produziu inúmeros momentos reflexivos em homens e mulheres bem sucedidos que, a despeito de serem pessoas de relativo sucesso em suas profissões e carreiras, viram esboroar a sua vida pessoal simplesmente porque no afã de chegarem lá, esqueceram-se de detalhes importantes e simples, e o mais cruel dessa tomada de consciência é que retroagir é uma ação proibida, não por falta de vontade ou de arrependimento, mas porque a vida, por si só, não dá marcha à ré, não anda para trás; a essência da vida é ato continuo, incessante, irrevogável. Daí porque não poucos são tremendo sucesso nas suas atividades e paradoxalmente vivem a recolher os cacos de suas tragédias intimas.
Chegar lá, ir em frente, são formas baratas de expressar a evidente questão que nos foi colocada quando chegamos a este mundo. A inclusão de pequenos detalhes de somenos importância como lidar com amigos distantes que há não vemos, ficar noites insones para implementar o projeto de nossas vidas – mas que depende do aval deste ou daquele – e a incontrolável insaciedade por devorar tudo que vem às mãos, sejam com os olhos, com a boca, com as mãos – a eterna questão do ter, do possuir – evidencia que a intranqüilidade do ser humano, e o conseqüente sofrimento moral e físico por que passa tanta gente, é que a idéia de posse tira a paz e a tranqüilidade de quem quer que seja.
Cercamo-nos de conceitos que nos venderam. Herdamos idéias que não damos a devida valorização porque não pesamos as suas conseqüências. Simplesmente adotamos certos dogmas, conceitos, filosofias, ideologias porque fazem parte da cultura geral deste ou daquele povo. E quando o tal estalo acontece, num certo instante de nossas vidas, a sensação que saboreamos nem sempre é doce, nem sempre é agradável. Muitas e muitas vezes o gosto é amargo e a impressão que se gruda ao nosso espírito é de que falhamos por inoperante preguiça de decidir por um não convicto, e porque, por covardia contumaz, adotamos o sim por causa da maioria da qual sempre fizemos parte.
Por que não nos escandalizamos por conta dos escândalos que ofendem a nossa inteligência e a nossa sensibilidade? Por que é bem mais fácil concordar e aceder à pressão corporativa de certas minorias que têm o poder, alegando que não temos instrumentos legais para combater a ignomínia? Por que concordamos em avalizar a conduta mesquinha dos maus que dizem governar, aceitando sua improbidade como regra, porque julgamos que, antes mesmo de começar a luta, vemos a derrota estampada nos jornais e os dedos sendo apontados contra nós a dizer-nos: Quem vocês pensam que são? Não sabem como quem estão falando?
Acredito, ou tenho pensando muito a respeito, que o sofrimento humano prende-se umbilicalmente às incontáveis inutilidades que juntamos no curso de uma existência.
Aparentemente podem dizer que livros, CDs, DVDs, dinheiro, propriedades, títulos nobiliárquicos, cargos públicos, profissões sejam inutilidades. De certo muitas horas de renuncia e abnegados esforços ao longo da vida foram para construir um bom nome e uma honra impoluta. De certo que a dedicação nas pesquisas dos cientistas, a dedicação altruística de médicos e enfermeiros foram únicas com o objetivo de salvar vidas e minimizar padecimentos físicos. Não pretendo dizer que todo e qualquer esforço foi inútil; mas deixam de ser importantes porque temos a finitude do corpo, e juntar honrarias ligadas a um nome tradicional ou porque se fez algo em favor de muitos não significa que mereçamos privilégios aos olhos dos homens, até porque isso não é mérito humano – é consciência moral e gesto amoroso do homem pelo que entende de solidariedade e amor ao ser humano.
Mas tudo isso acaba ficando para trás. As honrarias, o poder, as riquezas, o bom nome, as glórias, os elogios, as festas, as recepções, o brilho hipnótico de sentir-se finalmente nas alturas da pirâmide social, tudo cessa, tudo tem um termo de interrupção no instante seguinte em que a ciência declara que este corpo teve morte cerebral.
O corpo, a máquina, o receptáculo, a materialidade cessou. Não há que se reivindicar que tenha que levar isto ou aquilo. Viemos sem, voltamos sem. Às vezes até voltaremos com mais problemas, teremos amealhado maior número de irresponsabilidades, ainda que entronizados em cargos renomados e granjeando uma notoriedade duvidosa. Além dessa justiça que conhecemos cambiante e claudicante em muitas ocasiões, existirá uma outra que, sem criar cláusulas especiais nem leis imediatistas que tentem remendar o buraco dessa colcha mal alinhavada que é a “boa intenção humana”, essa justiça que está além dará a todos, sem exceção, a chance de consertar com dignidade tudo aquilo que desmancharam à época em que poderiam ter agido diferentemente, e com mais propriedade.
Talvez ai se explique o sentido metafísico do sofrimento presente de pessoas aparentemente despojadas de culpas. Talvez se explique porque muitos padecem, sem que tenham produzido nesta vida um só gesto capaz de justificar tanta dor. Mas terão os nossos olhos a visão inteira e completa do todo? Permitiríamos que nossas bocas blasfemassem contra a divina decisão de aplicar a justiça, alegando parcialidade e ignorância? Mais que blasfemar contra o que é perfeito é deixar de entender que o perfeito transcende a lógica humana; e que é graças a essa transcendência podemos repousar nossas esperanças em dias melhores.

O titulo que atrapalha

2009-09-10T09:00:00.000-07:00

Leio na Internet que os argentinos estão questionando a divindade do seu “deus” Maradona, e isso, de alguma maneira que leva a refletir sobre o que se passa na cabeça dos homens nos dias de hoje.
Falamos de um homem que, tempos atrás, foi divinizado pelo fanatismo futebolístico argentino. Aquele que se dizia maior e melhor que todos, inclusive do Atleta do Século – Pelé – hoje, na condição de técnico da seleção nacional, se vê em papos de aranha perdendo de todo mundo e correndo o risco, o que é pior, de ficar fora da Copa de 2010.
Claro, estamos falando de futebol, de um ex-jogador, de um sujeito falastrão que depois que abandonou o ofício virou manchete pelas suas fraquezas com drogas e uma vida muito atribulada. Mas em que pese toda sorte de crítica, não se pode negar que foi um jogador talentoso e que granjeou fama, riqueza e prestígio.
Mas os tempos mudaram. São outros tempos. Hoje a notícia foca exatamente aquilo que não acontece de bom. No caso, a situação dramática da equipe portenha na iminência de naufragar e não desembarcar na África do Sul.
Então os argentinos passaram a ter dúvidas quanto ao deus que idolatram. Mas, de que deus nós estamos a falar? O deus Maradona? Até onde sabemos sempre foram os brasileiros classificados como místicos e voltados à fé religiosa e ao sobrenatural. Os “hermanos” mais ao sul, ao contrário, sempre foram considerados o último país europeu encravado na América. E de repente, por causa de insucessos dentro das quatro linhas, passaram a duvidar do poder e do potencial do seu deus?
Na verdade não há nem nunca houve um deus Maradona. O que sempre existiu foi apenas um homem comum que acertou algumas vezes e errou outras tantas. Também nunca houve um deus Pelé – nenhum brasileiro, por mais fanático que fosse, chegaria a essa atitude, digamos, sacrílega. Pelé foi Pelé, hábil, virtuoso, competente, vencedor na sua arte e um homem também sujeito a erros e acertos. Como ele houveram outros, que o antecedeu. E por que, em sã consciência, os argentinos haveriam de imaginar que Maradona é um deus? Baseados em sua falta de visão de futuro? Talvez, considerando-se que um deus, por mais segunda linha que seja, jamais cometeria os erros que ele vem cometendo. E também porque um país que carece de heróis tem que, desesperadamente, inventar métodos capazes de compensar essa carência; e o que é que faz o bom marketing? Inventa um deus; e esse deus, por uma falha inexplicável, não teve a percepção de enxergar que o contra-ataque brasileiro seria (como foi) mortal. E que dizer das bolas na trave portenha contra o Paraguai, nessa quarta-feira? Teriam sido as mãos invisíveis do deus Maradona que impediram que a derrota não fosse uma goleada? Ou foi apenas a boa sorte?
Não importa o que poderia ter ou não acontecido. Na análise capenga deste cronista o que existe de fato, de concreto, é a absoluta consciência humana de que nem Hitler resolveu o problema da Alemanha a lhe prometer um Reich de Mil anos, nem o deus Maradona poderá salvar o selecionado argentino, porque tanto um quanto o outro, e respeitadas as diferenças cronológicas e históricas, são personagens do teatro humano e da comédia de erros que essas personagens desempenham no curso desse momento chamado vida.
A Argentina poderá ir à Copa como não ir. Qualquer selecionado é candidato potencial ao título – uns por tradição e por um currículo invejável, outros porque estão evoluindo e também têm todas as chances de ganhar o caneco –, mas ninguém, em seu juízo normal, seria campeão porque o seu técnico ou o seu dirigente de federação tem o título presunçoso e absurdo de deus.
Nada contra os hermanos argentinos, mas um pouco menos seria já o primeiro passo para que resista a chama da esperança que poderá levá-los à Copa de 2010.
Nem Mandela, nos seus vinte e sete anos de prisão, depois de liberto recebeu honraria tão detestável, e é bom que se diga que Nelson Mandela ficou preso por defender os direitos e a liberdade do seu povo, algo bem mais honroso e digno daquele que o técnico da seleção argentina ousou fazer.

Está na hora de a Argentina repensar melhor os seus conceitos de divindade.

Ouço alguém dizer

2009-09-09T12:08:00.000-07:00

Ouço alguém dizer que não há nada mais a fazer, e fico perplexo. Lembro-me de que Hemingway, no auge do seu desespero como escritor, concluíra a mesma coisa em relação à literatura, e por outros motivos prováveis meteu-se uma bala de espingarda na cabeça. O que ouço não me cai como algo plausível. Deveria eu pensar pessimistamente acerca das coisas dos outros, das relações humanas, dos resultados políticos como se o mundo houvesse sofrido uma descarga de estupidez, como se a humanidade tivesse sido criada à imagem e semelhança de um gênio de caráter duvidoso. Não cogito ficar discutindo os conceitos misteriosos da criação divina, nem questiono a existência ou não de Deus. O que me induz a refletir sobre a vida e suas conseqüências são as pessoas e suas mentalidades. Os sistemas, as regras, as atitudes, a educação formal, o que leva a pessoa a matar e morrer, o que faz uma nação ser nação e outra apenas um país de explorados, sem identidade e sem perspectivas, tudo resulta da capacidade intelectual do tecnicamente humano implementar. O nosso mundo, este que vemos e tocamos, este que defendemos e destruímos, este de quem falamos e várias outras vezes ignoramos, este mundo mensurável, tangível, finito é o mesmo planeta azul que desejamos definitivamente preservar – se para tanto há consciência de preservação – e em outras ocasiões a nossa fúria egoística seria capaz de acionar o botão e fazê-lo virar pó.
Ouço alguém falar de coisas absolutamente inexplicáveis, de como se conseguiu produzir tanta mixórdia e tantas infelicidades. Então a questão não é porque há desorganização social ou porque a justiça é ou não cumprida. O fator de análise é o homem, o ser humano e suas imprevisíveis reações. O que faz a diferença, na realidade, é viver o livre-arbítrio – um conceito avançado de decisão que separa o homem do bicho – e que prenuncia aquele brilho que tornará o homem um herdeiro automático do Criador. Como foi o surgimento, como e quando ocorreu a gênese, se eram iguais ou diferentes não se poderá dizer que seja possível explicar e mesmo entender. O filósofo é o que vai atrás de uma resposta e não se contenta com esquivas, nem em ficar com a dúvida e morrer com ela. Tudo tem uma explicação; e a inquietação filosófica é o traço marcante de que o gesto inicial de criação partiu de uma sabedoria que transcende a nossa própria inteligência. Questionar o inquestionável – não por menor razão alguns pensadores geniais chegaram a abraçar involuntariamente a loucura, que os engoliu – acaba sendo a função do filósofo, ainda que a ciência esquadrinhe todo o tempo e o tempo todo para provar que o somos significa um estágio anterior que fomos, e se fomos algo anterior, hoje somos e aconteceu não por acaso nem por acidente, mas por meios e métodos que nada mais são do que questões cientificas comprováveis.
Não é preciso ficar macambúzio cogitando coisas alienantes e incompreensíveis, como se fosse caso de vida ou morte avaliar o peso do ar, as cores dos olhos do caracol, a mutabilidade das nuvens nos céus, a direção imprecisa e improvável das folhas ao vento, pois que de tudo isso poderemos depreender que tudo está sobre uma linha reta e nada lhe foge ao controle. Aqui me faço lembrar um poema de Alberto Caeiro quando diz: “Eu não tenho filosofia: tenho sentidos... Se falo na natureza não é porque saiba o que ela é, mas porque a amo, e amo-a por isso, porque quem ama nunca sabe o que ama nem sabe porque ama, nem o que é amar... Amar é a eterna inocência, e a única inocência é não pensar...”
Tamanha propriedade só poderia ser descrita por um poeta sensível e questionador, que se fingia poeta para se demonstrar um filósofo a filosofar, ainda que dissesse que a eterna inocência é não pensar ele próprio não cessava, jamais, de fazê-lo. O escritor pensa, o filósofo pensa, a criança apenas pensa nas coisas que lhe apraz exclusivamente. De resto, quanto menos se pensar melhor. Mas não pensar significa alienar-se; e viver alienado não é o ponto ideal da pessoa, mas uma forma de excluir-se. E o que é o mundo, afinal, senão um amontoado de gente que busca desesperadamente ser aceita, fazendo uso de todos os recursos necessários para que suas ações sejam admitidas e aprovadas. Talvez, então, se explique porque Hemingway matou-se; o seu desespero não era causa, mas efeito de um transtorno de interpretação diante do mundo que o circundava. E tão perplexo era que não pensou duas vezes até estourar os miolos. Porque não via mais nada que realmente valesse à pena. Se tivesse pensado com método, e não se deixasse envolver pelos seus próprios pensamentos perturbados, talvez tivesse conseguido evitar a atitude absurda do suicídio, porque se havia algum problema insolúvel por desvendar, pondo fim à vida ela apenas abreviou a solução transferindo-a para um tempo futuro que somente a ele pertence.
Ouço alguém dizer que nada mais de original de escreveu ou se disse, que os gregos já não tenham escrito ou dito. Mas isso é tão implausível! Séculos indevassáveis separam-nos daqueles tempos. O que talvez não tenha mudado são os sentimentos e os sentidos humanos, estes cada vez mais arraigados aos homens porque são o cerne de todas as questões e respostas de todas as perguntas. Ainda muito se escreverá e se falará. O homem ouvirá sempre alguém a dizer isto ou aquilo, ou simplesmente ignorará o que se diz apenas por comodismo ou porque não queira padecer dores transferíveis. Eu disse dores transferíveis? Mas o que eu quis dizer, afinal? Aquelas dores que postergamos para outro tempo, quando estivermos prontos para entendê-las? E quando é que entenderemos, de fato, sobre as nossas dores?Ouço alguém dizer que isto ainda não acabou...

Esquecidos

2009-09-01T12:55:00.000-07:00

Dura realidade aquela quando deixamos de ser lembrados! Literalmente se diz, com alegre desconcerto e jocosidade, que fomos esquecidos. Ah, dura realidade, dura vida! Mas quantos não são esquecidos, e nem por isso deixam de ser importantes.

Alguém lembra o primeiro beijo recebido na infância? Ou a primeira puxa de orelhas, quando se atreveu a baixar a cabeça para ver o que havia debaixo daquela saia (ou era um vestido?) que nem se sabe quem vestia?

O primeiro bicho de estimação, a primeira queda quando brincava... Essas coisas passaram e ninguém (ou quase ninguém) mais lembra, exceto aqueles seres iluminados com memória vertiginosa, mas que não lembram o que comeram ontem. Tudo é possível neste mundo de Deus.

A primeiro comunhão, as aulas de catecismo, aqueles catecismos proibidos que circulavam paralelamente, de mão em mão, provocando ufas e uaus intermitentes, naqueles tempos antiguissimos que a mera gravura desenhada supria as necessidades fisiológicas daquela geração de hábeis manipuladores. Alguém se lembra das caras e dos rubores?

Da primeira professora, enfezada e parcial - um prenúncio cruel do que seria o mundo adulto do futuro -, ou aquela de pernas torneadas e deliciosamente sugestivas, a alimentar as imaginações e a pôr em prática a criatividade da classe. Como se chamava ela mesmo? Nilza? Nilda? Neusa? Antipática, sim; mas muito gostosa, sim também.

Contudo tudo faz parte dessa coisa de "agora me deu um estalo e eu me lembrei" que circunda o nosso segundo mundo mental: o que vige e o que se aposentou. Ambos reunidos dão o tom e o colorido desta realidade em que muitos acabam esquecidos por pura questão de marketing.

Acho que ao terminar este texto eu me lembre que esqueci de algo que era imprescindível e fundamental. Porém eu terei a vantagem de dar uma continuidade fazendo acontecer o "Esquecidos 2" como se fosse um roteiro de um filme curto, mas essencial ao que lembra, pensa e escreve - no caso específico, eu mesmo.

Assim, vamos deixar que as lembranças aflorem como aves de arribação, que voltem às suas origens ou, que na melhor das hipóteses, retornem de onde vieram. Nisso reside a capacidade de ir e vir, viagens infindáveis, algumas boas, alegres, outras tristes, lamentáveis.

A falha

2009-08-25T05:52:00.000-07:00

Existe desde os primórdios da consciência humana. Quem é que não falhou na vida? Quando se estabeleceu a meta, calculou-se o objetivo e visualizou-se o resultado, e no final, quando tudo parecia inevitavelmente certo eis que acontece um imprevisto, um fato novo, algo que não estava programado, e tudo vai por água abaixo.

A falha humana, o erro de cálculo, a decepção depois de avaliar as consequências do inesperado. Não tem sensação mais desagradável que a falha, a derrota ainda que momentânea mas bastante forte para causar um impacto destruidor. Um soco na boca do estomago. A certeza de que todo o esforço envidado se perdeu, foi em vão.

Mas a falha também nos mostra quão imperfeitos somos, principalmente àquelas pessoas que fazem com que suas vidas sejam pautadas apenas por ações notáveis, perfeitas, intocáveis. No alto da sua superestimada avaliação pessoal elas se consideram maravilhosamente competentes. O mundo feito por Deus é imperfeito, elas - criaturas de Deus - muito pelo contrário. Contudo o fracasso também faz parte do jogo, da investida que diariamente praticamos em direção ao fim comum. A vida, em si, é uma longa caminhada que tem início e fim estabelecidos; não por nós, mas por um conjunto de leis que extrapolam a nossa compreensão.

A falha humana é um erro do qual precisamos tirar proveito e aprender com ele. Todo erro é factível, não ser humano infalível - nem mesmo o Papa, ainda que a súmula da Igreja Romana diga o contrário. Esse detalhe é discutível e podemos desenvolver, a seu tempo, uma reflexão sobre ele, mas que exigirá um outro momento.

Para agora, o melhor a fazer é refletir sobre a falha não genérica nem impessoal, não discutir sobre os desvios de percurso disto ou daquilo, mas falar sobre a falha que convive conosco no cotidiano, a palavra inadequada, o gesto apressado e impensado, o olhar de censura, a perda de controle de uma situação, um encontro que se faz e que poderia ser evitado ou, melhor, um encontro que se podia evitar e que por presunção ou teimosia acaba acontecendo com reflexos nada favoráveis. Tudo isso é um aspecto abrangente da falha, da falta de atenção, da iniciativa precipitada e desastrosa que poderia ser evitada.

Falhar qualquer um falha. Do mais anônimo cidadão á mais expressiva autoridade, ela não discute o caráter hierárquico, até porque está incrustada na condição humana e na sua capacidade de tomar decisões que podem resultar em sucessos ou fracassos. São essas decisões que atormentam a alma do ser humano. Quantas não foram as vezes que se pretendeu transferir esse momento crucial para outra ocasião? O medo gera a insegurança, que gera a inquietação, o suor profuso, a ansiedade, as pupilas dilatadas e a sensação de que o tempo se congelou. É o medo de que não dê certo, logo, medo de falhar.

É da natureza humana assumir posições, opiniões, pertencer a um grupo, ser aceitou ou repelido, mas com a agravante de que temos a consciência disso. O animal em bando acaba sendo apenas um membro biológico daquele grupo, baseado no seu instinto e não em considerações racionais e filosóficas. Nós, muito pelo contrário, agimos de forma deliberada e consciente. Às vezes não muito consciente, mas com a presumida suspeita de que poderemos estar agindo sem saber ao certo se os resultados consequentes serão bons ou ruins. Mas temos a certeza palpável de que poderão ser bons ou ruins.

A falha é, em algumas ocasiões, fatal e irrecorrível. A falha numa mesa cirúrgica pode representar a vida ou a morte. A falha num cálculo numa espaçonave pode acarretar o sucesso da empreitada ou o fracasso trágico.

Falha é sinônimo de fracasso, de desprestígio, de perda de status, uma nódoa curricular, um olhar mais prolongado de censurada por esta ou aquela comunidade, o passaporte do fracasso profissional e outras sequelas prováveis. A pior das falhas é aquela que não se pode rever e consertar. Aquela que deixará marcas para o resto de nossas vidas. A nossa sociedade tem vivido entre as faixas mensuráveis entre a falha presumida e a falha deliberada. E essa aspecto cruel podemos observar amiúde na composição da célula chamada família onde o ato falho é um eufemismo para riscos previsíveis e evitáveis que, ainda assim, são produzidos às pencas pelas atitudes nem sempre responsáveis das pessoas.

Não há falha mais dolorosa e triste que a familiar, aquela que só vamos perceber quando os fatos acumulados por décadas não têm como ser retroagidos e alterados. A maturidade humana traz a sabedoria, mas até que se chegue a esse nível satisfatório de lucidez muitas coisas que poderiam ser trocadas por outras deixam de acontecer. E muitos não chegarão à maturidade para refletir sobre os erros e acertos cometidos.

Mas fiquemos por enquanto neste ponto. Falemos sobre outros aspectos por conta de ser um tema extenso, complexo e repleto de alternativas.

Para tudo há uma explicação

2009-08-20T14:07:00.000-07:00

Nada acontece por acaso. Todo fato tem sua conseqüência, e todo gesto irresponsável é passível de juízo.
O que acontece hoje conosco, como país e como povo, não é casual nem um deslize caprichoso de alguma divindade. Há os que crêem em Deus, outros em deuses. Há os que crêem em dinheiro e poder e em nenhuma restrição moral, desde que não magoem os seus sentimentos, nem os melindrem.
Mas de modo geral, se atentarmos bem para o que acontece – e os noticiários diários são unânimes em render longas laudas explicativas ao assunto –, veremos que um fedor muito grande se propaga rapidamente para todos os lados. O mau cheiro é insidioso, ofensivo, incomodo e desconfortável. Não que necessariamente haja corpos mortos espalhados pelo país; não, não há de um jeito explícito; há, porém, no aspecto retórico da palavra. Uma metáfora que ganha corpo e se recrudesce dia após dia.
O Senado é a casa que detém poder. A ele recaem várias atribuições, onde algumas se destacam e têm peso. Compete a ele julgar o chefe-maior, o vice, ministros de estado, comandantes das Forças Armadas, membros do Conselho de Justiça; cabe-lhe escolher Ministros de Tribunais de Contas indicados pela Presidência, diretores do Banco Central, Procuradores Gerais da República; ele autoriza operações financeiras externas e internas, dos Estados, Territórios, do Distrito Federal; estabelecer limites da Presidência, dispor de limites globais, eleger Conselhos da República, avaliar o funcionamento do Sistema Tributário Nacional e daí vai.
Como se vê, o Senado tem muito poder. Poder de decidir, de incidir, de atuar, de destoar, de fazer e desfazer. E esse mesmo local de tanta concentração de poder fede. Fede muito. E não bastasse o fedor que exala, ainda tem a capacidade de gerar lucidez dentro de alguns de seus membros que, cambiantes e enxovalhados, com um mínimo de decoro e pudor, vêm a público e declaram que a casa está ruindo. Que lhe falta credibilidade. Que a orgia inicia a sua trajetória descendente.
O senador Pedro Simon, um dos últimos baluartes da decência, declara em alto e bom som, que tem vergonha de voltar a Porto Alegre (sua cidade). Vergonha? Por isso é que se pode dizer da sua conduta decente: ele ainda tem vergonha. A mesma que conduz o infausto condenado a subir os degraus do cadafalso e a arrepender-se dos pecados cometidos em outros tempos – quando ainda era um mero mortal suscetível de erros e de fraquezas. A mesma vergonha que teria que nortear a vida política dos senhores legisladores e que, contudo, passa ao largo e se escarafuncha em lamaçais contíguos às suntuosas instalações de seus gabinetes providos de ar condicionado, de um número quase inverossímil de servidores, toda essa opulência gastadora e perdulária custeada pelo sacrifício absurdamente alto de toda uma nação anônima que vive à margem, que é convidada por força e por imposição a participar desse festim, deixando de ter saúde decente para sustentar os maravilhosos serviços médicos que esses representantes, e seus familiares, desfrutam; deixando de ter transporte digno para bancar, dura e irrevogavelmente, os carros oficiais e os fretes particulares de suas excelências, porque eles são, de fato, seres iluminados e detentores do privilégio de viverem além da vida e da morte. Mas nem por isso deixam de exalar esse fedor horrível que sufoca e faz-nos engasgar.
Que se remexa no fundo das gavetas de suas vidas “impolutas”, e não se poderá garantir que as mãos venham do mesmo jeito que entraram. Ou que do fundo dessas gavetas mal arejadas haja algum tipo de vida que não seja aquela que se compraz com o ranço e o bolor, com manchas tão arraigadas às paredes internas dessas gavetas insuspeitas, que mesmo o mais forte dos alvejantes é incapaz de tornar as paredes das gavetas como eram originalmente.
Assim é o coração, assim é a alma, assim é a hipocrisia e o som rascante e dúbio de suas vozes nas tribunas a imiscuírem-se das responsabilidades, mas pressurosos em encontrar explicações e justificativas para isentarem-se de quaisquer culpas. Mercê a pressão da consciência, essa a única que fará efetivamente o papel de juiz, nada se lhe poderia obrigar a renderem-se aos fatos e àquela admissão honrosa de erros cometidos e de um arrependimento honesto. Antes, o mau cheiro decorre da putrefação da própria desfaçatez com que se conduzem, aureolados por honrarias que não lhes conferem mérito, drapejados por galardões que maculam o espírito do prêmio, e que faz com que o verdadeiro herói seja sempre aquele anônimo que se deu em prol da causa e do valor justo. Não terá sido diferente a reação dos fariseus aparvalhados, quando se deram conta, naquele momento, de que aquele que expirava no Gólgota era, de fato, o Filho do Deus que eles diziam acreditar, mas que repeliram sistematicamente por medo e por arrogância, por orgulho e por preconceito.
Até onde possa se compreender o que são, os políticos mostram-se tão distantes e diáfanos à realidade circundante, como se fossem, repito, seres iluminados e designados por alguma divindade caprichosa e parcial.
Por que os privilégios de ficaram acima da lei e da ordem?
Por que serem blindados por regras que servem para protegê-los de suas cafajestadas, e que ao povo resta apenas acreditar no sobrenatural e na intervenção divina tardia?
Qual, realmente, o espírito da Justiça? Onde cabe o direito do que governa e do que é governado?
As nossas ruas e avenidas já não têm a segurança e o frescor dos tempos de nossos avós. E quando um senador diz que “Getúlio saiu da vida para entrar para a História; e que Lula saiu da História para entrar para a vida”, ele diz que não há mais a mística de que o homem público seja digno representante de uma nacionalidade. Antes, ele – homem público –, se transmudou numa figura patética sem escopo moral e sem dignidade. Os seus interesses pessoais e íntimos cauterizaram-lhe a clareza do raciocínio e tornaram-no em apenas um espectro de algo que ganhou forma e tomou gosto pela opulência, pelo poder, pelo estar acima de qualquer julgamento, das carteiradas do “sabe com quem está falando?”, e o completo distanciamento dessa arraia-miúda que, assim como no longínquo 1789, se ergueu e tombou a Bastilha, incitada por vozes de comando que apenas confirmavam o que suas opacas vidas traduziam em miséria, ostracismo, repulsa por parte da realeza que os governava.
Caía o absolutismo e seu alheamento às coisas chãs para dar lugar aos revolucionários que fariam com que as coisas voltassem a ter sentido.
Como a semeadura fora feita, era imprescindível que a colheita fosse levada a cabo. Liberdade, Fraternidade e Igualdade eram as razões pelas quais o povo erguia sua voz e clamava um “Nós estamos vivos!”.
Certamente que para tudo há uma explicação. E se de um lado havia uma consciência política de que apenas um tem o direito ao poder absoluto, expurgando-se o feudalismo e o direito aos privilégios herdados por nascença, todo sentido passava a existir ao se execrar das mentes a idéia de isolamento que aquela realeza utilizara, dando lugar à busca (realmente difícil, quase utópica) de uma igualdade de direitos.
Nada mais claro e evidente do que acontece nos rincões das Terras de Santa Cruz – este Brasil, cuja designação se atribui, de forma simplista, ao pau-brasil –, mas que tem origem ainda mais profunda, podendo ser eco das entranhas celtas como das fenícias. Quantos feudos ainda resistem? Quantas fortalezas à semelhança da Bastille se negam a pisar o verdadeiro chão?
Não sem razão o fedor cresce, porque a volúpia excedeu-se a si mesma. Tomar o governo e coroar-se governante não é suficiente. Querem mais. Extrapolam e usam os atributos para tornar fáceis todas as coisas que teriam que ser garimpadas à força de suor, lágrimas e cansaço. Os caminhos facilitados geram a corrupção, o tráfico de influencia, a transação de favores, desde que se cumpra o dito de que “uma mão lava a outra”, distorcendo o sentido dos ditados, incorporando sentido dúbio e questionável às tarefas mais modestas, e o que era para ser exemplar e pleno de virtudes se mostra tenebrosamente cruel, injusto e faccioso.
Os fatos da vida estabelecem a sabedoria, que de humanidade se reveste e se perpetua. Assim como os filósofos, que pensam e concebem teorias e idéias, tanto mais o homem que é ser pensante também concebe conceitos e vive acreditando neles, morre por eles, equivoca-se por eles.
Disse Rousseau:
“O primeiro que tendo cercado um terreno se lembrou de dizer: "Isto é meu", e encontrou pessoas bastante simples para o acreditar, foi o verdadeiro fundador da sociedade civil. Quantos crimes, guerras, assassínios, misérias e horrores não teria poupado ao gênero humano aquele que, arrancando as estacas ou tapando os buracos, tivesse gritado aos seus semelhantes: "Livrai-vos de escutar esse impostor; estareis perdido se esquecerdes que os frutos são de todos, e a terra de ninguém"
Sim, para tudo há uma explicação. Às vezes não muito clara, nem tão óbvia, mas o tempo, esse senhor de pertinaz eficiência e perseverança imorredoura, cumprirá os seus desígnios, e nada será tão inevitável quando isso.

Há tempo para calar

2009-08-15T04:54:00.000-07:00

Depois de alguns dias em silêncio quase absoluto (eu apenas deixei de escrever um pouco), retorno à minha velha forma: escrever, assim como respirar e comer, andar e olhar ao redor, é um ato consequente. Apenas é preciso, vez ou outra, mudar os ares, os hábitos, dar uma volta no outro quarteirão, observar que há outras casas e cada uma delas com seus detalhes e particularidades. Notar que há um outro semáforo além daquele que tradicionalmente você observa e obedece. A sabedoria e a intuição dizem que você deve obedecê-lo, sob risco de não ter olhos para olhar o céu.

Sim, parece patético, mas é bem isso que acontece. Por mais atento que sejamos é sempre indispensável ficar ainda mais atento às loucuras do trânsito e suas máquinas mortíferas. O que é essa vida, não? Um par de sinais coloridos definem a sorte das pessoas, a vida ou a morte. Patético, deveras.

A melhor forma de andar nas ruas entulhadas de gente, de pontos de onibus, de pessoas distraídas que se chocam contra outras apenas porque estão desatentas, é fixar a atenção nos pés, concentrar-se neles, sentir o chão sob a planta do solado dos seus sapatos. Notar quão variável é a planura do chão, e notará que é desigual, irregular, cheio de armadilhas. Assim que sua atenção ficar concentrada você nem perceberá como as distâncias se tornam menores, o tempo diminui, você chega ao seu ponto de destino sem maiores problemas.

Diz-se que é um ato zen o de focar naquilo que se faz e não desviar a atenção para nada mais.

A mesma coisa imaginar um imenso lençol branco em um varal a esvoaçar suavemente ao ritmo de uma brisa em um dia claro e luminoso.

Eu estaria escrevendo tudo isso por alguma razão? Ah, sim, claro, estaria. Na verdade houve aquele tempo anterior em que me calei. O calar significou não escrever; não significa que tenha parado de pensar. Isso não! Não há como evitar os pensamentos. A disposição de sentar-se e colocar os pensamentos ordenadamente numa folha de papel é que não aconteceu, ainda que eles me invadissem como uma horda tártara.

Foi o meu jeito de mudar de quarteirão, de ver outro semáforo, de observar os detalhes e sinuosidades daquelas outras residências.

Agora eu retomo o meu caminho. As minhas reflexões. As minhas idéias e os ecos das coisas que ouço consciente e inconscientemente.

Agora chegou, novamente, o tempo de falar. Ou, melhor dizendo, de escrever. Até porque eu prefiro falar menos, e escrever é uma maneira muito particular de falar em emitir sons. Para o bem-estar e a saúde dos meus pares circundantes.

Profundo silêncio

2009-07-31T20:43:00.000-07:00

Acredito que podemos ficar quietos e nos integrarmos a um estado de contemplação capaz de nos conduzir à condição de paz e harmonia, coisa que não encontramos no corre-corre dos dias, quando a importância possessiva que nos domina e controla é aquela tal necessidade de transformar trabalho em competência, que se transformará em salário, que será a maneira evidente que temos para sermos aceitos nesse formato de existência que é a vida em sociedade.

É uma visão tipicamente ocidental, talvez bastante diferente daquela que o oriental, por exemplo, teria. De repente a necessidade de estar dentro do circulo social implica em oriental e ocidental coincidirem nas mesmas atitudes, porém é um fato notório que ambos, a seu modo, divergem em muitas maneiras de se conduzirem diante da vida.

Nós, e eu me refiro a todos nós que temos a clara tendência de ignorar o claustro e a tranquilidade de um local ermo e quieto, nós precisamos de silêncio. Esse zumbido intermitente dentro de nossos ouvidos é o eco real do progresso e é o preço a pagar por termos que renunciar a tantas coisas que a modernidade nos impinge.

O silêncio é assim tal qual o ar, de que não prescindimos. Mas temos tido as incontáveis oportunidades de abdicar dele a pretexto de falta de tempo, muitas preocupações, reuniões, trânsito, correrias de última hora, e a relação de justificativas se estende a perder de vista.

Infelizmente nós não adotamos o silêncio, e ao nos esquivar dele deixamos de encarar a essência da criação no seu estado mais puro e consistente. O silêncio é um modo claro de oração, que, aliás, vinculamos a credos, tradições religiosas, crendices, superstições, e caimos na armadilha mortal de evitar o silêncio (logo, a oração), por considerar algo menor, próprio de fracos, tolices comezinhas que não levam a lugar nenhum.

O grande tolo é aquele que pouco enxerga da sua própria fragilidade, embora acredite que seja forte e capaz. E quando afrontado duramente, e se lhe mostram quão fraco e incapaz é, ele busca uma explicação e, aí sim, com absoluta convicção, se esquiva da responsabilidade jogando a culpa neste ou naquele. Ele próprio nunca será a sua própria perdição.

E assim vamos, claudicantes, a correr atrás do próprio rabo, quase surdos e em meio ao turbilhão de milhares de watts, agindo como bonecos que articulam a boca, mas que não emitem som; que fingem que falam, mas que apenas gesticulam, como nos velhos filmes do cinema mudo.

Distante, porém não tanto

2009-07-31T13:46:00.001-07:00

Diz-se que o que os olhos não veem, o coração não sente. Na verdade o coração é a metáfora da nossa alma, esta sim pensante e sensível às coisas da vida e do cotidiano de nossas vidas pessoais.

Pensamos, e às vezes esquecemos dessa arte maravilhosa de relembrar, nas tantas coisas acontecidas em nossas vidas. As pessoas que vimos e com quem tratamos, a quem dirigimos palavras, olhares, gestos, trocamos impressões e despedimo-nos. Tão logo acontece de dar-se o adeus, há o rompimento inevitável e, de repente, tudo se desmancha como fumaça, como aqueles tolos castelos de areia que insistiamos em fazer, quando pequeninos. A ilusão não era o castelo em si, mas o fato de vivenciar a presença junto àquele imenso oceano, uma espécie de ser vivo capaz de seduzir e atemorizar. Os castelos ficavam sempre para trás, perdidos e disformes. Na memória infantil, contudo, eram os sonhos do dia, os folguedos, a água salgada engolida à força, o medo de afogar-se, a mão providencial de alguém, a certeza da aventura, a ardência no nariz do sal a lavar-nos o corpo e a alma.

Vieram os pais, os irmãos, os filhos, os cônjuges, a família, e nesse trilhar constante e permanente veio a alegria da chegada e a dura tristeza da partida. Mudanças forçadas, necessárias algumas, outras apenas a cumprir o estigma da própria vida: nasce-se para depois morrer-se. Dura e cruel realidade? Decerto ficar longe dos olhos, não poder tocar, não poder dirigir-lhe a palavra, não ouvir-lhe a voz, e esquecer-se, oh meu Deus, o timbre, o calor da mão sobre a nossa mão, e estar certo de que, ainda que tão distante, esses vultos estão próximos, nalgum canto, vivendo uma vida diferente, sem que testemunhemos ou saibamos como isso acontece.

Distante, porém não tanto. As estradas são todas elas traçadas para atingirem uma única meta, o fim comum. Céu, Paraíso, Éden, seja lá o nome que se lhe dê, esse lugar existe, é real, mas não necessita demonstrar por um método cartesiano absolutamente matemático e preciso. A vida não tem a precisão matemática, nas suas incoerências, e contudo é um ato geométrico perfeito porque subtrai, soma, divide e multiplica. Não se perde substãncia, nem propriedades. A vida, e a morte por extensão, são irmãs gêmeas idênticas, que andam de mãos dadas.

Assim, e por uma razão minha - eu creio, não tenho porque me justificar, porque apenas creio -, e exclusiva, eu sei que isto e mais aquilo são as metades simétricas de uma só realidade. Depois, a assertiva de que "cogito ergo sum" só pode consubstanciar o fato de que "penso, logo existo". A vida é um ato de pensar, e como há início, meio e fim, o fim proposto é equidistante deste ponto na mesma medida que está em outro ponto, sem perda de substância e propriedades. Não seremos melhores ou piores, amanhã: seremos o que somos, e nem Céu, nem Paraíso far-nos-á melhores ou piores. A transformação dar-se-á no tempo crescente, logo a caminhada é imprescindível, necessária, fundamental.

Não há lógica, portanto, em acreditar que as distâncias existam. Elas são apenas conceitos nos quais acreditamos, e atingíveis apenas com um vislumbre mental de nos colocarmos lá. Os espaços circundantes são conceituais, assim como estar distante significa não estar tanto.

Dias Gelados

2009-07-30T14:14:00.000-07:00

São nesses dias gelados que ficamos muito tristes. É uma tristeza mesquinha, egoista, atrás do vidro embaçado da janela. Dali olhamos para as ruas cinzentas e frias, o vento congelante varre tudo que se lhe aparece à frente. Tristeza mesquinha e egoista porque no calor, com edredom à nossa disposição, uma xícara fumegante de chá ou café, o ar acolhedor dos tapetes, o sofá convidativo, os quadros pendurados nas paredes, e do lado de fora, em algum canto qualquer dessa cidade cinzenta e gelada, vultos negros e inidentificáveis arrastam-se como zumbis.

Mesquinharia nossa, se levarmos em conta que estamos alimentados e protegidos. Sobre nossas cabeças, sabe-se lá um Deus a olhar-nos com candura e amor, também percebe quão sovinas somos em não dividir o calor que abunda e reconforta. Ah, essa cidade cinzenta, gelada e úmida!

O gato ronrona a esfregar-se em nossa perna. O olhar compreensivo do humano lhe concede a graça de um carinho, um afago, e a resposta amorosa do felino a devolver-lhe em reciprocidade a atenção que pediu e recebeu.

Olha para todos os cantos do retangulo da janela, e nada é sedutor. Não há vida, apenas o cinzento em degradê, as sarjetas a escorrer a umidade da cidade que pulsa, ainda que aparentemente adormecida e modorrenta.

O corpo pede que se distenda sobre o sofá e ouça a meia altura uma música suave e penetrante, Na verdade o que roda é um soul de Al Green - How Can You Mend a Broken Heart. A voz que vibra dentro da sua alma é aquela mesma que você pode ouvir. É mais um detalhe desse longo e caudaloso oceano de coisas que lhe sobram, que lhe fazem feliz ainda que distante do mundo e da humanidade.

Há, sim, não há dúvida, um Deus de olhar cândido e amoroso a espraiar-se sobre sua vida pregressa e futura. E Ele dirá: - Filho, por que não agradeces tudo que tens recebido? Por que te enfurnas nessa tristeza sem sentido? O que te faz tão infeliz, que não possa Eu resolver?

Esse pai é pai do dia, do cinza, do frio, do retangular espaço da janela, da minha vida, dos meus pensamentos - ele pensa. Mas que posso fazer se não atinge o meu êxtase?

O olho percorre o dorso vertical do sofá, tão convidativo, e é como se repelisse, sem saber por quais causas, a amante que se insinua. Abate-se-lhe uma melancolia cruel, dolorosa, e sua alma fica tal e qual o dia que se estende lá fora. A alma enregelou-se. O brilho foi-se com o sol que insiste em não chegar a tempo.

Um par de lágrimas, em combinação e em perfeita simetria, escorre sobre o rosto grudado à vidraça. Nem calor nem frio, apenas a melancolia de sentir-se inútil e triste por tanta inutilidade.

Senta-se, fecha os olhos e pensa. Resta-lhe apenas o ato de pensar. E que Deus me perdoe, ele pensa, e em seguida dá um longo suspiro, como que aliviado.

Falamos de loucura

2009-07-28T14:03:00.000-07:00

As pessoas se imaginam normais. O normal é normal para si. O normal é encarar a maioria fazendo as mesmas coisas que fazemos. Todos somos normais, nós pensamos. Normais. Mas o que é ser normal? Porque todos fazem as mesmas coisas e pensam as mesmas idéias, podemos dizer que todos são, portanto, normais?
Nesse ritmo maluco em que vivemos, qualquer um pensa o que quer e se acha o que bem lhe apraz. O anormal e o normal são como duas pessoas dentro de um ônibus, sendo que uma tem gripe e a outra AIDS. Olhando-se, à primeira vista ambas são normais. O que as difere, porém, é o que elas trazem consigo. Esse é o grande diferencial entre o que anda segundo princípios e o que não tem princípio algum.
Já que estamos falando de normalidades, de coisas que parecem ser e às vezes não são, e vice-versa, vamos então falar de loucura. Sim, dessa coisa louca que é a nossa triste realidade. A olhar em perspectiva, cada dia e cada notícia já não mais assombra. O que era considerado imoral vestiu-se das roupagens da “legalidade”. Dizer que faz algo imoral, mas que não é proibido é o mesmo que fazer aquilo que alguém, notável da política, disse e que depois se explicou para dizer que não era aquilo que ele queria dizer – a tal história do estupra, mas não mata. Fazer imoralidades, toleradas pela lei – ou camufladas com outros nomes menos provocativos – é algo que se incorporou à nossa (triste) vida mundana.
Claro, eu falo da política e dos seus personagens. Falo das sandices e das impropriedades largamente noticiadas, mas que já não escandalizam tanto... Ou nem escandalizam mais. As pessoas aparentam uma insensibilidade que se desenvolveu na proporção que as informações foram sendo lançadas sobre elas, numa quantidade muito acima do insuportável, e tantas e de forma tão arrasadora que os sobreviventes a essa plêiade de más notícias viram surgir um amálgama a revesti-las, e dessa estranha evolução às avessas surgiu o novo cidadão tolerante – aquele que aguentará à exaustão toda sorte de novas mutações morais.
Já não se pode dizer quem seja normal ou anormal, quem seja libertário ou apenas indecente. A continuidade disso decorre dos inumeráveis pronunciamentos oficiais, em que as autoridades que aí se apresentam são, elas próprias, mentiras de suas próprias invencionices. Elas acreditam em tudo que dizem, e tantas são as afirmações mentirosas, repetidas todo o tempo e o tempo todo, que as mentiras já têm o caráter pragmático de verdades.
Somos nós os tais que, de lucidez em lucidez, começam a se decompor em milhares de fragmentos, e cada pedaço é um resto de uma história inacabada. Eles é que têm razão; nós somos apenas um rascunho mal acabado de uma verdade que nos ensinaram, mas que cai, dia após dia, num estado de completo obsoletismo, a perder seu vigor, seu viço, sua atualidade, a dar lugar a uma espécie de conduta obscura e inexplicável, de equívocos e arrazoados sem qualquer sentido, a nos dizer que nós, os cumpridores de regras, precisamos continuar a acreditar na nossa honestidade e decência, ainda que eles, os personagens das mentiras inventadas, pouco ou nenhum crédito deem às coisas que eles fazem. Afinal, eles fazem o que querem e as tradições e o poder econômico de suas famílias centenárias oficializam a jurisprudência, ainda que para isso seja preciso tripudiar sobre a boa e reta conduta.
Enfim, nós, os novos cidadãos tolerantes, precisamos ser inteligentes e sábios, e adotar a cínica reprimenda do que detém o poder, quando diz que “manda quem pode, obedece quem tem juízo”.
Estamos a falar de loucura, não estamos? Nada mais esclarecedor.

Parece ter sido um sonho

2009-07-21T14:14:00.000-07:00

Pensamos que vimos tudo na vida, mas muitas vezes nos surpreendemos com as novidades históricas que tiramos de dentro do baú. A História recente do país - a cruel fase dos militares no poder - podemos ver hoje, com todas as cores, dores e fedores sem que nos proibam, porque a censura malsã era amiga das forças dominantes, e essas forças ditavam o que podiamos ou não fazer.

Tanta gente morreu por um ideal; o ideal de liberdade, essa coisa mágica que parece tão natural, tão evidente e inerente a cada cidadão, essa mesma liberdade era um item mal visto pela ditadura.

Mãe perderam filhos, mulheres perderam maridos, filhas sumiram sem dizer um ai que fosse, irmãs, sobrinhas, um universo humano que sonhava em poder dizer tudo, sem mordaças.

Naquele tempo, como agora podemos também perceber, a humanidade era sórdida. O inimigo vestia farda, recebia ordens, planejava, fazia armadilhas, sumia com testemunhas, com corpos, e acreditaram todo o tempo que ficariam impunes.

É preciso reler a história da História. Buscar nas fontes, nas pesquisas, saber o que os que sobreviveram têm a dizer. Sobreviventes dignos, que trazem as cicatrizes de uma era trevosa e maldita. Infelizmente muitos se perverteram. Trocaram as roupas puidas do exilado pelas grifes modernas e caras, investiram na carreira pública e deram mostras de quão frágeis são no que concerne a caráter e probidade.

Já se disse, e eu concordo, que caráter podemos mudar; o que não podemos mudar é a personalidade. Alguns egressos do exílio tornaram-se proeminentes, a luta do passado enegreceu-lhes as lembranças e o "vamos levar vantagem" tornou-se uma prioridade compensatória, até porque o poder, de per si, é uma força, uma energia que envolve e inebria, que puxa a alma do sujeito e faz com que ele aja diametralmente oposto às coisas que ele, outrora, combatia.

A humanidade é sordida? Sim. Vemos isso nos confins do planeta. Em sociedades tão díspares a dividir opulência com misérias extremas. A ficção só nos convida a visitar esse mundo que revestem de um glamour falso, e quando vemos a riqueza de uma cidade mal nos damos conta da miséria que bordeja pelas suas margens, daí dizer-se que são periféricos, anônimos, sem rostos, a voz emudecida pelas incontáveis injustiças, onde saúde, transporte e decência não têm espaço para ocupar essas bordas simultaneamente.

Parece que eu sai de um sonho. Acordei e descobri que vivi de forma indulgente, alheio, ignorando que para eu ter o que tenho foi preciso que muitos morressem, e ficassem esquecidos.

Estou amargo, sim. A amargura de Cristo não deve ter sido fácil. Eu nem me arrisco a imaginá-la, mas a diferença é que Ele era quem era, enquanto eu ainda encaro isso com ódio, muitas vezes, e me aflijo quando descubro coisas terríveis, que viveram ocultas e porque preservavam os direitos constitucionais de certos bandidos.

As voltas da memória e as lembranças

2009-07-17T12:51:00.001-07:00

Penso que são gestos comuns, anônimos e tardios, mas não suficientemente nulos.

Sempre haverá o doce alento de imaginar-se controlando o Tempo,

estabelecendo nossas regras sutis e conformadas, até porque o Destino

é um deus que caminha sobre nossas pegadas.

Há algum tempo eu escrevi um e-mail e postei-o a uma pessoa cujo nome ecoava dentro da minha memória como o clamor de um passado que ainda não estava enterrado e que, nessa transição de estar e não estar, permanecia naquela região cinzenta das nossas lembranças.
Todo mundo tem esse tipo de “período estacionário” onde guarda as pessoas, situações, datas, eventos, conversas, livros, paisagens, uma espécie de arquivo vivo que se gruda e não nos larga, a menos que deixemos de pensar e nos envolvemos com outras coisas. Mas com o passar do tempo esse esquecimento retorna, torna-se esquecimento presente, algo tão palpável quanto a mulher de nossos sonhos e das nossas noites febris.
Ou quando não conseguimos superar essas lembranças, e elas a perambular por nossas idéias se introduzem no nosso cotidiano, pode-se notar o seu cheiro forte e insuportável. Como visita mal-querida, se aboleta numa poltrona, arreganha seus dentes, aquele riso sardônico e amedrontador, espera que lhe ofereçamos um café com bolachas, e diz com todas as letras: ‘Desculpe-me, mas não pretendo retirar-me tão cedo’, mesmo que teimemos que já se faz tarde, que é hora de ir-se. ‘Não, de modo algum’ ela fala, e esse café com bolachas ganha a eternidade.
Todo escritor tem dentro de si um algo qualquer de melodramático. Dentro da sua cabeça giram idéias, conceitos, histórias. Ele até imagina cenas, caras, vestimentas, o tempo gasto entre uma ação e outra, e o papel – seu parceiro permanente, ainda que virtualizado pelo quadrado luminoso do monitor do computador –, passam a registrar toda essa epopéia, esse mundo do faz-de-conta, e ainda que momentaneamente eles tenham o poder divino de criar. Criam e eliminam, inventam e modificam todo um universo de idéias onde memória, História e personagens reais e fictícios interagem com toda naturalidade.
As linhas traçadas eram componentes que integravam uma história vivida há mais de três décadas. E como pululassem de um lado a outro, era preciso expurgar esse passado de um modo que não ofendesse nem magoasse quem quer que fosse. Esse papel teatral do escritor mostra que ele tem seu lado de esquisitices, porque é nele, e tão-só nele que as mordidas do passado ferem. Velhas companheiras, inerentes como sombras, falastronas e ruidosas, não fazem (nunca fizeram, é bem a verdade) questão de serem discretas e recatadas. Ao contrário, são bufonas, cheias de vida, gordas e barulhentas, incapazes de conter os risos que são gargalhadas ensurdecedoras a ecoar durante os dias e as noites, nas vigílias e nos sonhos.
À mensagem seguiu-se a resposta. E de certa forma uma espécie de frustração. Faltou ao amigo destinatário o poder de resgatar a imagem do remetente. O velho Samuca não se recordou do então rapaz magro, jovem e absolutamente ignorante do futuro que eu era. A minha vida caminhou para este momento atual como se ouvisse Pigalle ao acordeon.
Mas o filósofo permitiu-se responder, resposta dada ao desconhecido, até porque não tinha noção do que sucederia após aquilo tudo. Que poder tem uma carta, uma mensagem, um bilhete! Podem as palavras trazer à vida aqueles fantasmas que viviam no limbo de um esquecimento consentido, prisioneiros da individualidade e que se materializam quando são invocados.O velho Samuca respondeu. Este mero comedor de papiros – com a permissão de Kazantzakis, no seu Zorba, O Grego – conseguira recuperar um pedaço dessa história. Os idos de 70 perdem-se nas páginas dos livros e dos jornais. A Redentora foi-se, mas sem que saiba, a falecida, também ela é fantasma ressurreto dessa narrativa absolutamente dispensável, que só serve para refrescar a minha memória e afugentar o Alzheimer para bem longe.

Discutindo coisas do mundo

2009-07-17T05:59:00.000-07:00

Hoje me tomei de coragem e escrevi para José Saramago. Nem sei se irá ler. Nem sei se chegará a receber a mensagem. Mas fiz o que achava que tinha de fazer. Afinal, não somos criaturas participantes do mesmo mundo? Não sentimos as mesmas ansiedades, medos, desejos e inquietações? E não é assim, sem alguma insuspeita desconfiança, que chegaremos aos portais do final dos nossos tempos, onde obrigatoriamente teremos que entrar individualmente, sem guias, sem acompanhantes?
Falei-lhe a respeito do encurtamento dos espaços, das distancias que se tornaram menores, quase ínfimas, e da rapidez com que essas notícias chegam até nós.
Também me referi ao envelhecimento precoce de tudo que é gerado, no imediatismo da cozinha fast food dos novos hábitos humanos. Tudo é novo e tudo é velho. O novo de agora é o velho de amanhã. As notícias nossas de cada dia, são novas até o almoço; dali em diante tornam-se velhas, questionadas, desmentidas.
Não me causa maiores surpresas as perdas inevitáveis de certos valores, ou de quase a sua totalidade, diante da perplexidade deste mundo contemporâneo e esquisito. Vidas, guerras, interesses, escândalos, enxurradas exaustivas de más notícias – é isso que tem sido o panorama diante de nossos olhos. Então, por que da estupefação? Por que do espanto? Há ainda coisas capazes de tomá-los de assalto e surpreendê-los?
Saramago escreveu sobre a epopéia corajosa dos imigrantes, a desbravar novas terras e os seus incontáveis sacrifícios para se firmarem nas novas plagas. Hoje, a Europa que pensamos conhecer, é tão arredia e distante quanto eram os novos mundos àqueles sonhadores, que deixaram suas terras, famílias e lembranças para construir um sonho no tal Novo Mundo.
Nós somos, hoje, o Novo Mundo, não tão novo, mas já sequioso de envelhecer porque tem medo de avançar, de aumentar, de prodigalizar novas oportunidades aos sucessores. Não poucas vezes ouvi pessoas dizendo que tinham medo de pôr filhos no mundo, por medo do que viam, por entenderem que era insanidade trazê-los à vida para que herdassem isso que está aí. Não sei se precaução ou apenas covardia. A lógica filosófica interpreta que o novo sucede ao velho, o casto substitui o impuro, a boa idéia prevalece às velhas e viciadas idéias. Mas se lhes falta coragem – e o pretexto é a carestia, a violência, o desemprego, as políticas, as instabilidades atuais – sobra-lhes razões (nem sempre plausíveis e convincentes) para não gerarem filhos.
A meu ver é como ser membro integrante do reino de um rei decadente e imoral e seu reinado apodrecido pelas mazelas e pelos pecados, e o desespero de não ter nenhuma ilusão de que algo de bom possa acabar com a torpeza desse reino. Se não há novas mentes e novas idéias, como pensar em destituir do poder aqueles que fazem dele o que bem lhes apraz? Se não há herói na história, o vilão será sempre o vencedor. Se não há o bem para acalentar os corações, o mal será a certeza de que não há melhores perspectivas senão dores, dores e dores.
No último dia 14 de julho comemorou-se 220 anos da queda da Bastilha e do fim do feudalismo e do absolutismo como conceitos políticos de governabilidade. Foi preciso derramar sangue e degolar muita gente para que isso se firmasse. A transição do excesso para o razoável exigiria da parte dos cidadãos franceses uma dose inigualável de coragem e despreendimento. A Bastilha é uma metáfora incontestável de que nada se modifica apenas pelos lindos olhos daquele que olha a paisagem e percebe nela essas anomalias. É preciso olhar e perceber; sentir a extensão dos problemas e aquilatar as conseqüências; avançar nessa guerra sabendo que sua vida está em jogo, mas que a morte de alguns não será vã se houver bem-aventurança para a maioria. Somente a ganância e o egoísmo ou a idéia absurdamente irracional de higienização étnica é que tornam as guerras uma insanidade irrecorrível. O próprio ato de sobreviver ao dia seguinte é uma guerra que mantemos desde o ato do nascimento até o último piscar de olhos.
Assim tem sido em inumeráveis países do continente africano, das Américas subdesenvolvidas, da Europa falsamente evoluída – dentro de comunidades consideradas civilizadas e altamente industrializadas, ou nas favelas e cortiços a enfeitar os morros e becos escuros das grandes cidades, como provas de que a opulência de poucos quase sempre tem um custo social absurdamente alto e perverso.

O QUE TENHO QUE SABER, AFINAL?

2009-07-15T10:20:00.000-07:00

Não sei o que exatamente eu preciso e tenho que saber. A quantidade de informações diárias, que chega até mim por todos os meios de comunicação, é grande. Como diz o comercial que passa atualmente na TV, a informação envelhece depressa, o conhecimento é para sempre.
Então o que é que eu preciso realmente saber? Essa informação que eu recebo faz parte do pacote de conhecimento de que necessito?
Sinceramente, eu não sei responder. É um verdadeiro massacre. São imagens, sons e cores mescladas por notícias que me bombardeiam de todos os lados, como se fosse um bangue-bangue italiano. É a informação do tempo que fala sobre o calor, o frio, a umidade, a estiagem e as previsões de chuvas, temporais e ressacas.
De outro lado o que explode lá no mundo exterior, a bomba atômica que está sendo elaborada, o governo x, y e z que não se alinha aos interesses da ONU, os Estados Unidos que dizem e desdizem sobre tudo e sobre todos, o que o presidente Lula anda falando, dizendo e não ouvindo, sobre o Enem, sobre o tráfico que cresce, sobre tantas mortes que não sensibilizam, sobre os políticos que vivem se vestindo de atores shakespearianos, e nós o tempo todo com o nariz vermelho de palhaço na cara. Sobre o mercado de capitais, sobre a inflação, sobre a crise, o trânsito caótico, a falta de recursos na saúde pública, a Previdência que vive imprevidente... Ufa!
De que mais precisamos? Estatísticas? Desemprego? Aquecimento global? A gripe H1N1? Quem será o provável campeão mundial na próxima Copa? Quais as causas da queda e do desaparecimento do Airbus do vôo 447?
Somos solapados de todos os lados, e eu, que não sou exceção, acabo entrando nessa roda-viva. Ou capto e assimilo e me adéquo, ou sou engolido pela ignorância dos que sequer sabem o que comeram no jantar de ontem.
O exame vestibular testa sua capacidade de assimilar e decorar informações, mais do que conhecimentos práticos, para colocá-lo, de imediato, no Olimpo dos universitários que, segundo a lenda, farão a diferença. Para quem, eu não sei bem. Talvez para eles. Mas há tantos casos de arrependidos diplomados, que não chego a cogitar que essa diferença seja um meio legítimo, apenas como exemplo, para ajudar o país.
Eu não pertenço nem sou oriundo de elite alguma. Como homem, corri todos os riscos que um homem, do meu tempo, correu. Claro que as décadas sucederam-se e, por conseqüência, as gerações. Hoje são outras formas de pensamento. Pensam de forma mais seletiva, são mais práticos, e quem pode aproveitar as chances não fica para trás, engolindo poeira dos outros. Mas nem todos têm essa boquinha. Eu ainda sou do tempo em que pedir licença era regra; desculpar-se, dizer “por favor”, ou “obrigado”, nada mais que um aspecto padrão da educação. Como disse, sou homem de um outro tempo.
Isso não isenta o jovem de classe média alta de entrar pelos desvãos do vício e ser seduzido pela idéia de que a droga é a solução de problemas que ele, sinceramente, não tem. Ou se tem, são aqueles que nascem da pouca capacidade de se sensibilizar com os problemas daqueles que não tiveram a mesma sorte que ele.
Então quer dizer que ele acaba criando problemas para poder justificar o seu vício?
Não, claro que não. A estrutura mental dele não é tão óbvia assim. E ele não seria burro de entrar numa de horror. Mas que ele tem uma boa dose de idiotice entrando no vício, isso ele tem. Pode ser a bebida, outra forma de veiculo alienante. A má companhia ajuda muito. Induz. Sugere. Tenta. Busca seduzir. Convence. (Nem sempre a culpa é do diabo). E quando ele descobre que entrou num mato sem cachorro, bom, aí a coisa fica feia. Ele já se tornou proscrito, já roubou, já aliciou, já se violentou, já se pôs ao rés do chão.
Eu devo saber dessas coisas? Isso me ajuda de alguma maneira?
Pergunto, pergunto e não consigo responder. Olho ao redor e noto que as coisas continuam na mesmice de sempre. Todo mundo sabe que droga faz mal, mas o que se pode fazer é educar o quase-usuário. Qualquer pode ser usuário, mas somos todos quase - um se entendermos que o ritmo do cotidiano aí das ruas propicia toda sorte de oferta. Erradicar o traficante já se torna uma tarefa muitíssimo mais difícil. Envolve lei, polícia, política, gente que pode tomar posição, governo, toda sorte de autoridade, sistema educacional, etc, etc.
Mas então o que é que eu devo saber, afinal? Olhando o mundo em retrospectiva, todos os dias, quando abrimos os olhos, temos que admitir que somos vitoriosos, porque conseguimos sobreviver a um sem-fim de tentações e altos riscos, e estamos ainda ilesos.
Não significa que estar dentro de casa seja o lugar mais seguro. Se assim fosse não teríamos as histórias trágicas das balas perdidas e dos inválidos do crime.
Já não temos mais as antigas enciclopédias, onde buscava-se respostas às questões comezinhas do colégio, quando o colégio era uma instituição maravilhosamente poderosa – ainda que eu ignorasse a amplitude do seu poder.
Nem me lembro quem era presidente ou governador naquela época. Mas eu já estava a estudar sobre o homem metafísico. Ou sobre a Teoria da Evolução proposta por Darwin.
Sem querer o velho professor Ernesto Moreira, de saudosa memória, nos obrigava a fazer lição de casa durante as férias de meio de ano. Era quase o livro todo de Português, lendo textos e fazendo exercícios – com direito a transcrever em cadernos de brochura tudo isso, mais os significados das palavras, que caçávamos no Aurélio.
Que dureza! E ainda tínhamos que levar na data estabelecida os cadernos com todo o material feito ao colégio, e colocá-los em pilhas enormes naquela classe designada para tal.
Missão cumprida! Agora tínhamos um resquício de férias a gozar.
E ao voltar às aulas, para nossa surpresa, aquelas pilhas enormes de cadernos ainda estavam lá, irretocáveis, do mesmo jeitinho que tínhamos deixado um mês atrás.
A técnica do Ernestão deu certo. Só que eu, nem os meus antigos companheiros, sabíamos que ele, na sua suposta displicência como professor, tinha-nos inoculado com o micróbio do “aprenda-fazendo”, que é o que eu, humildemente, constatei no curso da minha própria vida. Se eu sei algumas coisas, e tenho alguma facilidade no manejo, dentro da língua portuguesa, confesso com humilde reconhecimento, muito devo a duas pessoas: à professa de Português no 1º ano de ginásio, Dona Eliete, e ao Ernestão.
Portanto, o que eu tenho que saber é aquilo que vou descobrindo após o tempo decorrido dos fatos. Enquanto marinheiros nessa viagem da vida, não entendemos muitas vezes a intenção do comandante do barco. Só quando, finalmente, barco e comandante estiverem distantes da nossa convivência diária é que descobrimos o que era preciso, de fato, aprender.
As lições de vida, as experiências, as palavras ditas, os conselhos, as reprimendas, as alterações graduais das vozes – dos sussurros aos gritos – e a simples presença deles, tudo isso responde à questão inicial: Não sei o que exatamente eu preciso e tenho que saber.
Aprendi. Talvez nem tudo que aprendi responda às dúvidas que a própria vida se encarrega de nos colocar no caminho, mas pelo menos existirão dentro de nossa lembrança, do nosso tesouro pessoal, da nossa memória preservada, as figuras importantes que deram sentido a essa dúvida retórica. Terá sido o pontapé inicial da aventura humana em que a educação, mais do que decoreba e capacidade de memorização, é o tijolinho fundamental que, mesmo escondido debaixo de toneladas de concreto, iniciou o alicerce do caráter, quando ter caráter era a coisa mais importante para aquele garoto meio boboca, ingênuo, que sempre acreditou que viajar na imaginação não era cheirar pó, mas simplesmente se enfiar dentro de um livro e navegar dentro dele até a última página.

REFLETINDO SOBRE AS COISAS SIMPLES DA NOSSA COMPLEXA VIDA

2009-07-15T09:54:00.000-07:00

Não tenho sido piedoso com você nem comigo mesmo. As minhas palavras, as minhas atitudes, os meus juízos, tudo tem sido muito cáustico, e eu confesso que essa dureza nem a mim tem feito bem.
Reconheço que essa excessiva aspereza magoa. Nada como um gesto doce e suave, assim como a tepidez e a fragilidade da flor; não como a pedrada que estilhaça, machuca, provoca medo. Mas como o vôo do colibri, o andar compassado e silencioso do gato que observa e espera um movimento de carinho. Não o baque surdo do taco contra a bola produzindo aquele som seco de uma explosão e milhares de pedaços, depois de uma boa tacada.
A palavra calma, o olhar a se perder dentro do seu olhar, aquele silêncio recorrente quando as palavras faltam e os pensamentos parecem completar os sons que a boca não produz – tudo isso faz parte da cumplicidade que deixamos de ter. Mesmo as sombras, na sua incongruência de formas, têm a propriedade de serem iguais, agindo de modo similar, não variam, não mudam, apenas vivem a condição de sombras. Assim seria o amor se não inventássemos tantas vertentes para explicar as tantas tolices que praticamos, tentando justificar a canalhice daquele que deprecia e esculhamba, evitando consolar o estúpido que só valoriza quando já não mais tem mais o tesouro entre os dedos.
Eu, como homem, entenderia muito melhor se tivesse nascido sabendo as respostas. Mas dei lugar ao aventureiro e como qualquer perdulário que se despreze, me prendi a regras, a certos critérios bobos que me ensinaram como me comportar, mas que não me deram nenhuma indicação de como contornar as dificuldades, quando elas chegassem.
E elas chegaram, vieram como tudo na vida, sem aviso, sem recomendações, sem grandes alardes. As adversidades são parte dessa escola; aprendi isso às duras penas. Foi preciso passar o maior sufoco para entender que nada se compara a uma boa lufada de ar nos pulmões durante a crise de asma.
Eu um dia descobri você na multidão. Meu coração bateu de modo diferente. Entre tantas pessoas tinha que ser você a pessoa que eu escolheria. Foi difícil. Era difícil. Havia a resistência natural de ambas as partes. Éramos pouco maiores que crianças e pensávamos que já tínhamos aprendido muita coisa. Também éramos tolos e ingênuos, embora nossos olhares não concordassem com isso. Existia a condição da anatomia humana que, a despeito da mais ferrenha educação conservadora castradora, não se submetia aos rigores dos olhares duros, mas reagiam ao toque sutil do coração. Sem querer fazíamos filosofia sem que soubéssemos que o coração tinha razões que a própria razão desconhecia.
As palavras que brotavam eram recheadas de mel. Magoar? Nem pensar! Cada palavra era um elogio, não existia defeito. Grandes conceitos filosóficos eram bobagens. Qualquer frase virava poesia; e a gente adorava colar uma boca na outra. Beijo era eletricidade, e adorávamos ser eletrocutados com freqüência.

Era a época do namoro. O momento histórico do homem, principalmente o homem, quando os hormônios explodem em sua vida interior e exterior, consciente e inconscientemente, não o deixando livre nem mesmo durante o sono.
A vida sempre foi um grande mistério. Quando somos muito jovens nos reservamos para ocasiões especiais, mas nos damos para toda sorte de tiroteio. Depois, quando chegamos a uma idade mais madura, o espírito está mais experiente, os pensamentos bem menos nervosos; aí entendemos que, assim como o vinho, é preciso se preservar, mas sem perder as oportunidades agora mais ocasionais. Porém quando declinamos, não por vontade própria, mas por imposição das circunstâncias ao nosso redor, damo-nos ciência de que o que foi feito, e o que não foi feito, pertencem ao passado e que o que vem à frente só depende da nossa disposição momentânea.
Já não nos desgastamos em palavrórios nem em longos discursos – isso nós deixamos aos políticos. Resta-nos agora administrar a vida, o que nos resta ainda por viver, e as lembranças dos juramentos, promessas, dos afagos e dos beijos, o primeiro ato de amor, as primeiras cenas de ciúme, tudo isso se enrodilha na névoa da memória, que guardamos apenas para nosso prazer pessoal. A ninguém mais interessará saber o que foi feito ou o que foi dito. É quando passamos da condição de homem para a de velho.
Não que ser velho signifique ficar à margem da espécie humana, mas porque a velhice não é necessariamente algo que se opte por ser. Ela é incondicional e opressiva. Ela significa que o processo de maturidade não atinge apenas o espírito, a mente, as idéias, os pensamentos, não aperfeiçoa os modos, dá equilíbrio, sensatez, atitudes corretas, mas desenvolve simultaneamente a decrepitude do corpo. A máquina antes ágil e portentosa cede vez a uma falência gradual em que os movimentos se tornam mais lentos, a própria capacidade de percepção declina, o brilho dos olhos e as cores refulgentes da pele já se toldam de discretas sombras. Toda a tibieza da fase anterior aos primeiros passos começa a ser revivida na fase terminal. Os movimentos são mais truncados, comedidos, aquela relutância não é por ter desaprendido, mas por temor à queda, à fratura, à vergonha. Os membros não obedecem. O espírito, enfim, mostra-se realmente escravizado. A voz perde a energia, a força de expressão. Do urro passamos à fase dos sussurros. As palavras são doces delicadíssimos que mastigamos com cuidado, sorvendo o seu gosto e dando-nos a nós mesmos uma falsa sensação de eternidade, quando na verdade é apenas a forma que encontramos para estender o prazer por mais tempo.

O Exemplo Não Vem De Cima

2009-07-15T09:40:00.000-07:00

É tão cansativa a repetição das notícias que vêm do Planalto sobre desmandos e abusos, que a continuidade do procedimento por parte desses senhores, que nada têm de ilustre, é uma ofensa à nossa inteligência e um ato de sem-vergonhice sem tamanho.
Esse mal, que é com certeza contagiante, começou com os escândalos que a Câmara dos Deputados aspergiu para cima, onde nomes e situações foram citados textualmente, mas que as incontáveis CPIs parecem não ter produzido efeito reparador algum.
Diante da leniência da Justiça, do excesso de burocracia e recursos, os causadores de danos ao Erário Público conseguem safar-se e, pior ainda, continuar a molestar com sua fealdade e malignidade o panorama da política nacional, porque como qualquer doença que cause danos – e muitas vezes irreparáveis – deixam seqüelas que se refletem no país e, em particular, no bolso do cidadão que, via de regra, paga a conta dentro daqueles 147 dias que serve, como Jacó, como servidor escravizado, ao Labão da história atual, que no caso é o governo federal.
Agora é o senhor Sarney a mostrar-se indignado diante das acusações que, contudo, não refuta. Interessante que o presidente do Senado, que por cargo e responsabilidade teria que ser pessoa proba e digna, que exerceria a honestidade como uma virtude intrínseca – e não por força de obrigatoriedade – continua a rechaçar essas “veleidades” e diz que não fez nada de errado.
Interessante como a linguagem adquire elementos de neologismo, ou até como recurso de semântica, onde o errado é o certo e o certo é que é o errado.
Assinar decretos em surdina, dar cargos remunerados a pessoas, num evidente “acerto de contas por favores recebidos” a amigos e correligionários, criar mecanismos, suspeitamente legais, para se favorecer em proveito próprio e/ou de sectários que se proclamam colaboradores é ato correto? Ora, Paulo já dizia que tudo é permitido, mas nem tudo é lícito.
O que falta aos nossos políticos, e ao povo que elege, que vota com consciência, que o exemplo não tem vindo de cima. Os nobres políticos têm feito, no mais das vezes, é alijar o povo dos seus interesses fundamentais em detrimento dos seus interesses de curral, de cabresto curto, mantendo o redil apto a pô-lo no poder, a qualquer preço e a qualquer custo.
Se o exemplo não vem do alto, de cima, nem esperemos que haja intervenção divina nessa vergonhosa situação a que estamos expostos há algum tempo, quando tudo começou a vir à luz quando o ressentimento de um fez surgir o famigerado Escândalo do Mensalão, que se espalhou pelo país como um rastilho de fogo no capim seco e esturricado da miséria a que boa parte da população brasileira encontra-se até hoje.
Está na hora de se repensar o que é ser pessoa pública e qual o papel desses senhores que se revestem de leis próprios e se blindam atrás de imunidades parlamentares, foros privilegiados e utilizam recursos de loteria para manterem-se na mais completa e absoluta impunidade quando encontrados em flagrante delito.
Se a Constituição estabelece direitos e obrigações ao cidadão brasileiro, sem lhe ver o rosto, cor, credo, por que não incluir nela, e apenas nela, o cidadão que se pretende ser melhor, especial e diferente?
Em que são diferentes esses senhores? Será o seu sangue de outra cor? Terão privilégios divinos, como exigiam os reis absolutistas? Por que eles podem fazer e desfazer a seu bel-prazer, acobertados por benefícios jurídicos esdrúxulos, e o cidadão comum, que não é comum mas apenas cidadão, que trabalha, pega ônibus, trem, enfrenta transito, não tem chapa especial, não tem verbas indenizatórias, não tem leis que privilegiem seus desatinos e irresponsabilidades fiscais, não pode nada?
Será que os segmentos sociais do país estão condescendendo tanto, com tamanha paciência e tolerância, que esperam que as soluções venham de cima, do mesmo lugar de onde os males são gerados?
Nas Escrituras Sagradas há um trecho expressivo, onde Jesus é categórico e não deixa dúvidas quanto à assertiva que faz, quando diz que de fonte que jorra águas doces não podem jorrar águas amargas.
É bom nos lembrarmos, sempre, e todo o tempo, que o exemplo não vem de cima. Mas em cima há solução se formos fortes e suficientemente dignos para exigir que as coisas voltem à sua normalidade, aos seus verdadeiros trilhos.
Por ora a composição parece estar em denotado descarrilamento.